O el Bósforo de Almasy.
Nombrar la realidad poética o científicamente, poesía o prosa, eufemismo literario o hecho concreto, desparecer entre brumas o espicharla vilmente, fallo multiorgánico o ascenso a los cielos míticos, símbolo o certeza, las dos caras de la realidad, por lo menos.
Memorias de África otra vez.
En el límite de lo sublime y lo ridículo, lo pragmático y lo elevado, lo cursi y lo estrepitoso, lo hortera o bonito, no se decide, yo me sumo, lírica o chafardera.
Él es un obsesivo compulsivo solitario de la soledad, ella está casada con su "hermano" y busca nuevas y grandes pasiones, de amor y muerte, en la guerra, Juliette es la bella samaritana y Naveen el destructor de minas más Willem que se venga, trata, se afana, acecha, observa, morfina, la pianista, luz y sombra, de los nadadores la gruta, mientras él recuerda y todo de nuevo empieza, se repite la historia, en un eterno presente que se expande más allá del horizonte, leches, Ende.
Está muy bien narrada, se cierra el círculo (cuando parte con la avioneta). Afán de grandeza. De infinito. De gran cultura traducida al lenguaje de la masa. La casa de los espíritus. Heródoto, Bach, Caravaggio ese nombre. Sandor Marai por si las moscas.
Tan fácilmente parodiable, casi a gritos lo pide o reclama, como emocionante, temblorosa. Grotesca y arrasadora. Superficial y densa.
Una pequeña gozada. Cansina y fabulosa.

El amante lesbiano. No quiere matar al padre para follarse a la madre, eso sería demasiado muy obvio tópico y construido socorrido consabido, el camino más trillado/abusado, sino más bien mucho mejor ser la madre, ponerse en sus zapatos, su camisita y su canesú, como Ed Wood, para así poder por fin al padre tirarse (ese ser acojonado superado arrasado por la fuerza huracanada de la parienta).
Película Muchachada Nui que sacrifica los intríngulis histórico políticos más controversiales cruciales críticos ferolíticos en aras del diván más psicotrónico de la señorita Pepis o de cómo un chaval tartaja bicho raro poco cosa lleno de complejos e inseguridades se hace o convierte en la vieja del visillo (qué otra cosa es el FBI más que cotorras con ínfulas, la corrala a gran escala) y así domina el mundo entre las sombras como un siniestro murciélago cotilla mala marica.
Menage a trois en el que nadie folla nada, a dos velas, el eunuco o castrado por la mama Hoover, el mariposón que le adora fiel ayudante secretario para lo que usted mande el culo en pompa y la tercera en discordia solterona seguramente a su leal vera siempre eternamente, cumplidora, ni una mala palabra ni una buena acción, ese es su lema, comprobado está.
Parecen salidos de Coccon, en lugar de viejos salerosos son setas alienígenas, marcianos entrados en años, echados a perder, Yoda, devorados, derruidos, un camión por encima, cadáveres ambulantes, el pasado es un mausóleo narcótico pesadillesco estupefaciente.
Los secretos de alcoba, la jodienda, mueven el mundo como arma arrojadiza para cubrirte las espaldas, para pedir cosas caras prebendas y para resistir décadas maniobreras enteras salvando la conjura contra América luchando tras molinos de viento criminales y rojos, redundantes, la misma mierda o escoria, pleonasmo, no lo digo yo, equidistante, lo dice la esta buena gente, el ente. Nación dirigida por humanidad reprimida enferma, puritana torturada, esa es nuestra su herencia.
Luces y sombras, Bird, mezquino y asustado por un lado, científico y modernizado por el otro, a dios rogando y con el mazo dando, mejora lo dado, el método, en el campo más tecnológico, lo empeora en las intrigas espionaje paranoia bobada conservadora publicitaria churrera churrigueresca a la gresca, la historia como un burdel por antonomasia o bandera (de nuestra madre), cuando nadie me ve puedo ser o no ser, a oscuras me pongo a gatas.
Judy Dench se lame sola, mueve los hilos, diría el otro.
Pasa de entretenida e interesante a grotesca a medida que avanza. Pueril y divertida y más al final aburridora y tontorrona.

Versalles.
Todos los elementos en juego más o menos atractivos que se abren como una flor dispuesta a ser picada por el insecto, cuando se concretan o cierran, acaban en desastre, menuda debacle, pisoteados por el suelo, la pasión contenida, el amor por el trabajo bien hecho, las intrigas palaciegas, los delirios del rey, tus deseos son órdenes, los jardines, menosprecio de corte, alabanza de aldea, todo eso tirado por la borda, deriva en culebrón estrepitoso, memoria afrentosa, final lamentable/penoso.
Ellos dos son atractivos, la película no tanto, pese al gusto y el cuidado y la delicadeza y todas esas cosas tan bonitas. Él parece especializado en acompañar a mujeres de tronío, a Marion Cotiilard en De óxido y hueso, a Eddy Redmayne/Alicia Vikander en La mujer danesa, a Adèle Exarchopoulos en El fiel, otra vez, y ella es estupenda, la estrella, va sobrada con sus miradas y gestos, esa sutileza, sentido y sensibilidad.
Sorprende lo mal, lo obvio y plano que está resuelto todo, sería como el envés o reverso oscuro, más bien simplón y populachero de Todas las mañanas del mundo, misma época y rey sol, parecido asunto artístico amatorio, salvando también todas las claras distancias/diferencias.

Lo convencional no interesa, aburre, nada vale ni cambia ni dice, más o menos comenta al principio el chavalote o protagonista absoluto de esta historia triste, apocalíptica, desgarrada, excéntrica, la mar de normal. Justo lo que es o hace produce este documental, kilotones de mediocre convención, lo mismo que nos cuentan sobre este chico humilde que besa la cima, un arquetipo o daguerrotipo estancado en el tiempo, un prototipo o enorme tópico, la eterna historia de siempre, con su ascenso y caída que van unidas, se retroalimentan en espirales locas coca, dos serpientes que se muerden rabiosas, se enrollan como la hiedra salvaje que no cesa, las idénticas causas y consecuencias en tantos otros cuerpos y almas como el tuyo perpetradas igualmente, ese proceso siempre repetido, que retorna, el retonno, hasta en el temprano abuso sexual es un estereotipo, hasta en su pasado como si fuera diseñado por un modisto malo, sin ningún talento, por cualquier guionista en paro, o ese riesgo y temeridad o valentía que se opone al seguidismo acojonado y reprimido del resto, que te permite borrar fronteras y saltar barreras es a su vez lo que personal o más íntimamente te deja expuesto y desnudo, a la intemperie, sin diques de contención ante lo otro, lo peligroso, la muerte, el exceso, la falta de total control, y ese triunfo que te exige tanto, que te hayas convertido en una marca registrada, que te hayas liposuccionado, una libra de carne por un caballo, o canibalizado o vampirizado, irreconocible, quién cojones eres, desgraciado, desguazado, devorado, mutilado odiado tu propio cuerpo o aspecto rechoncho, tu ser, tu bajeza, ese dejarte llevar, tanta corrupción agitación, no afrontar ni mirar a la cara de verdad a la vida, huir como un niño pequeño aterrado, lo que eres, que te has transformado en una parodia obscena de ti mismo, un grotesco estrambote, un chiste sin ya ninguna gracia, no te aguantas, no puedes estar en tu propia compañía, dentro de tu piel, tú eres el adversario, el diablo, el enemigo, el otro, un alien, demasiado trabajo y el dinero que llama al dinero y pide más dinero y los amos del cotarro que te han contratado o comprado agarrado del cuello y por los huevos de oro y ya no te sueltan los cabrones, todos los aduladores viven/dependen de tus ingresos, la familia, tus amigos y colaboradores, tus jefes o subalternos, el pueblo, la gente, todos esperan nuevas maravillas y horrores, que produzcas, que no pares, te tiran de las orejas y las mangas, te torturan con saña inquisitorialmente Gucci Givenchy, un cadáver exquisito, fábrica, negocio, emporio imperio, todos empujan desde cada una de tus extremidades o miembros con la misma intención pero en direcciones oscilantes, en movimiento mecánico y perpetuo, centrípeto y entrópico, hacia dentro y hacia fuera, como a un muñeco de trapo despanzurrado, lleno de serrín, sin alma ni fuerza, cocaína, alcohol y un largo etcétera, tranquilizar deprimir y exaltar aupar, arriba y abajo, encender y apagar, acelerar el proceso o método, elvis no crespo, el cuerpo es un interruptor, como una nevera o naviera, vivir a tope hasta que explote, dejar un feo fiambre delgado, morir muy rápido, a toda leche, deslavazado, espantado, estragado, enfermo, circunspecto, asqueado de todo y de todos, estropeado, con la hez en la boca, ni los perros te toquen, depravado, desahuciado, repugnado, todas las grandes empresas y ayudas exógenas que te dieron el salto de calidad definitivo, que te abrieron las puertas del no descanso (una depresión en buena medida es falta de sueño o demasiados sueños) y la percepción y la máxima creatividad y rendimiento son ahora, la pescadilla o más bien piraña que se come la cola y te come vivo de paso, tus carceleros más crueles placenteros, no te dejan escapar, aprietan la soga, y además puedes hacer lo que quieras, todos te tienen que aguantar tus malos humores de mierda y reírte las gracias aunque no les apetezca ni las tengan, eres un genio, eres un genio, alexander te recuerdan constantemente con las mejores intenciones productivas, callar y tragar, te tienen miedo, respeto, envidia, desprecio, tienes todo el dinero del mundo, bueno, más o menos, para hacer lo que quieras con ello, ya no puedes parar, gira la noria, en fin, el mismo recorrido, las mismas estaciones de paso del santo, del martirio o calvario de este nuevo una vez más jesucristo garcía de la moda nada, de la comedia, el deporte, la música, el mundo del espectáculo, no desees lo que no eres capaz de soportar, te puede aplastar, la literatura incluso, de todo, el éxito, no pidas lo que verdaderamente te supera, la trituradora del show businees entertainment must go on, di no, es mejor fracasar de veras, no ceder nunca, no poner el culo, no venderte, no ser tan obediente, elije y elige ser un don nadie, está al alcance de la mano de cualquiera, de todo hijo de vecino, un fulano y un mengano, es lo más fácil y difícil, hacerlo con gusto y elegancia, como tu gente, no te conviertas en otro mono de feria, un bufón cortesano amaestrado, un heredero mamporrero remedo ropero costurero de Bacon y Freud, los pintores del miedo, del retrofuturismo distópico metálico, del esperpento o pescado frío envasado al hielo, del barroco bello siniestro vacío, teatro torturado hermoso industrial, un bárbaro, las invasiones bárbaras, en Paris, un cockney en la gran ciudad o meca que camela, un Jasón viernes trece con sus argonautas o cosmonautas conquistando el mundo y llevándose el vellocino de oro, viendo y viviendo los días más felices de beckett, enterrado de cuerpo entero en tu propio vómito triunfo mientras al lado tuyo un coche puto está ardiendo como una supernova más allá de orión y todo se desmorona y quema y desaparece y consume y la parca cabrona asoma la puta cabeza y

Campesinas rusas. Toreros y futbolistas. Las obras completas de Lenin (santa fiesta).
Y mira qué nombres, Abilio Estévez en la cosa teatral fantasmal, Silvio Rodríguez con las letras de las canciones y los genes, Senel Paz en el guion sabrosón y Aragón en la burocrática dirección, como de la real academia española, señera, egregia, dar y pulir cera, pero ni por esas, el mundo nunca es suficiente, fallida, tosca puesta de largo en imágenes de unas ideas que no eran malas en ciernes, como proyecto, como embrión o feto dentro de la tripa de su madre, sin ver todavía la cruda y cruel luz del día, la central sería la de la degradación/corrupción/prostitución de los cubanos en Madrid, España, la madre patria, los pobres que huyen de la pobreza consuetudinaria de su tierra natal y a cambio se encuentran o tienen mejor dicho que pagar el precio alto de la traición de todos sus ideales o sueños más caros y arcanos para tratar de sobrevivir, ni siquiera les da para prosperar aquí, mucha hiel, tanto tormento y sexo.
Susto o muerte. De Guatepeor a Guatemala. Ni contigo ni sin ti tienen mis muchos males ninguna solución, solo agonía y disolución/desolación.
La historia de amor está cogida por los pelos de la peletería, lo mismo que todo el resto, la tía como bruja mala dale que dale, Kiti como amante española tan necesitada de macho bueno/auténtico que el cuerpo mustio la alegre, el malvado de los papeles siempre con el corazón en vilo, que se nos va la vida en un suspiro, el simpático Francisco Merino, Bárbaro caricatura gritona y su desagradable y gorrona gorda, en fin, un todo contrahecho, a contramano, deshilachado, mostrenco, pobre, ralo, romo, pedestre, no muy verosímil, a lo sumo te produce/les coges/síndrome de estocolmo cariño, pena, compasión, solidaridad, amnistía, esa ristra de cosas buenas cuando se plasman en la pantalla de tu alma las mejores y más mediocres y humanas intenciones, cuando asoman el hocico por la puerta y se quedan a medias tintas, en apenas nada, aguas de borraja, sin pasar el umbral, del dolor.