África mía

Memorias de África podría servir perfectamente para explicarle a un extraterrestre que es el cine. Algo tan simple como eso es lo que hace a una película que se convierta en un clásico. Y esta, desde luego, ya lo es. En sus imágenes de aliento épico vemos pasar la historia de dos humanos perdidos en la inmensidad de algo más grande que el famoso continente.

África luce aquí además como nuca se ha visto, ni antes ni después. Bandadas de gacelas, cebras, leones, elefantes, jirafas, corren por los inmensos valles, llanuras y ríos de un escenario que también nos dejó ver una de las historias de amor más bellas y más adultas que jamás presenciamos en una sala de cine.

La de Robert Redford y Meryl Streep en Memorias de África es algo que va más allá de la mera interpretación (por otra parte, y como ambos acostumbran, perfecta), ya que construyen a dos personas llenas de matices y sentimientos. No hay un bueno y un malo, no hay un protagonista y un antagonista. Hay dos seres que viven una verdadera estampida de sentimientos bajo un inmenso cielo abovedado, y sobre él (recuerden los planos de la avioneta...). Las escenas que comparten en la película hacen de esta, al margen de sus valores técnicos, la obra maestra que es, ya que tanto uno como otro son seres que se equivocan y aprenden , que se apoyan y discuten, que se enfrentan a sus mayores miedos (como la soledad o la pérdida de todo lo conocido) de manera tal que el espectador se identifica hasta el punto de que se introduce en sus conflictos.

Todo esto es obra, por supuesto, de un espléndido guión, pero también de una maravillosa actuación en la que no ves a Robert Redford y a Meryl Streep. Ves a un cazador lavando el pelo a una acaudalada dama europea a la par que se van desprendiendo de sus durezas y adquiriendo los sentimientos de la otra persona. Ves a dos personas mirando al horizonte desde la inmensidad de la tierra de África, y viviendo todos los pros y los contras de la vida en este pleneta.

También es mérito del añorado Sydney Pollack, en el mejor trabajo de su irregular carrera, el hacer que Memorias de África consiguiera adquirir esa espectacularidad y poética belleza, y a la vez ese intimismo introspectivo en sus personajes y sus arrebatadores sentimientos. Detalles como la secuencia con el médico, o la brújula, o la fiesta de año nuevo, o las historias que la baronesa cuenta, lo sitúan por derecho propio como un artesano, un maestro.

Que una pantalla consiga estremecernos con su último punto de luz, esa luz ocre y cálida de esta cinta, es que realmente hay mucho más detrás de esa pantalla. Hay arte, hay corazón, hay verdad, hay alma.

...asi que decidí tomármelo para resolver la duda de si podía terminar de verla al cuarto intento en veintidos años.

A la media hora ya le estoy hablando a Redford: gilipollas... gilipollas... tío, tú eres gilipollas... La boca comienza a desencajarse y me meto dos litronas de trago mientras me fumo medio paquete en cinco minutos. Los ojos bien abiertos. No puedo dormirme. ¿Qué sucederá después? Ardo en deseos de que un tigre blanco aparezca en cuadro y seccione la aorta de algún ricachón meapilas. No ocurre nada. Continúan hablando, ssshhhh... oigo voces. La soledad grita. Es emocionante pienso. Tan solos todos... tan ricos... tan guapos... y que desgraciados son: "tengo suerte de ser pobre", hurra!

Ni pestañeo cuando Maradona marca el segundo gol a Inglaterra. Petrificado. Enloquecido. Qué gran gol, qué obra de arte Memorias de África señores... cuantos Oscars... Levito cuando Redford le lava el pelo a Meryl Streep. Razono que la escena visualmente es brillante hasta el infinito. O más... Y todavía lo pienso. Qué bueno Sydney, qué momento de genio. Éso te lo concedo, faltaría más. Me fumo otro paquete de tabaco mientras la soledad grita a pecho partido diluida entre las notas de un Mozart remolón. El Pelusa le marca uno a Suiza en semis tan bueno como el anterior. Me quedo convertido en sal. No logro salir del espasmo cuando el cinismo se apodera de los diálogos amorosos de los protas. Pobre amor, que mal te están dejando, no te dan ni chispa ni importancia; qué bajo has caído. En Memorias de África no transmites nada de lo bueno que tienes, y éso que el anormal de Raikkonen ha hecho un trompo y se ha comido una valla. Qué capullo! :) Y qué de desgracias oye, y cuando se supone que he de llorar voy y me meto otra piiiiiiiiiiiiiiii... y me fumo dos litronas más. Qué bonito es África, incluso cuando nieva. Qué grandes son todos, qué nivelazo. Os quiero tíos. Quiero a África. Quiero empaparme de su amor y de su música. Es como tan chic... os quiero tíos.

Y luego un gafapasta de los cojones va y le da al no. Y además da lecciones de cine como si fuéramos anormales... qué guay... yupiiii... dale cien veces, crack, que no imagino mejor sitio en esta crítica que compartir los escaños inferiores con colegas como Gilbert y Kingo, bestias negras de esta sobrevaloradísima película y que dan en el clavo una y otra vez. Gol de Valdano.

Lo confieso, cada vez que oigo la frase "Yo tenía una granja en Africa..." a Meryl Streep me entran arcadas. Será una granja, porque tú lo que no tienes es ni media bofetada. ¡Uy lo que he dicho! ¡Qué incorrecto! Vale, tengo prejuicios: odio a Meryl Streep. ¿Qué se le va a hacer? No puedo remediarlo. Por eso se me hace incomprensible no sólo que Robert Redford se enamore de ella, si no que tampoco trago que esté casada con Brandauer. Si hasta cuando sale una fiera estoy deseando que la devore.

Además la película es un coñazo marinero. Se salva la fotografía. La musíca es buena pero para mí cada vez que la oigo es una pesadilla. Sólo oigo: "Yo tenía una granja en Africa..." "Yo tenía una granja en Africa..." "Yo tenía una granja en Africa..." Diosssss, qué cruz. Jesucristo Hijo de Dios ten piedad de mí que soy un pecador.
Como penitencia voy a subirle un poquito la nota para que no se diga.

PD: Curiosamente a Meryl Streep le llegó la redención con "Los puentes de Madison". No, si va a resultar que Clint Eastwood es un enviado...

La vida de la escritora danesa Karen Blixen (conocida bajo el seudónimo de Isaak Dinsen) fue llevada a la pantalla grande con absoluta maestría por Sidney Pollack en la década de los 80, brindándole a Meryl Sreep la posibilidad de componer una de sus mejores interpretaciones y a Robert Reford, que no le va a la zaga, uno de los personajes más interesantes de su filmografía: el solitario, lacónico y fascinante cazador Denys Finch Haton. Narrando la vida de la baronesa Blixen durante los años en los que vivió en una plantación de café en Kenia, ninguneada por un marido adúltero y ausente, empecinada en sacar adelante un negocio ruinoso que se caía por su propio peso y con el telón de los fuegos de la Primera Guerra Mundial de fondo, Pollack da forma a una de las historias de amor más bellas de los últimos tiempos, otra vez entre seres erráticos y solitarios, no exenta de determinado aliento épico que le viene como anillo al dedo, con majestuosos paisajes, una fotografía exquisita, un guión prodigioso y una banda sonora absolutamente maravillosa e inolvidable. Esto es cine, señores y señoras.

El título de esta crítica dice mucho de la opinión que tengo de esta película. De ella solo conocía la banda sonora, la cual ya me pareció realmente bonita desde el primer momento. Me dijeron lo impresionanates que son sus imágenes y sobretodo sus interpretaciones. Me había creado grandes ilusiones y desde luego que no me ha decepcionado. Esta película nos habla del amor que se siente no solo hacia una persona sino también hacia la tierra y la gente de un lugar que se aprecia, y sobretodo admira la fuerza que tienen sus protagonistas para sobreponerse a las desgracias y problemas que les azotan. Nadie debería perdérsela.