Aparajito (El invencible)

¿En qué consiste el cine prodigioso? ¿En un guión que quita el hipo, en una espectacularidad audiovisual apabullante, en unos actores que se pasan todo el rato al borde del infarto? ¿En un guión sencillo, en una simpleza audiovisual carente de una abundancia de efectos artificiales, en unos actores que no interpretan, sino que parecen seguir con lo que estaban haciendo antes de que llegaran esos tipos con cámaras, olvidándose de que los están grabando?
En el cine todo es posible, todo entra. Desde la superproducción más ampulosa al largometraje más desapercibido y discreto, que se asemeja a un pedacito que queda olvidado en algún rincón polvoriento.
"Aparajito" pertenece al segundo tipo. Procedente de un país que no es uno de los pioneros en la industria cinematográfica, de un director que no le suena a la gran mayoría, de unos años ya lejanos (la década de los cincuenta), mostrando el estilo de vida de personas humildes de la India y, en suma, con un argumento tan natural y familiar como la tierra. Nada extraordinario que contar. Ni intrigas de poderosos, ni epopeyas, ni batallas, ni fantasía, ni magia artificial, ni sofisticación, ni una explosión de fotogramas grandiosos, ni una música solemne de orquestas clásicas, ni canciones fashion, ni actores histriónicos.
El impacto de cada imagen se halla en la exuberancia del paisaje bengalí, en la presencia de la naturaleza, en las modestas construcciones humanas, en el modo de vida, en las costumbres, en las tradiciones, en los exóticos sonidos de los instrumentos musicales autóctonos y, sobre todo, en las personas en sí. Sus relaciones, las conversaciones, las preocupaciones, las esperanzas, la tristeza y la felicidad.
Yo estoy convencida de que muchas de las mejores películas de la historia del cine son las que filman trozos de vida sin inmiscuirse aparentemente, como si permitieran que los hechos ocurran libremente y que ellos fueran los que escribiesen el guión sobre la marcha, y no al contrario.
Aquéllas que reflejan los ciclos vitales tal y como podrían suceder, y como de hecho suceden. Sin forzar nada.
Apu, el niño bengalí de los ojos inmensos, ahora vive con sus padres en la ciudad sagrada de Benarés, a orillas del Ganges. El diminuto pueblo de sus primeros años ha quedado atrás, y ellos han proyectado sus modestos sueños de bienestar y futuro en la ciudad. Pero tras la normalidad de los días acecha también la desgracia... Y la vida de Apu sufrirá un nuevo cambio.
Está destinado a ejercer de sacerdote, como su padre, y aprende el oficio con diligencia. Pero sus aspiraciones personales le dictarán algo distinto... Quiere ser estudiante. No se conforma con ser un sacerdote provinciano... Desea estudiar y llegar lejos. Cultivar su mente despierta y hambrienta. Pero sabe que su familia no es adinerada, y que sería necesario hacer sacrificios. Pese a las barreras, él está convencido...

No vivo en la India, no voy a la universidad en tren. Mi padre no es sacerdote, ni poeta. Mi madre no lleva velo, no tiene marca en la frente. No cargo con la muerte de un ser querido a cuestas, no he visto cara a cara a la pobreza, a la necesidad. Duermo en colchones, no tengo pequeños lagos con luciérnagas besando las paredes de mi casa. No soy Apu. Ni siquiera me parezco a el.

Pero si me preguntan que película representa mejor la adolescencia, no tengo dudas. Aparajito.

Es universal.

Apu toma de modelo a su compasivo padre y decide seguir sus pasos en el estudio. Viviendo primero en Varanasi, más tarde en un pueblo y luego en Calcuta, Apu se irá formando como niño y como hombre. La vida seguirá siendo difícil para nuestro amigo y deberá tomar decisiones duras. Enfrentarse a la soledad y la incertidumbre o ejercer de cabeza de familia para no abandonar a su madre.

Satyajit Ray supera en mi opinión a la primera parte de la obra. La cámara, más paisajística en esta ocasión, alterna interiores y exteriores con gran acierto. Las imágenes mostradas en Aparajito aunque no se alejan de la miseria tienden a plasmarla de una forma más poética y suave. Las escenas del río, del tren, del delirio materno por ver a su hijo, las palomas... y sobre todo algunos primeros planos que nos hablan de desesperación, amor y esperanza. Muy buenas interpretaciones. Para mí, el padre es un fuera de serie.

Notable segunda parte de la trilogía de Apu. Recomendable para niños caprichosos.

Segunda parte de la inolvidable trilogía de Apu de Satyajit Ray, para mí mejor película incluso que la primera parte. En esta se narra la vida de Apu y sus padres en la ciudad, la muerte del padre, la marcha de Apu a iniciar sus estudios, la soledad de la madre... Ray nos cuenta otra vez una historia de la India cotidiana, nos cuenta la implacable desaparición de una familia en la que solo queda el benjamín, pero con otras miras e intenciones.
Fluida, sobria a la par que soberbia, con una interpretación maravillosa de Karuna Bannerjee en el papel de la madre, emerge hoy, más que nunca, como una obra maestra intemporal.

Sin duda, esta segunda parte de la trilogía de Apu me ha causado aún mejor impresión que la primera. Tiene un ritmo y un registro distinto; más fluido y triste sin duda. Pero también esconde un transfondo de esperanza. Quizá sea un reflejo de la vida misma, la inocencia de la infancia que se va forzosamente, da paso a la etapa en la que se empieza a ver el mundo más claramente y se empieza a aprender de él. Y se aprende con buenas formas (estudiando), y con otras menos bien recibidas (con los golpes que da el destino).

Tristísima, pero preciosa. Muy bien contada. De una fuerza prodigiosa. Aquí me parecen todavía mejores las actuaciones; que ya es decir...

Espero ansiosamente ver la tercera parte. Y es que te deja con ganas de más!!!