En sus películas, Ozon prefiere dar prioridad a lo visible, economizando palabras al máximo. En los primeros minutos de ésta, se ve a un matrimonio llegar de París a su casa de las Landas, para pasar el verano. El hombre se muestra cansado, deprimido. Al día siguiente van a una playa desierta y kilométrica. Mientras la mujer se tumba a tomar el sol, el hombre anuncia con mirada grave que va a darse un baño. Un rato después, al despertar, ella no encuentra al marido por ninguna parte. Tras unos días de búsqueda inútil, la Policía lo da por desaparecido y la mujer regresa a París sin él.
Este conciso planteamiento da paso a un amplio desarrollo, dominado abrumadoramente por el enigma de la desaparición.
Al reanudar su vida, la mujer encontrará graves dificultades para asimilar la desgracia, en un círculo de amistades que tiende a tratarla como viuda, cuando ella no puede aceptar aún tal estado. Su adaptación a la realidad es intermitente: el espectro del marido la acompaña y ella le cree vivo, le habla normal, nada ha pasado. Quiere y no quiere emprender relaciones nuevas.
Es profesora de literatura, estudiosa de Virginia Woolf, la escritora inglesa que vivió atormentada por el miedo a enloquecer.
La relojería del guión no elude la aspereza inherente a la historia, pero presenta con sutileza el proceso interno de la protagonista, su debatirse entre los fantasmas y la llamada de la realidad, pendiente de ser investigada hasta esclarecer el enigma: ¿suicidio?, ¿ahogamiento?, ¿fuga?
Charlotte Rampling sabe crear con el rostro y los gestos todos los matices con que transmitir a fondo ese proceso, conmovedoramente. Pocas actrices podrían dar los primeros planos de su dolor ensimismado, su confusión.
Un especial momento de este logrado y sensible drama: cuando en tan silenciosa película irrumpe una canción de Barbara: 'Septembre (Quel joli temps)'.

Para ver esta película es conveniente no tomársela muy en serio.
Aunque figuren varios actores muy caros, no tienen protagonismo (excepto Murray, en modalidad antiprotagonismo). Ni los personajes ni sus diálogos son tan relevantes como los escenarios, los decorados, la ambientación...: la atmósfera. Para ello se cuida lo plástico, se dispone una iluminación clara y colorida.
Se ha reconstruido en estudio una preciosa sección del viejo cazasubmarinos Belafonte, con puerto en la isla Pecespada, donde tiene base "una panda de balarrasas" más o menos oceanógrafos, el capitán Zissou (Murray) al frente. Buscan en las profundidades al sanguinario y nunca visto Tiburón Jaguar, y filman la búsqueda en documentales. El homenaje al comandante Costeau queda explícito.
La película no es seria; tampoco es cómica. Se mueve en la zona intermedia de la travesura, sin compromiso. Evita la intensidad dramática para mantener un flematismo algo blando, lánguido. Evita también el gag explosivo. Resulta patente el afán de lucir un estilo original a ultranza, a menudo más voluntarioso que inspirado. Las tensiones entre los embarcados nunca llegan a conflicto y el episodio de los piratas filipinos es de opereta.
'The life aquatic' es como Bowie puesto en bossanova (banda sonora); como el perro de tres patas que acompaña a la tripulación.
Lo mejor: la mencionada atmósfera, el viaje en el submarino amarillo, las contadas animaciones, lo fantástico.

Esta película se llama 'Kafka' pero tiene muy poco que ver con el escritor checo. Se podría llamar 'Kaska', o 'Kafta', como las falsas angulas que se llaman 'gulas', por si cuela.
En lo personal, Franz Kafka era un hombre vivaz, amable y risueño. En su obra reveló una de las mentes más lúcidas y despiertas del siglo XX.
El Kafka que deambula por esta película es un tipo apocado, tartamudo, vacilante, y se comporta como un discapacitado social.
La ignorancia no puede achacarse sólo a un desafortunado J. Irons, todavía en Brideshead: el despiste es general. Ni director ni actores se creen lo que están haciendo.
Con parches sacados de la vida y obra del escritor (un detalle del Castillo, otro del Proceso, otro más de la Carta al Padre, alguno de la Colonia Penitenciaria...) se teje confusamente una deshuesada historia, en realidad ampuloso fantaseo que incluye zombies y cráneos trepanados.
El absurdo que se intenta es impostado y gratuito, cuando lo absurdo atribuible a la literatura kafkiana nace más bien de llevar al extremo una lógica inapelable y fría, el imperio de la Burocracia.
Quedan desaprovechadas la conseguida fotografía expresionista y las minuciosas localizaciones en la Praga Vieja. Una lástima.

De la serie 'Cuentos morales', ofrece un enfoque filosófico de la búsqueda y la elección amorosas.
Parte de una idea de Pascal (creador de la ruleta, además de pensador matemático): apostar en la vida por lo menos probable obliga a invertir más esperanza, lo que multiplica la ganancia posible, porque una opción así colma de sentido la vida del apostante.
Lejos del desarrollo abstracto, los personajes viven plenamente involucrados en la concreta indagación amorosa, a la que aplican sus respectivos principios morales.
En una capital provinciana, se encuentran las existencias de un reflexivo ingeniero católico (excelente Trintignan), una divorciada librepensadora, la Maud del título (arrebatadora F. Fabian), un escéptico profesor marxista y una enigmática estudiante católica envuelta en contradicciones.
Próximo entonces (1969) Rohmer a los planteamientos hieráticos de Bresson, la máxima acción física consiste en que el protagonista apriete un poco el paso para cruzar, o que un automovilista siga a un ciclomotor por una calle en cuesta.
Pero la acción es, evidentemente, interna, y muy viva. A su exigencia se ajusta con precisión matemática el ritmo, la estética entera de esta valiosa película que, por desgracia, parece de una época remota: el deterioro del silencio no propicia la conversación inteligente.

Como suele ocurrir, la recreación USA de un clásico europeo consiste en agitar la forma (estrépito, explosiones, colisiones, trepidación) y banalizar el fondo.
Al policía británico ("The wicker man", Robin Hardy, 1973), caracterizado por su ferviente cristianismo, se le convierte aquí en un agente californiano berzotas, caracterizado por un machismo vulgar. La estolidez interpretativa de Cage (con capa extra de maquillaje y dientes de otra talla) compite con la de Kate Beahan, de una endeblez exasperante.
A golpe de alucinaciones, el agente busca a la niña desaparecida (a este personaje infantil se le cambia el apellido: Rowan Woodward, tal vez para homenajear al actor protagonista de la versión inglesa: ¡fuego amigo!).
Lo que se aporta al original consiste en truculencia barata, efectista, vociferante; y las variaciones no enriquecen sino que embarullan: el paganismo campesino, con sus fiestas nudistas, se cambia por un severo matriarcado de corte ecologista que esclaviza a los hombres. Enmudecidos, éstos sólo valen para siervos e inseminadores, a mayor gloria de la Diosa Madre.
Por supuesto, los desnudos que la versión inglesa regalaba son ignorados.
La guerra de religiones, en el fondo del original, se transforma en escarmiento aplicado por unas feministas andrófobas a un chivo expiatorio que "sólo pretendía ayudar".
Así, el epílogo es un estribillo indigno, añadido para remachar la misoginia paranoide que destila esta película.