Curiosilla. Al principio parecía una peli de parejita en peligro estilo "Habitación sin salida" y de hecho en cierto modo lo es, pero apunta maneras de comedia negra y además se ríe un poco de todo, de todos y lo más importante, de su propia mediocridad. Debajo de la previsibilísima trama (el final se huele a diez kilómetros), bulle un alma socarrona y así, vemos satirizados -por ejemplo- a los típicos turistas con pasta que se van de vacaciones a parajes exóticos para practicar deportes de riesgo extremo y poder decir a la vuelta del viaje a los amigos lo megabien que se lo pasaron haciendo shoshoning de altura en whatever the place. A ponderar la epatante interpretación del dudoso Timothy Olyphant, un ser que todavía no se sabe si es un actor horrible o un espléndido comediante y desde luego cómo no mencionar a Steve Zahn, sin duda lo más técnicamente potable del reparto. Milla Jovovich está de pena como siempre, pero en esta peli actuar de pena le da un plus cómico muy apreciable.

En general, resulta ser un refrescante ratito de desneurone con diálogos algo mejores que la media y un puntito irónico que se agradece. Además pasa del destete y en un giro de buen gusto, opta por un abundante destorse. Se deja ver.

Larguísima y superficial visión de las vivencias de una chica joven en un psiquiátrico. Las previsibles reflexiones sobre las fronteras entre estar loca o ser un poco rarita no se hacen esperar, pero al final se quedan a medias, quedándose la historia en un melodrama liviano donde resulta dificil decidir qué debemos sentir ante lo que se muestra: ¿compasión? ¿empatía? ¿fascinación?. Un guión torpe y edulcorado endereza a estos renglones torcidos haciendo casi imposible situarse en un psiquiátrico que a ratos parece un internado de Enid Blyton. La sosa dirección de James Mangold no aporta gran cosa más allá de la pura corrección y las actrices están desubicadas y mal dirigidas: Winona Ryder, atontada; Brittany Murphy y Vanessa Redgrave parecen tomárselo en plan de comedia; Whoopi Goldberg sin cambiar registro desde "El color púrpura". Salen más o menos airosas Clea Duvall y Angelina Jolie en los ratos en los que se acuerda que interpreta a una enferma y no a la versión ninfómana del Joker. Y un misterio a resolver: ¿porqué siempre da la impresión de que Jared Leto sobra de todas sus películas?

Es muy frustrante que por cada diálogo prometedor haya una reflexión super cutre o por cada pensamiento con posibilidades, salga una frase de carpeta de adolescente emo. Lo que podía hacer vibrar ciertas cuerdas de empatía, se lo cargan en el minuto siguiente. Hay detalles interesantes pero resulta complicado creerse ese psiquiátrico de niñas juguetonas y limpitas.

Un final postizo y horrible que entra en completo conflicto con todo lo anterior decanta definitivamente la balanza hacia lo convencional, con empaquetado reluciente, listo para ser entregado en la puerta del tito Oscar, tal y como siempre le gusta al señor Mangold.

El mayor encanto de La vida de Adèle, es que es muy auténtica. Esa cría despeinada devorando espaguettis, que se antoja tan mona, tan voraz, tan cercana, se nos hace colega, amiga y hermana con sus dos horas y pico de existencia en pantalla y está tan viva en su periplo cinematográficao que cuando la cosa se acaba, los títulos de crédito se antojan como un elemento extraño procedente de otra película. No de ésta, que ha sido por un breve tiempo, una puerta abierta a otra vida.

De lo que habla Adéle, la mayoría de la gente comprenderá, otros lo habrán olvidado y unos pocos más allá se fijarán en si las escenas de sexo o yo que sé qué cosa, y se perderán las hermosas pinceladas que proporcionan tanta verdad a esta historia de chica-encuentra-a chica y se pierde a sí misma en el proceso.

Adèle camina a la nada, cargando a cuestas con ese enigma intangible y doloroso de la incompletud de la existencia humana, sumergiéndose de lleno en el amor ajeno para acabar dándose cuenta de que 1+1 al final siempre acaba siendo 1.

Por ello, por la maravilla que es Exarchopoulos, por sus mocos, sus espaguettis, su tristeza, su caminar sin rumbo, una quisiera saber qué ocurre con Adèle después del azul.

Pero me temo que esto quedará perdido en los eternos misterios de los finales abiertos.

Conozco a un amigo que se puede tirar hasta dos horas mirando la pared con la punta de la lengua colgando de la comisura de los labios y pensando en quién sabe qué apasionantes musarañas. Mi amigo no es que sea tonto ni simple, ni mucho menos, pero sí es muy abstraído y el fluir de sus pensamientos debe resultar tan interesante que sirven para mantenerle en ese estado, ajeno a cualquier perturbación o intervención de la vida externa.

En "The brown bunny", el director nos proporciona la experiencia de mirar a una pared durante una hora y pico, pero en cambio, no nos cuenta nada de las musarañas, ni de su vida, ni de sus hábitos, pasiones o intereses, con lo cual aquellos que con lógica perplejidad, enuncian en sus críticas el hecho de tener la sensación de que no se les ha contado nada, es porque en el acto de contemplar las musarañas existen dos componentes, a saber:

1) La observación.

2) Las musarañas.

Y el segundo componente se lo ha metido Vicente por la tangente.

Puede que el objetivo de Gallo no sea compartir sus musarañas, sino provocar que el espectador cree sus propias musarañas, dotándolas de las características que dicho espectador considere más idóneas en tan socorridos animalillos, pero incluso para crear musarañas autóctonas es necesario ofrecer el cultivo de un terreno propicio que sirva a la cría y reproducción de los especímenes, algo que en esta película clama por su inexistencia, resultando por tanto un interminable paseo por los páramos de los tiempos muertos, ideal para quienes consideren el fondo de pantalla del Windows una interesante muestra de cine alternativo y para fans del género conocido como cine para empanados.

Admitámoslo desde ya, Tarantino como creador original, sorprendente y rompemoldes sólo se ha dado en un par de ocasiones y la mecha fue tan corta como explosiva. "Django Unchained" va a ser más de lo mismo, esta vez trasladado al terreno del spaguetti-western, con actorazos y derroche de presupuesto pero con nada nuevo entre los brazos.

Los fans del director disfrutarán de lo lindo con los muchos tics que se repiten: los monólogos de lucimiento estelar, los actores de derribo brevemente resucitados (Don Johnson), los zooms, los ajustes de cuentas salvajes y las caras carismáticas de Jamie Foxx, Christoph Waltz y Leonardo DiCaprio frunciendo el ceño mucho menos que de costumbre. Por otra parte, los que no somos fans también lo pasamos bien con un entretenimiento de lujo y tronío y con una historia de las de siempre, los buenos que la lían parda y los malos que escarmientan, un romance arrebatado con resonancias vikingas y un montón de homenajes al género que se integran con tanta elegancia que parecen creaciones propias.

Sin duda lo mejor, para unos y otros, son las ricas escenas de acción y tiroteos, en la más sangrienta tradición del desierto de Almería, abundante empleo de la cámara lenta, una planificación admirable, algún que otro momento gloriosamente gore y un héroe que parte y reparte como Leone manda. Para disfrutar sin complicaciones.