Elfen Lied comienza con un primer capítulo virulento y arrollador, que sirve como prólogo y que nos sitúa entre borbotones de sangre y asesinatos indiscriminados, ante un panorama pre-apocalíptico.

Los Diclonius, son una raza que han nacido para extinguir al Homo Sapiens tal y como lo conocemos hoy día; son una raza superior y extremadamente peligrosa que dispone de un poder para matar contra el que apenas cabe forma de defenderse. Normalmente cuando un Diclonius nace se le mata para evitar el posterior exterminio de la civilización; pero esta vez, Lucy, una Diclonius que estaba siendo sometida a experimentos, ha escapado de su cautiverio sembrando la muerte a cada paso que da.

Este guión de ciencia ficción con ciertas reminiscencias a Akira, evoluciona hacia el género de drama e incluso al romántico mediante pasan los capítulos, mezclando a veces con habilidad, y a veces con menos suerte, los distintos géneros ya mencionados. Los personajes están todos marcados por un pasado triste y amargo; con lo que a lo largo de los 13 capítulos se nos presentan flashbacks que nos revelarán el porqué de sus fantasmas.

A favor tiene una banda sonora muy sobria con un tema central que termina encajándose en la memoria (Llamado Lilium), un opening sorprendente con referencias a cuadros de Gustav Klimt, y una intensidad emocional que, aún con ciertos altibajos, te mantiene interesado por la trama.

En contra quizás, juega su ritmo narrativo, que a veces puede llegar a parecer lento, sobre todo en los capítulos centrales; pero tanto los primeros como los últimos capítulos hacen que merezca la pena el tener que aguantar esos defectillos. También decir que su animación no es nada del otro mundo, aunque eso ya es cuestión de gustos.

En definitiva, una grata sorpresa; llena de pasión, violencia, miedos, celos, dependencias, fantasía... totalmente recomendable para los seguidores de las series anime de poca duración. Y para los que piensan que todos los dibujos animados son para niños, dejo el aviso aquí. Esta serie no es apta para sensibilidades impresionables.


PD: A mí no me deja con ganas de más, también hay que saber valorar un final puesto en su sitio.

PD nº 2: Es una serie difícil de conseguir en tiendas según me parece.

En todo caso; disfrútenla.

Dicen que a todos sin excepción nos llega nuestra hora, que nadie todavía a lo largo de la historia del mundo ha logrado escapar de "la hora crítica", esa hora en la que ricos y pobres, gente de bien y auténticos cabrones sucumben ante el destino sin más elección que la de hacerlo con más o menos entereza. Seguro que todos estáis pensando lo mismo que yo, ¿quién sino el mismo Dios ha sido capaz de vencer a esa hora fatídica?. Pobres mortales; ante dicha situación todos somos iguales, y no hay poder social o económico capaz de sobornarla, es algo que está escrito y debemos aceptar a medida que maduramos.

Definitivamente la hora de la siesta es algo contra lo que no podemos luchar.

Se ha intentado de todo para evitar caer en sus garras; jornadas laborales a turno partido, dietas ligeras, los niños, las batidoras, la obra pública, pero nada, el destino es siempre más listo y contraataca con vicios y desgracias. Si nosotros evitamos la modorra, él nos noquea con un plato de revuelto de patatas digno de alimentar a tres familias. Luego, una vez mordido el anzuelo a través de la gula, nos pone los planes aún más en nuestra contra, pues tenemos esos documentales de la 2 sobre peces abisales, 42ºc en la calle y esas "películas" de Antena 3 en las que salen mujeres que sufren mucho porque están enfermas, o le pasa algo a su hijo.

Lo dicho; es inevitable caer en las redes de la modorra y la consiguiente siesta, pero nosotros, pobres marionetas, nos obstinamos en luchar; "Hoy no..." -decimos- "Hoy tengo El Gran Stan; la risa no me fallará...". Entonces pulsas el play con espíritu valiente. Y pasa un cuarto de hora vacío y te pones mosca; y pasa media hora y al ver que no te ríes ni con los chistes más escatológicos empiezas a inquietarte, y acabas mirando el reloj y a pensar en cuándo va a acabar.

Al empezar los títulos de crédito finales, todos los que habían comido revuelto de patatas habían aguantado el trance con diferentes resultados. Uno estaba medio dormido por haber aguantado semejante bobada, otro bailado la rumba hortera que sonaba en la BSO (que es lo más gracioso de toda la peli), y otro que había dormitado a ratos, decía que le había gustado; quizá por eso mismo, porque durmió y no vio parte del bochorno que tuvieron que ver los que quisieron aguantarla estoicamente.

Pues bien, de todo esto he sacado una enseñanza que quisiera mostrar al mundo y que no es otra que la fórmula que da título a esta "crítica". Sin duda donde pone "El Gran Stan" puede ponerse "x", ya que existen muchos títulos con el mismo efecto; aunque también donde pone "Revuelto de patatas" igualmente puede ponerse "Salmorejo". El caso es que si existe quien resista a la hora crítica, ese tiene que ser como se ha dicho el mismo Dios; y muchos dirán que ni eso... que Dios lleva mil y pico de años echándose la siesta, desde que jodieron a su hijo por estos lares. Pues veremos que humor tiene al despertarse, y esperemos que no ponga el DVD.

Disfruten del mojón.

- ¿Qué quiere decir cuándo tiembla la mano del que reparte las cartas?.

La pregunta resonó con un tono de "sarcástica inocencia" en la cargada habitación donde Frankie Machine hacía otra vez de Banca en una de las timbas ilegales que solía organizar su viejo socio desde hacía ya años. Por un momento se sintió débil; sudaba, y notó que era un sudor frío el que bajaba por su frente, definitivamente necesitaba aire; así que pidió que le supliesen por un momento, y abandonó la sala.


- Sé lo que te ocurre Frankie... subamos a mi piso, allí te daré de nuevo lo que sé que necesitas...

Así le hablaba una vez en el callejón su viejo camello, constantemente le susurraba algo así cada vez que lo veía desfallecer; él no es ya nada más que otro fantasma de un pasado que parece resistirse a dejarle escapar nunca; otro de los tantos que le hacen flaquear aún ahora que es un hombre rehabilitado.


Frankie sabe que ya no necesita heroína; ha salido de la cárcel hace poco, y además de haber salido "limpio", tiene una nueva ilusión que, con suerte, podrá darle para pagar un médico a su esposa que está postrada en una silla de ruedas. Se siente culpable, pero él ahora sabe muy bien lo que quiere, ya no es como antes; ahora va ser músico de jazz... Por mucho que le persiga su viejo camello, por mucho que su esposa no avale sus esperanzas; aunque por avatares tenga que seguir trabajando temporalmente para gente turbia en el otro lado de la ley.


La única voz que le alienta es la de Molly O, que le dice siempre "tú puedes ser músico; mientras quieras, vas a serlo..."; y él sabe con toda seguridad que va a ser así. Pero sin embargo sigue sudando... y su brazo sigue temblando; ese brazo que dicen que tiene de oro, el brazo que puede abrirle una puerta a la vida sosteniendo unas baquetas o destrozársela agarrando una jeringa.


No tiembles más Frankie, no tiembles más....


Un genial guión para una buena película; la primera que he podido ver de Otto Preminger, un director al que sólo conocía gracias a una reseña que hizo un colega en su día de su película "Anatomía de un Asesinato". Ahora sin duda, pasará a estar en mi lista de "filmografías a seguir".

La única pega seria que le encuentro a esta obra reside en la elección de su actor principal; y es que me da que, con otro actor de más facultades que el señor Sinatra, esta película en vez de quedarse en buena hubiese derivado en una obra sobresaliente. Aún así, son dos horas de cine que nadie debería perderse. Muy recomendable para cualquier cinéfilo.


Un siete y pico* le dejo de nota.


Disfrútenla.


PD: Grandes personajes todos los que desfilan en pantalla, sobre todo el de Rose. Hasta el del pobre diablo Sparrow...

* y lo del pico no iba con segundas...

La ciega grande y pequeña están sobre el tapete verde, me acaban de dar dos cartas de una baraja recién estrenada; las miro, un As de picas (Edward G. Robinson) y una Dama de rombos (Ann-Margret), la cosa empieza bien, creo que llevo una buena mano y de repente la sórdida sala que casi se difumina entre el humo me parece un poco menos opresiva y hostil. Igualo las apuestas, pues quiero ver lo que dice el Flop, intuyo que aquí todos quieren jugar.

De primeras, casi sin darme cuenta, sale una Jota de rombos (Joan Blondell) junto con dos reyes, uno de corazones (Steve McQueen), y otro de tréboles (el antes desconocido para mí Karl Malden). Buen Flop, si señor, tengo proyecto de escalera y aunque esos dos reyes me turben un poco quiero ver como sigue todo. Apuesto fuerte y casi sin pensar me lo igualan, así que sale la 4ª carta, un Dos de tréboles... Si no me equivoco esa carta no le ha gustado a nadie; estamos a mitad de la mano y de repente todo da un bajón considerable que nos hace titubear y barajar posibilidades de cara al final. Todos apuestan de nuevo, pero esta vez con más reserva, o bien desconfían, o prevén un buen desenlace y van de tapados; la emoción ha decaído, pero la tensión sigue ahí.

Y la última carta... de repente un diez de tréboles aterriza en la mesa. Un escalofrío me recorre la espalda, tengo la escalera pero prefiero no apostar primero; entre las paredes retumba un "All in" y el tiempo se para en toda la sala espesando cada segundo que pasa. Sin embargo me ha bastado poco más de dos segundos para poner todo mi Stack e igualar la propuesta. La sala contiene la respiración y a mí se me hiela la sangre al ver un Full de Reyes-Jotas que revienta mi escalera sin color. Con cara de idiota cruzo la puerta que da a la calle, busco las llaves de casa, y maldigo cien veces mi suerte. No era lo que yo esperaba, la cosa pintaba mejor sin duda, pero qué huevos, al menos ha sido una mano interesante; de todo se aprende.

Un 6 de nota. Disfrútenla.

De nuevo Takashi Miike; de nuevo violencia, yakuzas, estructuras narrativas deliberadamente bizarras, de nuevo provocación, de nuevo ruptura con todo lo que huela a convencional... y de nuevo surge, como con cada obra suya diría yo, una horda de acérrimos seguidores que luchan enérgicamente para defender lo que ellos creen un icono evidente del cine postmodernista. Los defensores del director japonés suelen ver en cada una de sus películas el culmen de la transgresión, la bofetada definitiva a los pazguatos relamidos de Hollywood, un cine único sólo apto para mentes libres de esquemas, una delicia y un homenaje al mundo oriental más extremo, al de la mafia y al de los mangas más pasados de rosca.

Pero claro está, cada vez que hay un cisma de cualquier tipo, cada vez que alguien defiende algo; una idea, un terreno, o un proyecto, es porque alguien lo ataca. Ahí es cuando entra en plano la otra facción. La que husmea en sus películas persiguiendo todo lo bueno que se pregona sobre su cine y termina escandalosamente defraudada. A esta legión de detractores le molesta que las desatinadas ínfulas de transgresión y los fútiles intentos de sorprender del director nipón, sean comparados con los más acertados logros de cineastas como David Cronenberg o David Lynch; les revienta literalmente que un cine tan lleno de vacíos argumentales sea tan laureado cuando ni siquiera se presenta una estética atractiva como compensación. Es esta facción la que representa a la perfección la otra reacción posible al cine de Miike.

Pues bien, si da la casualidad de que casi todos suelen coincidir en que "Gozu" es la película que más lleva al extremo los rasgos de su cine, ya se pueden imaginar que las reacciones en este caso también se radicalizan. Y yo, que con cada film suyo que veo me cambio de bando, también esta vez he radicalizado mi opinión, eso sí, sobre esta película en concreto, no sobre el director, pues ver una de sus películas siempre es una experiencia nueva.

¿Entonces?... Pues nada, decepción absoluta; un argumento atractivo que arranca bien pero a los poquísimos minutos aburre hasta dejarte exhausto y que encima se vale de unos recursos narrativos ridículos capaces de poner de los nervios al más loco del sanatorio. Esta vez yo no he visto el surrealismo que muchos han podido disfrutar, yo he visto puro dadaísmo, pero hasta para hacer algo dadá hay que tener algo de chispa o como mínimo saber a dónde o cómo se quiere llegar. Tan poco claras quedan las intenciones que ni siquiera me ha quedado claro si Takashi pretendía burlarse el mismo post-modernismo o solamente del espectador.

Curiosamente el último plano dura unos dos o tres segundos, y en él sale un japonés mirando a cámara partiéndose el culo. Pues a mí no me gusta que nadie se ría cuando me dejan con cara de imbécil, así que otra vez será. Y que nadie se ofusque, mis directores preferidos también tienen bodrietes.

Nota: 1. Disfrútenla.