Se comprueba que cada película tiene su momento, su culminación en la corriente de opinión imperante en cada época. Nada más ver a Giulietta Masina pensé en Lina Morgan, sí, quizá cada vez que vi a Lina Morgan debiera haber tenido que pensar en Giulietta Masina por prestigio europeo o llegados hasta este punto por su prestigio mundial (no me lo creo) hasta ahí mi "incultura" cinéfila. Hay películas que tienen su tiempo y por tanto envejecen mal. Reconozco al que esté leyendo esta crítica que en mitad de la película dejé de verla y quizá me perdí lo mejor, en donde se encuentra la - muy - bien - vendida - grandeza de este film pero no me emocionó, no consiguió eso que se llama en el mundo del cine "conectar". El Neorrealismo italiano, los clásicos italianos tienen mucho más que ofrecer que esta obra del endiosado Fellini. A Fellini lo endiosan lo mismo que los que aquí en España endiosan a Berlanga, de este último salvaré dos o tres películas de su extenso bagaje cinematográfico. Ya está, pasemos página, vamos evolucionando y reconozcamos que hay ciertas películas idolatradas que tienen los pies de barro. Me gustaría comparar este clásico con otros de la misma nacionalidad y época que siguen vigentes y que por mucho que vuelva a verlas me siguen transmitiendo todo su encanto pero ni quiero hacerme "el listo", ni quiero ser pedante ni quiero ser pesado así que aquí queda mi crítica - reflexión.

La película prometía en sus primeros minutos. Una buenísima ambientación y realismo de lo que debían ser las poblaciones de Norteamérica en aquellos años del XIX. Potente en fotografía, en decorados en estilismo... después de esos primeros 15 escasos minutos la película se convierte en gofio canario (y sin bebida para acompañar), es como si comenzáramos conduciendo por una autopista de cuatro carriles y de repente alguna "mente maravillosa" decide dar un volantazo a la derecha y conducir por carreteras secundarias de montaña llenas de baches: ¡Qué lástima!. En esta ocasión estoy de acuerdo con D. Carlos Boyero.

Carlos Boyero y Fernando Trueba en una crítica que hicieron en aquella época en la revista Playboy se refirieron a este documental como una "película de terror", Juan José Millás añade a esa doble combinación el humor. Modestamente yo a ese trío añadiría el adjetivo "rancia". Si entonces yo era un niño ajeno a la situación de mediados de los setenta sí he podido rememorar con este documental-película todo aquel ambiente de país decadente, gris en todos los aspectos, es por esto en gran parte que la película me da grima. La película efectivamente contiene trazas terroríficas. La señora Felicidad me da miedo al pensar que ese tipo de cónyuge era la que apoyaba a los hombres-maridos fascistas: fría, calculadora, con aire de poetisa, "culta"... aunque le pesa más el halo de niña bien nacida en el barrio de Salamanca en Madrid pero convertida en "cabeza de ratón" en aquella Astorga provinciana. El marido fallecido debió ser lo "normal" en aquella época machista. Bebedor, autoritario y todos los atributos con los que se pueda tildar a un poeta del Régimen. Los hijos, como se demostró en "Después de tantos años" eran bombas de relojería y explotaron, como se veía venir, alejados los unos de los otros.

Hacía ya tiempo que no veía una película de esas en las que tienes ganas de salirte de la sala. ¿Tengo algo mejor que hacer fuera de la sala de cine? no, bueno, entonces aguanto a ver si esto mejora pero...NO. Película mala, previsible con tintes pseudo filosóficos por el mismo precio. Horror.

Comienzo prometedor. Buenos mimbres para crear una película con calidad pero se va todo a la porra por la excesiva dosis de argumento fantástico. Es una pena porque me la tragué toda por comprobar que en un momento dado toda la historia que cuenta podía enderezarse pero se estropeó sin piedad. Con guiños a la Agenda 2030 descarados. No merece la pena verla porque desilusiona.