Como forma de expresión cinematográfica deja bastante que desear. De imágenes epatantes, mensaje presentado en primer plano y un guión tramposo con falso aire de documental, a lo bruja de Blair, que no se sostiene en su absurdo afán de verosimilitud.

Pero, como denuncia de unos hechos concretos, no tiene precio. Ver el mundo donde vivimos produce una rabia incontenible, una repugnancia espantosa. Y mucha impotencia.

Las últimas imágenes, en especial la de la joven Farah, revestidas con el emocionante "E Lucevan Le Stelle", son una potente guinda... Una guinda explosiva.

Basada en la novela “Tieta do Agreste. Pastora de cabras ou a volta da filha pródiga, melodramático folhetim em cinco sensacionais episódios e comovente epílogo: emoçao e suspense!” del prolífico Jorge Amado, este filme es un excelente retrato de la sociedad brasileña, quizá el pueblo más desinhibido del planeta, cuya cultura es una amalgama de tradiciones de pueblos africanos, amerindios y europeos. Desde el arraigado catolicismo, a menudo filtrado en ritos heredados de las tribus africanas, hasta el significado pasional que se otorga al vivir cada día, plasmado para los ojos del turista en el famoso carnaval carioca que concita por igual música y baile, amor y sexo.

Narra la historia de Antonieta, Tieta, la hija expulsada de casa por su padre después de que su otra hija, Perpétua, delatara que había perdido la virginidad, desde su regreso de Sao Paulo al pueblecito baiano Santa Ana do Agreste, al nordeste del Brasil, donde es recibida con todos los honores por unos pueblerinos que saben que ha hecho fortuna. Nada ha cambiado: Tieta sigue siendo la mujer descocada cuya prioridad es el placer sexual y Perpétua sigue afligida por un dolor católico que asume con gusto. Sólo el dinero consigue que todos encubran su condición de cara a los demás. El enfrentamiento de las hermanas se materializa en el bello efebo Cardo, hijo de Perpétua, que por orden de su madre se ha iniciado en el sacerdocio, pero que, por deseo de su tía, pierde la virginidad con ella. El plano de Cardo que menea el incensario y que, al dirigir su mirada hacia la hermosa Inmaculada, se convierte sutilmente en una insinuación sexual es harto elocuente. Como dice el propio Jorge Amado en la presentación de la película, ésta carece de moraleja. A pesar de su apariencia de fábula, “Tieta de Agreste” es una película sobre los gozos y los sinsabores de la vida; por tanto, igual que la vida, carece de afán de enseñanza pero invita a reflexionar acerca de las cosas sencillas.

Tres jugadores de béisbol (Sinatra, Kelly y Munshin, que también serían los tres marineros con un día para enamorase en On the town) tienen toda una temporada para ser campeones de la liga regular y, como no, para enamorarse.

A pesar de estar dirigida por el pionero del musical Berkeley, de que los números musicales están creados por el inminente renovador del musical Stanley Donen, de que el productor es el especialista del musical Arthur Freed, y de que los protagonistas son los propietarios de la voz y de los pies más populares del musical, a Take me out to the ball game, sin dejar de ser una comedia bien narrada y un musical muy digno, le falta fuerza; la manida historia de vodevil (o vaudeville, típicos enredos amorosos intrascendentales) no tiene la gracia que sí tienen obras semejantes de la década anterior (como Top hat, por ejemplo). Si será tan recurrente el tema, que la película se cierra con un número musical en el que Kelly, Sinatra, Williams y Garret hacen de ellos mismos, no de sus personajes y, con un par de versos cantados, despachan el consabido final.

Lo que no tiene desperdicio son los números interpretados por el jovial Gene Kelly, en especial el titulado The hat my father wore on St. Patrick's day, mezcla de virtuosismo y sencillez, sobre el origen irlandés del personaje, y que supone un desahogo tras el cargante número coral anterior sobre el orgullo de representar a la genuina población de Estados Unidos. Además, me pregunto si no tendría una intención política. Gene Kelly no era famoso por su simpatía hacia el conservadurismo norteamericano, precisamente. Y él colaboró con Donen en la historia y la colocación de los números...

La película es mediocre en su conjunto (o sea, ni buena, ni mala), el típico thriller de acción de usar y tirar que la fábrica de sueños sabe confeccionar tan bien en su cadena de montaje. Pero, por momentos, tiene un aire guasón y cierta humildad que hacen de Replicant una función simpática. Comienza con el consabido asesino en serie cuyo sadismo es fruto de una niñez traumática. No falta el policía que, tras años de pisarle los talones, se retira del cuerpo sin poder atraparle; entonces tiene la feliz ocurrencia de humillar al criminal por televisión y éste, que se mosquea, decide ir por el "poli".

Pero entra en escena un clon del asesino creado por el gobierno para contribuir a la detención del criminal (sic). El replicante (vocablo acuñado por los guionistas de Blade Runner) es una especie de monstruo de Frankenstein, inocente y virginal en un mundo violento y sin escrúpulos. La película no deja de ser una obra expresa para el lucimiento de las cualidades de Van Damme en la lucha cuerpo a cuerpo. Lo curioso es que no despliega sus habilidades para repartir mamporros, sino su capacidad para recibirlos. No falta ninguna de sus marcas de fábrica: el culo firme y prieto es mostrado en toda su desnudez, algún sangrado en la nariz o en un labio, y su habilidad para despatarrase en cualquier ocasión (incluso en la última intervención del asesino, con una despatarrada autoirónica).

Oliver Hardy es en exceso metódico y tiene bastante de cretino. Stan Laurel es un tipo simplón y muy, pero muy despistado. Pero como pareja, solo existe un calificativo que haga justicia a Laurel y Hardy: destructivos.

Y quien no haya degustado el gozoso placer de experimentar su jocosa fuerza devastadora, The flying deuces es un apropiado botón de muestra donde dos legionarios de pega arrasan con todo y no dejan títere con cabeza.

Y de antología es la escena en la que Stan parodia a Harpo Marx y su facilidad para sacarse un arpa de la manga y dar un recital de virtuosismo. Un simpático guiño a sus colegas y rivales Hermanos Marx, no desprovisto de cierta mala leche.