La vida misma

Dan Fogelman debe ser un neurótico patológico porqué su guion nos pide que estemos muy alegres e intensamente desolados en cuestión de minutos. Esta exigencia que sabe a narrativa precocinada, provoca que sea un relato vacuo que solo mantenga su interés a nivel formal y de puesta en escena.

No entiendo el papel de Samuel L. Jackson, me parece que no tiene utilidad en la historia, parece que esté puesto como un antojo malentendido de dirección, solo para subrayar la broma del narrador omnisciente sospechoso. Ridículo.

Al principio cuando vemos el frame del atropello de Olivia Wilde embarazada y del niño que mira a través del cristal del bus, y sabiendo que es una película divida en episodios, ya nos podemos imaginar la parábola. Desde el inicio intuyo que me enseñaran cualquier milonga para encauzar estos hechos y enlazarlos espacio-temporalmente. Hay una teatralización sobre cargante en el montaje y los diálogos que guía los pasos de la historia hacia algo meditado y aclimático.

Y este también es el problema, el contexto. Los padres y los hijos parecen hermanos, las historias de amor son todas preconcebidas por un extraño destino impuesto, no hay cambio respeto de tres generaciones, en nada, ni en la calle ni en el ambiente y en la forma con la que visten los personajes ni en su forma de entender el mundo, todo es llano, desazonador.

Como lo es la historia que sucede en Andalucía, dónde nos presentan a un personaje moralmente superior a la humanidad que es capaz de desafiar a su jefe, tratarlo de aprovechado, aprovecharse de él y luego abandonar a su mujer y a su hijo porqué lo han mirado con aparente deseo, una historia patética.

Respeto del discurso final como culmen, solo diré que me violentó profundamente y tuve la sensación que estaba asistiendo a un engaño de charla coloquio para que ingresase en algún tipo de secta naturalista.

En fin, película que muere ahogada por una sobredosis de “carpe diems” y que necesita un título enfatizador para que te creas una historia desalentadora y profundamente artificial, que además busca desesperadamente que pases de la risa al llanto sin tregua.

La película abre muy pero muy bien. En un primer acto en donde Oscar Isaac se luce con su personaje, con un giro notable en donde conocemos su trumática historia. Que decir, media hora impecable con una delicada aparición además de Annette Bening. No se podría pedir más.

Luego comenzamos a ver por donde va el asunto. Una accidente fatal y la muerte que marca la vida de una serie de historias. Muy bien. Un segundo y tercer acto donde conocemos estas otras historias, sus cruces, y todo avanza. El problema aparece en los 45 minutos finales. Ahí, el cliché se toma la pantalla. Una madre que sufre de cáncer y se despide de su hijo en un monólogo de cuatro o cinco minutos con música dramática en el fondo, un final feliz apurado que no puede ser más inverosimil. Vamos, que justo el niño que observa la muerte de tu madre crece, te encuentra en una esquina, hace click a primera vista, nos olvidamos absolutamente de nuestros traumas para juntos ser felices para toda la vida, con seis hijos y no se cuantos nietos... ¡cómo la vida misma!

Y la guinda de la torta: la moraleja del final, con la nieta en otro monólogo eterno recordando a su familia, hablando de como el amor se sobrepone a todo y todo ese tono clásico de películas que optan por el camino fácil de pintarte el mundo color rosa.

Película por tanto que va de más a menos, que cuenta con una primera parte que convence y engancha para luego entregarse al cliché descarado y a la moralina explicada con peras y manzanas mediante diálogos realmente eternos y agotadores...

Interesante, no más.