Encendí el reproductor de Dvd.

En el aire flotaban pequeñas partículas de polvo, que relucían al contraluz del pequeño sol que entraba por la ventana.

Los retratos de mi familia me observaban desde arriba del televisor.

Era entrañable disfrutar de ese momento en soledad, solo en casa, pero...

!Maldición! ¿Por que huele tanto a madreselva el salón?

Me levante inquietado hacia la barra de la entrada. Quizás un whisky con hielo calmaría mis ánimos.

Me senté con el vaso en la mano. Fui a encenderme un cigarro.

Cuando busque en mi ropa el mechero, en vez del pijama que llevaba puesto, me sorprendí al verme vestido de chaqueta. Pantalones por el ombligo, corbata negra, zapatos pulcros y sombrero de ala ancha.

En vez de mi zippo, solo había cerillas...

Todo ahora olía a humo, a adulterio, a asesinato, a sudor...

No había color, solo tonalidades de negro y gris. Todo era asfixiante.

Encendí la cerilla, y en entre tanta oscuridad, el cine brilló.

Clint.
Nadie escapo de ese bosque. Tú nos encerraste allí.

Quisiste que acabáramos la cinta, con el cuerpo magullado y la mente sacudida. Tragamos el vaho de las orillas del Mystic River. Allí enterramos nuestros pecados.

Elevaste la cámara, al cielo, y nos mostraste el desgarro de un padre al saber que su princesa no va a volver. Ese plano, magistral, hiela.

Y creaste una atmosfera. Le distes ritmo, músculos y vida. Pero una vida puta y gris.

Todavía no he escapado del bosque. Pero sinceramente… tampoco quiero.

Apareció con la expresión de aquel que se sabe merecedor de respeto. La mirada de los años.
Prolijamente peinado y afeitado. Traje negro y pajarita.
Sentado en aquel escritorio en semipenumbra que acentuaba su aura romántica.

Sonó la trompeta. Se abrió el telón desde el fundido en negro. La obra cumbre de Coppola.

Manejando los hilos, nuestros hilos. Tatuándose como referente indiscutible del cine moderno.
Llenando de un gris elegante la pantalla. Aquí los tronos son sillones de escritorio.

El gato se siente a gusto entre sus brazos. Pronto nadie creerá en América.


10/10 OBRA MAESTRA.

¿Como coño se hace una critica de una de las películas más impactantes que he podido ver?
¿Como describo la fuerza y el horror que desprende el relato?
¿Como ensalzo el trabajo de Brando, de Sheen, de Fishburne....?
¿Como no le dieron el puto Oscar de ese año?
¿Por que se emplea la palabra Tour de Force en otros films cuando existe Apocalypse Now?
¿Es una denuncia a la guerra? ¿Es un adentramiento en la psicología humana? ¿Investiga los resortes de la locura?... ¿Es todo eso?...


10/10 OBRA MAESTRA.

Las armaduras brillantes de reflejos verdosos manchadas de sangre y sudor. La escena se tiñe de leyenda, de ocaso y magia. El Sol empieza a desaparecer dejando un rastro de nostalgia escarlata. Los estandartes se mecen con el viento.

Las sensaciones que desprende Excalibur son varias. Pero sobretodo es un sueño en movimiento.

Cuerpos desnudos amándose en el bosque, niebla densa que inunda la oscuridad de la noche, miradas de lujuria, de amor, de traición....

Boorman rueda la fantasía definitiva. Lirica, violenta, épica e universal.

La espada se hundió en el agua y las naves místicas partieron hacia el Sol que refulgía con el amanecer. Una nueva era, la de los hombres, empieza.

10/10 OBRA MAESTRA.