Eso no lo cuentan pero es verdad. Fueron en un principio a entrevistar al Sr. Cayo porque en una revista especializada, este hombre que gastaba pantalones de pana con recuadro braguetero, aseguró que en sus huertas había aterrizado un OVNI.

La señora Lydia Bosch no despide ninguna feromona. Está mal, como es ella, o sea, está como siempre, mal. Pero claro, es que esta señora en realidad no es actriz. Es una predator alimentada por el señor Emilio Aragón.

Juan Luis, metido a político, se agarra una de coñac muy seria, que es lo mejor de la película. Iñaki se solidariza con él y le intenta seguir pero cae redondo dentro del coche (el coche es un Simca 1200 en el cual es muy difícil hacer el amor). Juan Luis estaba afligido porque no fue capaz de ayudarle en su momento. Cobarde. Tenía que haber echado un discurso.

Estos detalles tan asombrosos marcan el hilo de una película aburrida y sin nada que contar, maniquea a tope, que pide el voto para el psoe en el medio rural, y de paso a ti también; ¡cuando dejará el cine español de adoctrinar y dirigir la conciencia de la gente como si fuéramos peleles! La película se sustenta a costa del Sr. Rabal sobre la novela de un señorito deprimido, enamorado de la caza, y que vivió como un marqués. Y luego secuencias campestres triviales, un lance escabroso sin aparición del alien, e intervención de auténtico personal de pueblo de forma escasa e inane.

Vamos a ver, si a un piloto de un F18 le enseñan el biplano del Barón Rojo como mucho dirá: cómo mola el cascarón éste y sonreirá. Si te pones con el móvil a grabar la llegada del AVE a la estación y después ves esto, sonreirás. Si pides el cuchillo para cortar el pan y te dan una piedra de silex, sonreirás.
En cambio en arquitectura, en pintura, en literatura… según los siglos se dan los estilos, las épocas, las generaciones… Esto es una curiosidad de poco valor artístico. Como documento tampoco es interesante porque no se baja del tren nadie conocido. Lo bueno es que se conserva guardado y ya está.

Este Benito Carlos Iglesias da pena verlo... Con su camisa blanca nuclear todo el rato y esas caras de inocentones viéndolas venir. Qué cantidad de estupideces, que actuaciones más penosas, dando paseos a su aire, bien relajaditos, sin problemas..., sin nada que hacer, viendo a los nudistas tranquilitos mientras descansan de no hacer nada (¿era una escena cómica?) -Lo de la señal de zona nudista al lado del banco donde se sientan a ver a la familia bañándose en pelotas es de lo más ridículo que se ha filmado en muchos, muchos años. Que apaño más artificial-. Además, el Carlos Iglesias que hace la película, manda a unos ponerse en bolas y dice que él si tiene que hacerlo, lo hace. ¡Pues hazlo, tío valiente! Qué asco de gente que se las da pero luego no se pringa, así es esta purrela de chaqueteros.
De cháchara todo el rato sin decir nada coherente... ni interesante. A comer y a dormir. ¿Pero esos tíos qué coño habían hecho, emigrar para trabajar? Pero si no hacen más que tocarse los huevos en pensiones inmaculadas y en pueblos que parecen salidos de La Moraleja, de la jet set. Si se compran una tele y todo y además con el canal plus incluido que les sale a la primera un partido de fútbol. Jamás creí que podría ver tamaña sandez en el cine... Ah, bueno, sí... Que es cine español del malo, del progre.
Y se va la mujer con el niño a verle... Que fácil resulta todo para el realizador de este drama de mentirijillas. Y allí se quedan los tres, él, la mujer y el niño; alquilan una casa a todo lujo sin pegas, si les sobra el dinero, claro, la empresa lo paga todo, desde luego, que allí es Jauja, que así se lo dicen: la empresa corre con los gastos, lo tienen todo pagado (ah, muy bien). ¡Ja!... No tiene ni idea, o quieren engañarte, evidentemente.
Y, claro, puesto a imaginar dos jovencitas alemanas se enamoran de ellos... ¡Joder! (¿a qué suena eso? ¿argumento novedoso?) Qué apasionante.
Y así seguimos con el cine español. Historias apolilladas y roñosas a pesar de tanta blancura en la camisa.

Una cosa es ver una gran película y otra cosa es ver un gran documental en formato película sobre los hechos acaecidos en la ciudad de Fénix.
Efectivamente, los alegatos democráticos esgrimidos son totalmente ciertos y son los que valen. El crimen campaba a sus anchas en ese gran país y la forma de combatirlo era con la ley en la mano. La ley del revólver quedaba atrás.

John McIntire con su cojera se da un aire físicamente al antiguo presidente Roosevelt luego ya cuenta con ciertas simpatía de la población para votarle.

Por todo lo demás no hay nada que objetar. Los entrevistados son avisados para que miren a la cámara, las mujeres son heroínas a la par que sus sacrificados maridos y los niños son utilizados como herramientas de venganza (deplorable imagen la de la niña muerta e innecesaria absolutamente).

Todo muy concreto para nada más que un argumento en el que se esgrime la razón democrática con fervor. Algo hoy día que se ve tan lógico que no es suficiente para encumbrar una película sin la dinámica ni la intriga suficiente para seguirla con interés.

Hay historias para no dormir e historias increíbles e historias interminables.
Forrest Gump son las 3 historias. Desde el señor Jardinero (Peter Seller, Mr. Chance) no recuerdo una introducción igual a la indiferencia como ésta.
Peter Seller en Bienvenido Mr. Chance queda a un paso de la presidencia de EEUU, no debe ser difícil ser presidente de una nación, está demostrado en más de un sitio; Forrest le da la mano a otro, y podría llegar también si lo quisiera.
Esta película se ve con cara de encefalograma plano...
Lo que no entiendo es el entusiasmo que muestra la gente. Sucede con otros éxitos que no son tales.
Yo creo que son experimentos de la CIA para medir el grado de efecto simpático que puede producir en la población el catalogar un producto como Muy bueno siendo un placebo auténtico, y efectivamente, la gente se lo cree. Sí, son experimentos para comprobar el control de masas, estoy seguro.
6 Oscar. A ver quién es el guapo que dice ahora que es una ridiculez de película, aún asistiendo a algo tan tonto como la carrera esa que se pega el amigo, yendo y viniendo por las carreteras... Buster Keaton tenía gracia para esas cosas pero el pelmazo este es insoportable.
Que esta película le quitara el Oscar a Pulp Fitcion demuestra que en el mundo sigue habiendo cosas inexplicables.