Típica y notable "comedia a la italiana", dónde grandes comediantes (aquí un recital de Sordi), un buen director y un notable guión se fusionaban para hacer un cine liviano y divertido, pero a la vez conscientemente reflexivo y ambicioso. Así, con "El arte de apañarse" no solo se cuenta la vida y milagros de un fallido Casanova, sino que además se cuenta una ágil, desinhibida y divertida crónica histórica de 40 años de Italia, demostrándose que ambos elementos se atraen y complementan firmemente.

No ya una de las obras maestras indiscutidas e indiscutibles de Berlanga y el cine español, sino una obra cumbre del cine mundial pues pocas veces una comedia en clave negra y satírica ha dicho tanto y tan bien de la situación moral, económica y humana de un país.
A partir de la campaña real navideña de "Siente un pobre a su mesa" por la cual el día de Nochebuena cada familia española debía invitar a cenar a su casa a un pobre, hacen Berlanga y Azcona el más desatado, feroz y divertido ataque a la situación contemporánea que les estaba tocando vivir. En "Plácido" no se deja títere con cabeza: la caridad cristiana queda hecha añicos y polvo llevado por el más suave de los vientos en partes tan delirantes como la subasta de los pobres y artistas; la moralidad humana queda restregada, resquebrajada de muerte y de risas oscuras en secuencias tan antológicas como cuando Amelia de la Torre, en un inefable acto de beatísima incurable, obliga a casarse a un pobre indigente ya moribundo con la mujer con la que vivía en pecado (para mí lo más genial que recuerde en una pantalla desde el punto de vista de mezclar lo cómico con lo trágico, para resultar lo más absurdo); el agradecimiento sincero de los pobres queda enterrado por la extrema y desconsiderada voracidad de éstos... Y así, todo. Y así el pobre Plácido (genial Cassen) luchando por poder pagar la primera letra de su motocarro, su auténtico medio de subsistencia sin que nadie le haga caso (auténtico centro neurálgico y vértice de la película).
Bebe "Plácido" del neorrealismo italiano, pero crea un neorrealismo propio que cruza genialmente "Ladrón de bicicletas" con "Milagro en Milán" para crear una obra perfecta, antológica, redonda e irrepetible. Ingeniosa, de guión insuperable, es una demostración superlativa de manejo de larguísimos planos-secuencia con un sinfín de personajes cacareando constantemente pero jamás estorbándose.
Un reparto formidable para un film formidable, al que bien justamente es posible calificar como el mejor de la Historia del Cine, pues es a la vez clásico y ortodoxo en la factura, como rompedor y ferozmente transgresor en su esencia y entrañas. Y es que faltan adjetivos exactos para calificar tan armoniosa, natural e irrepetible obra.

P.D.: Si esta película no fuese española estaría considerada, sin duda, como una de las diez mejores de todos los tiempos.

Sin duda una de las más sólidas películas rodadas por el insobornable, sobrio y solvente veterano Camus. Como suele ser norma habitual en su producción se trata de una adaptación literaria rodada con tanto cerebralismo sobrio como eficacia interna, respetándose en todo momento el material literario del que proviene. Con "Adosados", Camus analiza la sociedad moderna de las urbes a través de una intriga psicológica desarrollada en el núcleo de una familia formalmente sólida pero con más grietas que un edificio con aluminosis, todo ello a partir de una mentira absurda e intrascendente (el marido -Valero- ha tenido que sacrificar al perro y enterrarlo debido a que tenía un cáncer avanzado), que se trascendentaliza en una intriga psicológica y moral (la mentira que origina otras sucesivas), que pone al descubierto toda una maraña de apariencias y buenas posturas que acaban por resultar de puro falsas, incómodas. Una buena película, dónde Camus sigue con su estilo irrenunciable, engrosando su muy interesante filmografía.

Es una pena que se trate de un film inacabado y que haya quedado en un mediometraje, puesto que se adivina en él una fluidez y delicadeza extraordinarias. Narra el domingo que pasa una familia en el campo, a orillas del Sena.
Renoir homenajea a su padre, el pintor impresionista Auguste Renoir y establece con ello una dialéctica pintura-cine y por ende, entre todo lo Artístico, jugando con la frugalidad, con lo bucólico, con las pequeñas cosas que se agigantan en su propia delicadeza. Para muchos, una perfecta obra maestra.

Antes de convertirse en cabeza delatora del maccarthysmo, Dmytryk realizó grandes películas como "Encrucijada de odios": es la investigación del asesinato de un judío en el que están involucrados un grupo de militares recién licenciados de la 2ª Guerra Mundial. Las sospechas se dirigen al más pusilánime, pero la investigación va descubriendo nuevos caminos que conducen hasta el más tosco de ellos. Una película eminentemente narrativa y en verdad una eminencia en su estilo, un thriller trufado de melodrama y "film noir", lleno de opresividad, energía y vigorosidad. En la película ningún personaje tiene lo que que quiere, es un análisis soberbio de la incompatibilidad entre voluntades y deseos con realidades, creándose un clima verosimílmente frustrante, que en último término es una fanática defensa del antifanatismo y de la plaga xenófoba (la película va por estos derroteros, pero la novela de Brooks trillaba el campo homosexual), plenamente convincente y sintetizada en la última sentencia de Young: "Él estaba muerto desde hacía tiempo, solo que no lo sabía" (spoiler). Maravillosas interpretaciones, sobre todo de un Robert Ryan impresionante. Obra maestra.