Que la ciencia ficción, como género, siempre ha estado unida a las drogas es un hecho demostrable, y si no que se lo pregunten a Philip K. Dick, yonki total. Y quizás esta confirmación es el gran acierto de la tercera película de Mike Cahill, que parece de ciencia ficción pero que, no muy en el fondo, no deja de ser un flipe de dos yonkis que viven en la calle. Y también ahí radica su decepción. 'Felicidad' ofrece mucho más de lo que al final entrega. Además, tomarse 10 pastillotas para un cuelgue no deja de ser una premisa muy difícil de cumplir.

Si me hubieran dado un churro por cada película de reuniones familiares en casoplón en el campo ahora tendría un puesto en una verbena de pueblo... pero no. Aquí sigo, acordándome de las 560 dramas y comedias centradas en tíos, abuelos, nietos y hermanos gritándose sus miserias mientras comen y se emborrachan en una larga mesa sita en el preciso jardín del mencionado casoplón. Y 'Las furias' es eso, y también mucho más, porque es difícil reunir a tantos buenos actores en unos papeles tan vergonzantes, empezando por Bárbara Lennie como lesbiana suramericana enamorada de Mercedes Sampietro (oh, ah, qué escándalo) o un Gonzalo de Castro que sufre tanto que viola a su mujer en la playa. Y hay más, mucho más, pero hay que verlo.

La primera imagen que vemos del leopardo o pantera de las nieves es su silueta recortada entre la montaña y el cielo, una sombra inmensamente poética que anticipa lo que vendrá: un documento magnífico que funde la naturaleza más espléndida con la odisea de dos hombres que ansían capturarlo en sus fotos y cámaras de cine. Uno de ellos es un veterano en el negocio, un poeta que sabe que la paciencia es innegociable en estos menesteres. Mientras esperamos al fantasma del Tíbet, nos entretenemos con otros animales maravillosos y casi saltamos de la butaca cuando aparecen tres osos al son de la canción de Nick Cave. Al final, la paciencia será recompensada, claro. Una maravilla.

Empiezan a agotar los filmes del subgénero 'gótico sureño' basados en pequeños grandes desconocidos de la literatura norteamericana, en este caso la única novela de Donald Roy Pollock. Cansar porque sus constantes (asesinos en serie, traumas infantiles, gente miserable, abuso sexual de niños, drogas duras (aquí no), botellitas de whisky, autoestopistas más tontos que varios botijos, predicadores y granjas, muchas granjas) son igualmente agotadoras. Sí, el mundo es miserable, pero estas películas que lo muestran con la maldad elevada al cubo tampoco son tan necesarias. Eso sí, el reparto es impecable, y el montaje, un lío, hecho inevitable en cualquier producción independiente con pretensiones de premio y tampoco hay que patalear, la película merece verse y el realizador Antonio Campos (que se llama como cualquier compañero de clase que todos hemos tenido), últimamente concentrado en series, sabe lo que hace.

Un placer encontrarse, gracias a Historia del cine español, en La 2, con esta olvidada película del prolífico José María Forqué, demasiado constreñido esta vez por un argumento demasiado sentimental. Inmenso, como siempre, José Luis López Vázquez y su momento de "¡Te llevo a merendar a El Escorial!". El resto es casi olvidable, sobre todo el comportamiento 'salido' del españolito medio.