Las sugestivas y opulentas imágenes de Pablo Larraín poseen la extraña capacidad de entender la belleza del dolor a través de la intimidad, de embelesar retinas con majestuosos escenarios en los que lo humano y lo tradicional bailan en un constante tira y afloja, de provocar atracción inmediata a través de una atmósfera prácticamente irrespirable cargada de profundas sensaciones y elegantes acabados.

Puede ser esta ocasión un antes y un después en la curiosa carrera de Kristen Stewart, actriz que siempre me ha provocado irritación y/o desinterés hasta ahora. Siento su interpretación tan cercana y magnética que en ocasiones incluso llego a percibir los latidos de una princesa Diana decadente, cuya fragilidad me resulta tan creíble como conmovedora.

Su naturaleza es juguetona y autoconsciente, y eso claramente no va a gustar a todos. Un viaje interior adictivo y desequilibrante confeccionado para sobrepasar al espectador y permanecer en sus no tan efímeros recuerdos.

Lo de Lin-Manuel Miranda con 'tick, tick...Boom!' ha sido un patinazo en toda regla. No hay espacio en mi memoria para este torpe, insoportable e impersonal musical cuyo visionado fue, en el peor y mejor de los casos, una experiencia desagradable incapaz de aportar esbozos dignos de mención sobre el mundo del arte y el espectáculo.

Más allá de analizar la figura de un tal Jonathan Larson, donde más quise prestar atención fue en su enfoque sobre el duelo del artista, la ansiedad o la muerte; sin embargo, su ejecución es tan pobre y desequilibrada que, frente a una contundente superficialidad mezclada con una selección de letras y melodías que inmediatamente se desvanecían de mi mente tras escucharlas, una implacable cadena de bostezos acabó apoderándose de una buena parte de mi concentración.

No puedo discutir la implicación de Andrew Garfield a la hora de intentar dominar su papel sobre todas las cosas, pero el carácter estridente de su personaje nutriéndose de un relato íntimo que solo sabe viajar de blanco a negro, simplemente, no puede dar para más. Mejor paso a otra cosa.

Puede cierto espectador llegar a creer que la obra de Sean Baker no es mucho más que una superficial y anecdótica sucesión de aventuras infantiles en mitad de una Florida desconocida, un punto de vista no tan común que, para ser sinceros, tampoco parece equivocarse del todo.

Sin embargo, es en su cuidada selección de planos y su llamativa paleta de colores donde vemos reflejado de buena manera un irreverente contraste entre la invaluable ternura y la inevitable crudeza, el inconsciente paso de gigante que recorta la distancia existente entre la adorada niñez y la temida vida adulta.

Una brutal demostración de honestidad por parte del director que muta en una interesante tragicomedia con la que no cuesta demasiado conectar gracias, en gran parte, por unas inspiradísimas interpretaciones, destacando la dedicación de Willem Dafoe y el magnetismo de Brooklynn Prince.

Salgo de 'Ruido de fondo' con una extraña sensación de sorpresa y ligera incredulidad por cómo intenta verbalizar el miedo a la muerte y la catástrofe consumista a través de destellos cotidianos y surrealistas tan arriesgados como desiguales.
Me produce cierto rechazo, sobre todo en su afán por creerse inteligentísima desde el primer minuto hasta el último, también por querer manejar sin frenos en un más que evidente desequilibrio tonal; no obstante, aplaudo la eficacia de su alucinógena e impredecible atmósfera.
Sin poder enamorarme por completo de ella debido a su irritante carácter autodestructivo, creo que Noah Baumbach ha sabido encarar con valentía algunas ideas brillantes mediante una cámara siempre dispuesta a ir más allá del artificio y la desesperada provocación. No está mal.

La mayor fortaleza de 'Venus', dejando a un lado los alborotados baños termales de sangre, es que sabe muy bien qué clase de historia está contando y cómo contarla. Se beneficia de una mezcla funcional y ardiente entre un terror clásico/ cósmico y un suspense de buen nivel.
Jaume Balagueró, un astuto de mucho cuidado, logra sumergirnos en una fiesta lovecraftiana no demasiado densa, pero sí muy entretenida y extremadamente fiel a su filosofía de catástrofe inminente pero paciente, cómplice de un ritmo narrativo equilibrado con veterana solvencia.
Convence también la absoluta implicación de Ester Expósito en esta desahogada locura, que cumple con notable éxito una tarea no demasiado sencilla, la de saber mantener la compostura en una montaña rusa de tramas que parecen jugar una emocionantísima final de Ping Pong. A favor.