Cuando se estrenó, alguien dijo que "amarcord" significaba "país de los recuerdos" en algún dialecto italiano, si ello es así, en mi "amarcord· particular deberá figurar, como una piedra preciosa singular, la película de Fellini, su banda sonora y la señora de las grandes tetas.
Mi hija mayor va a casarse dentro de poco y me ha pedido que sea yo quien elija la música de después de la ceremonia. Se me vino a la cabeza la música del país de los recuerdos pero pronto la desestimé: era la música de mi país de los recuerdos, no la música del país de los suyos, si bien sobre todo la desestimé porque, como todo lo que es demasiado algo, la música de "Amarcord" es demasiado triste, demasiado triste y alegre y demasiado alegre y triste a la vez, como las músicas del domingo de feria hasta el año que viene.
He elegido "All you need is love", que es del "amarcord" de mi hija mayor y el mío y es una canción formidable.
Estáis invitados. A la feria también.

La media que le dan mis "almas gemelas" es de 7'8, mi "Amiga" (sólo tengo un "Amigo" y es "ella") le da un 8. Sí, ésa debe ser su nota, un ocho con momentos de siete y momentos de nueve. Muchos de siete, quizá demasiados, muchos de seis y de cinco y un par de momentos de, atención... ¡más de un nueve!. ¿Un par?. Bueno, quizás exagero, soy andaluz, dejémoslo en uno, un momento de más de 9. Luego, la putada de turno: una vez vivido se te olvida o, si lo recuerdas, resulta penoso y ridículo no sólo contarlo sino también tratar de recomponerlo. Es ahí, para bien y para mal, donde el cine y la vida se confunden. Basta con saber que ha estado ahí y eso te da fuerza para seguir remando.
¡Y sin pajas mentales!, porque, cuidado...este thriller ibérico no es sólo una peli muy buena de cárceles. Va sobre el destino. La historia del funcionario de prisiones atrapado en la pesadilla (no cuento más) es una pesadilla de Pascal o del mismísimo Lutero.
Y puestos a ser sinceros (?) lo diré: no me gusta el personaje de Antonio Resines, no me gusta nada de nada, es esperpéntico, grosero y basto en un contexto donde se pretende que prime el matiz. Cuando el personaje está en pantalla la nota baja, baja mucho, ojo. Tampoco valen nada los otros funcionarios ni los políticos ni el negociador. Los etarras sí, están bien traídos, esos hijos de mala madre,
Y un diez para Luis Tosar cuando en la escena de las gambas cuenta muerto de risa y con la boca llena las historias de esos meses de vacaciones que disfrutaron alguna vez. En esa maldita escena Luis Tosar no es Luis Tosar sino Malamadre en carne y hueso.

Lo tiene todo para ser una peli inolvidabe, que deja huella, bueno, todo no porque el guión y la realización son fallidos. La idea es lo que la habría hecho de las impactantes de verdad si hubiese caído en las manos de...Clint Eastwood, por ejemplo.La miras retrospectivamente con los ojos entrecerrados y te imaginas a Clint detrás y delante de la cámara y donde todo es fallido y falso, adviertes su mano que lo convierte en creíble y compartible -retocando un adjetivo aquí, cambiando un gesto por otro allí, imponiendo un largo silencio allá...Él, o alguno como él, habría sabido hacer verosímiles las metamorfosis de los dos protas, sin subrayar con palabrería lo que se debe hacer con la cámara. En fin..."puedes estar en cualquier parte pero sabes que el jodido bar está allí", dicen en algún momento, y es verdad: un bar es demasiado importante para caer en manos de alguien que me da a mí no sabe lo que es una jodida barra.

- Esta peli la he visto yo ya muchas veces -le dije a mi acompañante cuando sólo habían pasado unos minutos.
- ¿Y por qué no me lo has dicho? -protestó ella desprendiéndose de la gabardina carísima- nos habríamos ahorrado una pasta...haber ido a otra...Y además, ¿qué es eso de muchas veces?.
- Es que no sabía que la había visto muchas veces -contesté-, además, tú también la has visto muchas veces, como yo, como todo el mundo.Tú también la has visto un montón de veces, cari.
- ¿Yo? -protestó ella- ¿qué dices, Matías?.. ¿No puedes ser más claro?. Odio cuando te me pones paternalisto.
Alguien de la sala exigió silencio. Llevaba razón sólo en parte: nosotros hablábamos demasiado pero él/ella hacía demasiado ruido con las palomitas.
- Mira -le susurré en la oreja- yo te espero en la cafetería. Ni media hora aguantas.
A la media hora escasa apareció en la puerta con su gabardina carísima. "Una cerveza, por favor" -pidió a la camarera.
Se sentó y me miró sonriendo.
- Va a ser difícil seguir yendo al cine -comentó encendiendo un cigarrillo imaginario- ¿quieres un cigarrillo imaginario tú? -y me alargó el paquete imaginario.
- No, gracias, lo he dejado -contesté mirando el paquete imaginario con la fruición de un adicto-
lo dejé hace un año.
- ¿Un año imaginario? -dio una calada voluptuosa Ella.
- No -zanjé aquella conversación de locos- hace un año de verdad-, camarera, por favor, ¿puede traerme otro café?. A propósito, ¿le ha gustado a usted la película de la sala 339?.
La camarera se lo pensó mientras hacía el café cortado ("pringado", dicen en Portugal). Cuando se volvió nos dijo que no, que a ella le gustaba la pornografía de verdad y no la pornografía de "El Hombre bicentenario".
- ¡No se les habrá ocurrido llevar a sus hijos! -exclamó posando el café en la mesa- ¡sería de juzgado de guardia. Llévenlos a "Soeur Vaseline", muy educativa, muy realista...¡para chuparse los deos!. ¿Otra cerveza, señora?.