Más parece que se hubiera estrellado una congregación de Ursulinas en lugar de un equipo de rugby de mozos veinteañeros. Ni una discusión, riña o conflicto en 70 días de tragedia en medio de los Andes, cuando el único roce era el de los varios crucifijos enarbolados por los supervivientes. Se suaviza hasta el extremo la escena cumbre de todos los relatos, cuando el primero de los comulgantes ofrece al otro el trozo de carne humana.

Cine impecable de un director curtido en el americano, en medio de unos espectaculares paisajes de la Sierra Nevada española, que, no obstante abusa del primer plano, del intimismo exagerado, de tratar de ofrecer la versión más claustrofóbica del interior de la nave. Adolece de falta de ritmo y de sentido trágico por inclinarse más al ternurismo. Las actuaciones son muy corales, aunque el director concede una escena a los principales para que se luzcan, sin lograrlo en todos los casos.

Me encanta la voz en off, como siempre, que supongo que Bayona habrá aprendido del maestro absoluto, Terry Malick y discrepo de los puristas que arguyen que es un recurso pobre en el cine. Yo la oigo en mis conversaciones privadas conmigo mismo, aunque las haga poco caso.

Alcanzada por la maldición de los Oscar, que seguro se lo dan, rebaja la versión hasta hacer un producto que, como el algodón hidrófilo, -insípido, higiénico y sostenible-, hará las delicias de los carcamales de la Academia y del público de Master Chef.
alfonso

Irlanda sigue atrayéndome como una luz a una polilla. Y además uno no olvida los primeros pasos de la adolescencia en sus tierras. Concretamente en una granja muy parecida a la que protagoniza esta película que sitúa la trama a principios de los 80, en un país muy rural, antes de saltar a ser el tigre celta.

Una niña nacida en una familia disfuncional, plagada de hijos de un botarate borrachín y jugador, es asignada a unos parientes lejanos para que cuiden de ella ante el nuevo parto. Era una costumbre muy extendida en los países pobres que brindaba a los niños otra perspectiva del mundo en una familia en que eran más queridos y mejor atendidos, habitualmente en parejas sin hijos. Yo lo viví en Santander y solo tengo buenos recuerdos.

Afortunadamente el guionista (y director) no cae en "ternurismos" ni cursilerías y se apoya en una magnífica actuación de la joven protagonista que mira a cámara como si fuera su salvavidas en una galerna, mientras calla para decir solo lo justo y necesario.

Una costumbre abandonada tras el nefasto y diabólico invento de los móviles que torturan a sus propietarios y alrededores, de tal forma que se ha tenido que inventar un vagón en la siniestra Renfe, denominado del "silencio".

Un lujo al alcance de unos pocos favorecidos, a los que persigue la "turischusma" y similares con encono y ensañamiento, como si el silencio fuera una afrenta, un insulto difícil de soportar.
alfonso

No es que el guion sea malo, que lo es con ganas, es que se ciñe a los gustos e intereses de la montonera, es decir un cruce entre Juego de Tronos y Tele5, con unas bochornosas escenas de sexo, algunas salidas de un casete de chistes de los que se vendían en las gasolineras.

No existe contexto histórico, apenas unas cuantas burdas pinceladas malintencionadas, -ese sombrero sobre la momia, esos tiros a las pirámides-, y a pesar de la calidad del protagonista el personaje no sale del acartonamiento de un botox caducado, comprado en el chino de Amazon. Ni una palabra sobre la guerra de España, ni de la de Italia u Holanda, ni sobre la influencia que un sátrapa sobrevenido emperador, introdujo para bien en la tierra de sus conquistas, brindando un barniz progresista, hijo bastardo de los flecos de la Revolución Francesa, una vez acabado el Periodo del Terror que tanto influyó en la revolución rusa.

La única batalla que vale la pena y le amerita una estrella es la de Austerlitz, que por cierto está trucada en el tráiler, porque los 50 segundos que dedica a la campaña de Rusia producen congoja ajena y los cambios sociales y la política mundial se truncan en chismes sobre la realeza que arrojan sólidas sombras sobre la capacidad intelectual del ser humano en la actualidad.

Si se repara en el casting, el rodillo final de nombres, son casi más los dedicados al digital y las cromas, incluido el Señor de las Galaxias, Light & Magic de Georges Lucas, que los de madera y cartón, es decir Phoenix y su partenaire en este despropósito que marca el camino de esta cultureta trucha que más parece un cruce entre culebrón, videojuegos y concursos de humor amarillo, como Oppenheimer, Barbie, y otras golosinas cancerígenas que ahora venden a los niños menores de 60 años.
alfonso

Es tan mala que merecería ser del cine español subvencionado a mayor gloria de Pedro Sánchez y su equipo amaestrado de Cineastas de la Ceja, (ahora conocidos por Cineastas Del Morro). Pero no, es gringa, lo que garantiza el doblaje en puritito mexicano, (la cajuela, el osiso, qué bueno que viniste...) o el profuso armamento, sueño húmedo de Zelenski, sacado de la juguetería china de Amazon.

El reparto es colosal, pero Linda Hamilton, -sí la de Terminator I y II-, vestida de almiranta con el botox a media asta es tan estremecedora como el resto de la cinta. Los efectos especiales tienen su rollito, sobre todo los del monstruo, porque las maquetas de los barcos azotados por un huracán, no se mueven un pelo en pleno Triángulo de la Bermudas.

El avión presidencial, el Air Force One rechulo, güey, no el Falcon cutre de nuestro amado líder, cae al mar en plena tormenta sobre el fatídico Triángulo, pero previamente el prócer del mundo libre es lanzado en una cápsula, lo que, lógicamente, cabrea al monstruo que vive debajo. Y en eso llegan las Fuerzas Especiales, que son como los Geo, pero más rubios y de ojos zarcos.

Excelente para alegrar una melancólica tarde de otoño en que el cóctel de Ketamina con patxaran y Campari no ha funcionado con el debido efecto alucinógeno, se recomienda verla sin soltar el mando de la TV para no abusar del cine basura que empacha más que diez whopper de txistorra con mayonesa.

O un maratón sobre la madre de Almodóvar.

alfonso

Un joven vuelve a casa en Turquía Occidental, cerca de Troya y Gallipoli, tras licenciarse en la universidad, con un libro escrito bajo el brazo en busca de editor. Repasa los personajes de su ciudad y su familia, un antiguo amor, dos imanes de un pueblo cercano, el alcalde, un constructor, su padre ludópata... que van conformando el áspero paisaje otomano, rigurosamente muerto desde Érase una vez en Anatolia.

Esta vez viste los ropajes de un Tolstoy naturalista, prescindiendo de la narrativa más épica sharkespiriana que adoptó en otra obra maestra, Winter Sleep. Una cámara sigue al personaje en amargo pesar, incluido un momento de su servicio militar, -no hay que desdeñarlo ahora que el sultán invade otra vez el Kurdistán-, y las larguísimas conversaciones te van calando como la humedad de una tarde de domingo en invierno. Esas donde nace el abatimiento.

La escena final, la película podría haber durado más de cinco horas, nos desvela la razón de su título que es también el de su novela por fin publicada y de la que no ha vendido ni un ejemplar.

"Me gusta la naturaleza y los animales. Detesto a los seres humanos". Los perales salvajes, compañero, somos así.