Érase una niña lista, una niña crack, una niña quedona. ¡Qué coño, érase una niña filósofa! La niña es una niña de 10 o 12 y quiere suicidarse, que es lo que quieren las niñas de 10 o 12 una vez que analizan la vaciedad del mundo, lo absurdo del ser y la mentira de las relaciones humanas en el seno de una sociedad burguesa. Que es la conclusión a la que indefectiblemente llegan las niñas de 10 o 12 años.

La portera... Bueno la portera lee a Tolstói y eso ya es decir bastante porque todos sabemos que leer a Tolstói es bueno.

En esto que sale un chino. No, espera, este es un tío tisana, todo equilibrio y armonía. Es japonés, los chinos comen perros, los japoneses son zen. Y ya tenemos un trío o terna outsider unidos por su amor a la literatura, por su afección vacuamente antisistema y, sobre todo, por su profunda verosimilitud como personajes.

Nicholas Cage interpreta en esta película a un policía honesto, bienintencionado y con un gran corazón. Ah y estúpido, profundamente estúpido. Sólo así se explica que se haya casado con una mujer insufrible, mezquina, vulgar y arribista como la que interpreta Rosie Pérez.

La trama es muy compleja y está llena de reveses que mantienen al espectador en vilo:

Ridley Scott confirma con esta película que no quiere ser el hermano listo de la saga familiar. Construida a mayor gloria de los valores más reaccionarios y casposos, confirma algo que todos sospechábamos: que la juventud americana vale un huevo, que Jeff Bridges es un tipo mítico, que los extranjeros son tontos (especialmente si son chicas, no digamos ya si son guapas) y que no hay nada como una vuelta a la tradición para echar por tierra una carrera como director en la que, parece ser que por error, se ha colado alguna buena película.

Con los años ha quedado tan desfasada como la mítica serie de los 60 sobre el mismo personaje. Un reparto discutible: Keaton resultó ser mejor Batman de lo que se esperaba (las expectativas eran pésimas); en cambio Nicholson, por acostumbrados que estemos a verle hacer papeles de pirado, nunca podrá identificarse con el Joker por un asunto de pura apariencia física. Por su parte, Burton sigue a lo suyo: ambiéntación bonita, profundidad argumental mínima. No se le saca ningún partido a un personaje con décadas de historia, no se profundiza en su psicología, la de su némesis se reduce a una carnavalada y de remate metemos a Kim Bassinger para que enseñe el muslamen. ¿Resultado? Ochenterismo tan olvidable como la canción de Prince.

El mayor mérito de Sin City es el de haber inaugurado la penúltima corriente estúpida en el 7º Arte: el de las adaptaciones miméticas. Ahora resulta que el no va más de la fidelidad es coger un cómic, añadirle música y movimiento y trasladarlo a las pantallas. ¿Cuál el es la aportación del Sr Rodríguez? ¿Qué necesidad había de hacer esta película SI YA ESTABA HECHA (en papel)?

Quienes consideran que esta es la mejor manera de adaptar un cómic no sólo confunden mimetismo con fidelidad, sino que ignoran que medios distintos tienen lenguajes y recursos distintos, que lo que vale en uno no tiene por qué valer en otro y viceversa, y que este tipo de experimentos formales no son más que vacuos homenajes a la nada, que constatan que el cine traga ideas de otros medios y escupe engendros devaluados como el que nos ocupa.