Dice Jean Luc Goddard que el cine es "una verdad 24 veces por segundo". Si bien la mayoría de los cineastas, y muy especialmente en el cine norteamericano actual, tienen por objetivo fabular 24 veces por segundo, hay aun quienes piensan que no hay historia más poderosa que la propia realidad, y que buena parte del mejor cine si nos llega es porque nos recuerda lo que somos o lo que podemos ser o lo que quisiéramos haber sido.

Kiarostami, nos muestra de una forma tan naturalista como potente, mezclando documentos reales con recreaciones de una realidad, la historia, no de un fraude, ni de un engaño, sino de la impostura de un amante del cine cuyo mayor anhelo es sentirse parte de ese mundo, y que la gente le vea como tal.

Es una historia tan maravillosa como triste en el fondo, que yo personalmente podría llegar a entender, y hasta sus víctimas parecen haber entendido, aunque no así muchos espectadores que no ven mas que un fraude de un aprovechado con oscuros fines. Es la "Rosa púrpura del Cairo" de Woody Allen, pero al reves, donde alguien apasionado por el cine, pretende pasar de espectador a estar al otro lado de la pantalla para imaginarse dirigiendo lo que allí acontece.

El film es único, inmenso, susceptible de ser objeto de tratados o tesis doctorales, de una fuerza subyugante, que solo la verdad puede alimentar. Pero también es un experimento y por momentos un documental dramatizado, en el que aparecen y actúan como actores los protagonistas reales, que son el propio suplantado Mohsen Makmalbaf y su suplantador Sabzain, unidos por esta historia, pero sobre todo lo que es, es una pieza única de cine a traves de la realidad, y por encima de todo, de amor incondicional, por un arte que nos apasiona a tantos.

Que se puede decir de una película que es absolutamente perfecta, que transita por todos los géneros magistralmente, que tiene unos diálogos inigualables, que posee unas interpretaciones portentosas, y que emociona y hace reir a partes iguales, todo un clásico del cine, con el sello del padre de la comedia contemporánea, Lubitsch, que hizo aterrizar al género en el ámbito de la sutileza y la elegancia, y que no tiene ni un segundo de más ni de menos en su metraje, creo sinceramente que no se puede hacer mejor.

Transitamos por las vidas de los trabajadores de una tienda, cada uno con sus matices, su vida, sus sueños, sus miedos, y con todo lo que acompaña una relación laboral, envidias, tensiones, amistad, y amor. Todo esto se presenta con un ritmo perfecto, unos diálogos siempre acertados, y un desarrollo lleno de secuencias de lo mejor que se ha hecho en la historia del cine, como la despedida de sus compañeros de James Stewart, sus diálogos con Sullavan, las intervenciones de Bressart, y la agilidad y saber estar del resto del reparto.

Como es difícil criticar lo perfecto, si que me interesaría transitar por el fondo de la historia, y reflexionar sobre la importancia del contexto de una relación, y la erosión que a veces provoca el roce. Aquí estamos ante dos personas totalmente hechas el uno para el otro, pero a través de su lado oculto, y con distancia entre ellos. Que real es esto, y como a veces el enigma acrecienta el deseo, la distancia azuza la pasión, y el encuentro directo, acaba provocando las reacciones menos previsibles. Aquí Lubitsch nos explica el deseo de sobreponerse a la soledad, y los recursos que se utilizan, lo que en el film era la correspondencia, hoy es internet, pero la esencia del enamoramiento continúa inamovible.

PD: Sólo un pero, pero no es culpa del film, y es su más que inadecuada traducción del título que en español sería "La tienda de la esquina" por este que han cogido, un tanto más cursi e inapropiado.

Tenía 9 años cuando vi E.T., recuerdo que las colas eran espectaculares para verla, que todo el mundo hablaba de ella, y mi padre, apareció un día por sorpresa poco antes de terminar las clases y le pidió al profesor si podía salir un rato antes, ya que había conseguido entradas para verla. Fui con mis padres, la vi, y recuerdo que me gustó mucho.

Y con ese recuerdo he vivido 30 años, cada vez que veía una secuencia, un reportaje, su música o algo que la evocaba, la sentía como algo especial, algo que tenía muy dentro y a E.T. al igual que Elliot, como a un amigo. Sin embargo, durante todos estos años no volví a verla, había una parte de miedo en que mi corazón adulto ya no sintiera lo que sentí siendo niño, o quizás que el hecho de volver a verla requiriese un motivo, algo especial, no verla de forma rutinaria.

Ahora soy padre, y desde que lo fui, pensé en el momento en que vería con mi hija esta película, en si le gustaría, y hasta cuando debería aguardar para verla y que pudiese entenderla y disfrutarla plenamente. Pues bien, ese momento llegó hace unos días, mi hija ha cumplido 7 años, los dos teníamos vacaciones el mismo día y estábamos sólos en casa, le propuse verla, le pareció bien y nos sentamos frente a la tele.

He de decir que como si tuviera los 9 años de la primera vez que la vi, disfruté, y me emocioné bastante, lloré viendo la relación de E.T. con Elliot y como se quieren, me estremecí viendo como llega a formar parte de la vida de unos niños y el amor que despierta en ellos, sollocé asistiendo el desamparo en que queda el pobre E.T. al ser abandonado en nuestro planeta y su anhelo por volver con los suyos, y rompí en un mar de lágrimas cuando E.T. se pone enfermo para ya casi no poder ni ver a través de mis ojos hinchados ese abrazo final entre Elliot y el pequeño extraterrestre.

Quizás sea todo muy emocional, y tanto lo es, que mientras escribo esta crítica me sigo emocionando, pero si el cine es arte y es sentimiento, nada en mi ha provocado tan torrenciales efectos como esta historia.

En cualquier caso, saliendome de la emotividad a flor de piel que me produce, la película me parece de una belleza estremecedora, la historia está narrada con la máxima sensibilidad y el verismo de las relaciones entre los personajes es de la máxima profundidad, siendo esto aun más meritorio ante una historia que de partida podría resultar inverosimil. La forma en que está narrado el mundo de los niños, y lo distanciados y ajenos que aparecen los adultos frente al mismo, está aquí planteado con un mimo por los detalles que es difícil que no te vuelvas a sentir un niño viéndola. Y por supuesto, no quiero olvidarme de algunos momentos de risas, con algunos gags que resultan brillantes.

Hasta aquí yo, ¿y mi hija?, pues a mi hija le gustó mucho, le encantó el personaje de E.T., y le dio un ataque de risa cuando éste ve al maestro Joda y dice "Mi casa, mi casa". En el conjunto dice que le encantó, aunque no se emocionó (no tiene porqué ser igual que su padre), pero lo que más le impresionó, y ahora repite a todo el mundo, es que su padre no paraba de llorar, y como dice ella "oye, que nos es que papá se emocionase, es que le corrían las lagrimas por todo la cara".

He de reconocer el carácter transgresor, innovador y surrealista de esta película inclasificable y cuasirevolucionaria. Ahora bien, con este tipo de cine, creo que por encima del placer de su visionado y del entretenimiento que pueda producir, lo que me motiva es su carácter de rareza cinematográfica que hay que ver y que metes en tu curriculum de cinéfilo sin apasionamiento.

Entonces, que decir ¿buena?, ¿mala?, no, interesante.

Cuando a principios de este siglo preguntaban por el mejor director de cine en activo, no dudaba en decir que Zhang Yimou. Y es que el autor chino, realizó una serie de obras maestras como “Ju Dou: Semilla de crisantemo” o “La linterna roja” donde con elegancia estética y profundidad dramática, narraba historias ambientadas en la China de principios del siglo XX, y otras como “Ni uno menos” o “El camino a casa” (para mi directamente una de las mejores películas de la historia del cine) que describían una China contemporánea, desde el realismo social, a través de historias pequeñas pero llenas de una emoción.
Sin embargo algo le pasó a Zhang Yimou, o quizás a la industria del cine chino, cuando Ang Lee estrenó “Tigre y dragón” en el año 2000, y decidieron que este era el tipo de cine que había que hacer. A partir de ese momento, los esfuerzos artísticos del cine chino, del que Yimou es su máximo exponente, se dirigieron a ese subgénero estilizado de películas de guerreros donde la estética, cierta profundidad en el mensaje, y la coreografía en las peleas, constituyen el centro de unos relatos que deambulan por lo épico, mitológico y romántico.
Zhang Yimou entró en esta corriente y empezó a hacer este tipo de películas, alejadas de las anteriores, más íntimas y emocionales. Pero es tan grande el talento de este director y su profundo sentido estético, que en el contexto del género realizó obras tan notables como “Hero”, “La casa de las dagas voladoras” o “La maldición de la flor dorada”. Aunque esto no ha evitado mi percepción de cierta desnaturalización en una filmografía que se hizo algo irregular a partir de esta etapa.
Tras todo lo comentado, nos situamos con su último trabajo, “Sombra”, en el reflejo de esa irregularidad. La película empieza mal, con una sucesión de diálogos algo herméticos y poco explicados, donde no se traslada al espectador la supuesta tensión que los mismos llevan dentro. Luego, poco a poco, saca a relucir su talento estético, y da algo de aire a una trama que al menos dota de cierto interés a la historia y consigue entretener, aunque para eso llegue a cierta exageración folletinesca y un baño de sangre al que no sobrevive ni el apuntador.
Una película de cierto interés, pero mediocre dentro de la filmografía de su autor. Se queda a medio camino entre el intimismo de una historia de mentiras e intrigas palaciegas donde la imagen del doble, la sombra, sobrevuela los conflictos de la historia, y el puro cine espectáculo, aquí en dosis reducidas, utilizando elementos de dudoso acierto como el uso del paraguas como arma de guerra.
En cualquier caso, todo film de Yimou merece ser visto. En el mejor de los casos veréis una obra maestra, y en el peor, alguna secuencia brillante y cierta estética que suele quedar en la retina, como es el caso de “Sombra”.