No es precisamente perfecta; ni mínimamente creíble. Pero resulta francamente emocionante, idealista y conmovedoramente romántica. Diálogos divertidos que consiguen hacerte empatizar con los personajes, química entre los dos actores, perfecto ritmo de la tensión sexual y un contexto tan poco usual como interesante.
Bill Nighy resulta a la par pintoresco y enternecedor. Su personaje encierra todo el encanto del film así como su temática; en él residen la soledad, la melancolía, el idealismo, la impotencia y el romanticismo que envuelve cada una de las conversaciones entre los protagonistas.
No es verosimil, claro que no, pero es optimista y maravillosamente agradable de ver. Es suave. Es informativa. Es preciosa.

Acabo de verla y no dejo de sentirme feliz por no haber pillado nunca a mis padres en pleno acto carnal. Pobrecita Briony mirándoles desde la altura de un comino y condenándoles con la frialdad de un dictador universal acomplejado con su estatura.
Fotografía envolvente, perfectamente evocadora banda sonora, tempo seductor, la mirada poderosa y sabedora de su poder de una puber infeliz, la belleza Hepburiana y casi hipnótica de la anoréxica más glamourosa de nuestro tiempo y sobre todo, el escocés... esos ojos casi turquesa que parecen contener toda la fuerza y profundidad de la inocencia; ese entrecejo más versatil que el muestrario completo de las muecas de Jack Nicholson en toda su carrera; la sonrisa ahogando siempre un carcajada catártica que acaba explotando sobre las mejillas enrojecidas por una especie de prolongada ingenuidad juvenil y porque los escoceses, ya se sabe, tienen muy mala circulación...
Absorbente de principio a fin, crea un clima del todo desasosegante a lo largo de su metraje, algo así como si Kafka hubiera dirigido una novela rosa.
La pérdida de la inocencia, la mitificación de los sentimientos, el sacrificio, el deseo y, sobre todo, la expiación nunca consumada; vamos todo eso que hoy se busca tanto en los anuncios por palabras mezclado con principios y valores; es decir una película maravillosamente pasada de moda.

Y yo añadiría, Liza, intenta mantenerte sobrio al menos más de dos metros seguidos de película, colega.
Antes de nada he de confesar que a pesar de todo le tengo cariño a Dudley; ese maravilloso enano cachondo con un posavasos permanentemente pegado al culo. Me enternece a la par que inquieta pensar que existió una época lo suficientemente decadente como para considerarle un sex symbol (¡miren qué carátula!). Pero todo es posible en América.
El mayor entretenimiento de la película consiste en intentar diferir entre las secuencias en las que Dudley aparece borracho y en efecto lo está y aquellas en las que sólo finge el pedo por exigencia artística. No seré yo quien le juzgue, hay que pillarse un buen ciego para besar a la Minelli.

Es posible que se trate de una película para ver igualmente ebrio. Yo acababa de beberme un red bull e iba excesivamente lúcida como para acabar teniendo agujetas faciales dada la proliferación de gestos nuevos, experimentales, que mi rostro debió sufrir durante el visionado.
Sinceramente, todavía no puedo creer que exista.

Absurdo, vergonzante, nauseabundo, cargante, torpe, hortera y dolorosamente pretencioso bodrio que sólo en un momento de extremo aburrimiento y siendo concebido como comedia surrealista admite un visionado completo. Diálogos ridículos, inconsistentes y estultos. Secuencias gratuitas de irritante lentitud. Trama carente de interés, personajes vacuos y descerebrados y actores mediocres y con menos carisma que una ameba.

No es que se trate de una boñiga fílmica como paren doscientas al año en EEUU, pero irrita sobremanera que, teniendo las herramientas y la idea, se ejecute al final algo tan sumamente parco en emoción y tan poco motivado.

Por lo general el reparto, más que movido por el romanticismo, parece deslizarse por la pantalla con la pereza como único motor. Muy especialmente los tres personajes centrales. Josh Duhamel está aparentemente incómodo dentro de su larguísimo cuerpo de divino, y su personaje está tan vagamente compuesto que apenas entiendes si es feliz, infeliz o si la sangre de horchata acaba por convertir las expresiones faciales en las de un cuadro de Da Vinci; tan sutiles que apenas parece poseerlas. Katie Holmes está bastante lejos de ser una actriz, ergo creo que hacer una crítica sobre su "interpretación" sería una deferencia hacia ella bastante fuera de lugar. En cuanto a Anna Paquin... ¿pero qué pasa? ¡En serio! Supongo que el nuevo esposo vampiro de esta mujer tiene contactos con la mafia, porque han de haber llenado muchas camas de productores con cabezas cortadas de caballo para poder colar en el subconsciente colectivo, y a través de esta clase de productos comerciales, que la Paquin es una tía buena. Anna es bastante fea, algo enana y tiene la clásica mirada de perturbada e insegura post-adolescente de pocas luces. Quizás por esa razón comienza a cojear el conjunto de la línea argumental, ya que es totalmente inverosímil que aguante con su ausencia de porte y maneras, el peso de un personaje que, supuestamente, es el epítome de la perfección.

Se salvan Malin Akerman y Rebecca Lawrence, perfectamente ajustadas a dos personajes secundarios que, incomprensiblemente y también por guión, están mucho mejor definidos y son bastante más interesantes que los de las dos protagonistas.

LO MEJOR: Que, al final, desgraciadamente sí es un buen retrato de lo que somos hoy día: Desdibujados, frívolos, perdidos, caprichosos y absurdos.

LO PEOR: Que para hacer una reflexión sobre el nihilismo prefiero leer a Niesztche que ver una torpe pseudo-comedia romántica.