Por poco exigentes que resulten, este largometraje se constituye en un insulto a esa muchedumbre adolescente que busca romances góticos. No hay nada que sacar en limpio de esta película. Nada. Absolutamente nada. Ni siquiera unos minutos de entretenimiento vacío. Al final barruntas una sola pregunta: ¿por qué escupir así sobre un cuento clásico? Por favor, no la vean. Existen muchas otras opciones más dignas.

Eastwood, con el mero ejercicio de su presencia, da a la película un empaque que le permite huir de florituras y rellenos innecesarios. Directa y simple, sin un gran despliegue técnico, esta producción trata del protagonista, su fuero interno y su relación con el mundo. Una proyección hacia los espectadores de las inquietudes vitales del director, que se enraízan con una sutil y a la vez evidente crítica a la sociedad norteamericana. Y todo aderezado de ese encantador y odioso costumbrismo yanqui.

¿Alguna vez una película de terror le ha dejado indiferente? Voilà. Esta saga, que nació como una producción amateur sin presupuesto ni medios, se ha convertido en un producto de consumo con fórmulas repetitivas, predecibles y aburridas. Y un largometraje de terror que no te sobrecoge ni angustia, es un rotundo fracaso. Su visionado me recordó que el cine no deja de ser una actividad económica, un mero balance de cuentas. Hay productores que debieran saber cuando una historia está agotada.