Fui rápido a ver "Agosto", por ese montón de buenos actores. "Escándalo americano" me había desilusionado como película pero admiré la bravura de las actuaciones, inspiradas y plenas. Pero este Agosto es un mamotreto, un amontonamiento de lugares comunes, de golpes bajos mal hechos, de personajes caricaturizados al extremo, de actores compitiendo para ver quién se lleva el Oscar, de momentos "graciosos" para aflojar que dan pena. A la pobre Juliette Lewis encima le han dado un personaje que parece sacado del museo del estereotipo. Y Julia Roberts, ah, tan alisada y ronca, con sus raíces de canas sin teñir. Y Chris Cooper debatiéndose sin lograr lo que quisiera, y los demás exasperados y haciendo mil mohines cuando les toca el plano, como Benedict Cumberbatch. Menos mal que Sam Shepard está poco en pantalla. Y, por primera vez, no, segunda, porque ya en "África mía" el trabajo de Meryl Streep para mí fue feo, detesté su actuación, llena de muecas y de sorpresitas: siempre mete una risa o una carcajada en medio de las frases serias, subraya cada palabra de un modo entre magistral y obvio, se le ve siempre la cámara detrás o delante... Sus tonos quejumbrosos son afectados, convencionales en medio de tanta filigrana diestra. En fin, podría seguir y seguir... Corre por el campo agitando los brazos como un molino de viento como si eso fuera expresivo y quedara bonito, luego aúlla y se retuerce a su modo especial, luego se muestra humana y tan simple, luego llora y la lagrimita cae justo, luego tambalea, tartamudea, se choca contra los muebles, hace preciosos gestos raros con las manos, que siempre están en movimiento convulso. Es tan omnipresente su personaje que cuando no está se la extraña, a pesar de los excesos. Ya me pareció que no tenía necesidad de haber hecho a la Thatcher... ¿qué puede lograr ahora, hacer a Mahatma Gandhi, como le bromearon una vez? Además la película no es un melodrama de Douglas Sirk, con Robert Stark o Ruth Roman o Rock Hudson o Dorothy Malone: aquí se trata de una mala obra de teatro, copiada mal de Strindberg, Ibsen, Tennessee Williams, etc. Pero claro, los actores se emocionan ante personajes tan gritones, y se quieren apoderar de esos roles premiables. Una película que brilla por su poca verosimilitud, por su exceso, por su egocentrismo estallado. Pésimo cine. Salí irritado con todos y todas. Ah, olvidaba: ¡esa musiquita dulzona de Santaolalla! Cada paisaje con su notita. Ah... Qué pena.

No me gustó, me pareció pedante, demorada, insistente, esteticista con tanto rallenti sangrante, sádica y a la vez aburrida, monótona en su ecuación charla demorada/violencia explícita. Ya sabemos que Brad Pitt es buen actor, pero él no se convence todavía, a casi 50 años, y elige, sigue eligiendo, estos filmes en los que pone cara de nada, se mete un palillo entre los dientes y musita tonteras. Las escenas de Gandolfini parecen sacadas de un filme de Bergman mal hecho, con esos lentes lujosísimos y, como él mismo dice, con el culo medio roto por tanta cárcel. Como la película. Nunca aprenderán de Sidney Lumet, una pena. Fuimos varios al cine, que estaba vacío, menos mal, y salimos todos con la misma carcajada. Y con la sensación de haber perdido minutos valiosos de vida.

Lo que me sucede con los films de Hong Sang Soo es que me gusta lo que pasa, los encuadres, los tiempos, pero los personajes parecen huecos, niños mal crecidos, obvios, balbuceantes, sobre todo los masculinos. No se los cree, no se los puede creer salvo que en Seúl los cineastas sean seres crecidos a desmesura en los huesos y con el cerebro de niños, pero sin la gracia de los niños. Esto me ha sucedido con Un cuento de cine y con La mujer es el futuro del hombre. En cambio el primero de él que vi, Turning point, me deslumbró. No entiendo bien qué sucede, esta cierta incongruencia entre el planteo de cine interesante y meditado y las figuras temblequeantes. No digo que en la vida no existan personajes que crecen mal, lo que me sucede es que a estos no se les cree, no les creo. Las escenas de amor son fuertes, crudas y bellas, todo es hermoso y a veces cruel, una pena que después digan pavadas.

"Una mujer fantástica" me pareció pésima. Por momentos no podía creer lo que estaba viendo. Las "apariciones", ese vuelo de ella, esa coreo ridícula y la toma del espejo/piernas cerca del final son de lo más feíto que he visto en cine este tiempo, y he visto mucho, feo quiero decir. Me había gustado bastante "Gloria", bastante con reservas, pero aquí es como si el director patinara rebotando contra las paredes de la corrección política y el mal gusto.

"La tercera orilla", de Celina Murga, es una bellísima película. Éramos cinco -5- en la sala. Es un cine que tiene todo lo que necesito: asombro, encanto, dureza, profundidad, misterio, misterio, misterio, deslumbramientos, levedad, alegría, magníficas actuaciones de todos. Además de algo importante para decir, y decirlo bien, con amor, sin juicio, sin grandiloduencia, con amplitud, con dolor también, con amor, no me cansaré de decirlo, con amor. Una sorpresa increíble. Yo conocía la trayectoria de ella, había visto "Ana y los otros", que me interesó, y con agrado, inquietud e interés "Una semana solos", pero aquí ha llegado a una madurez increíble, es una película que enseña a vivir, a ver la vida, a amar, a rebelarse, a encontrar el propio destino. Hermoso cine, esencial, el que se necesita. Pero éramos 5.