La primera sorpresa, en la taquilla. He ido casi una hora antes del comienzo y he conseguido (de milagro) una de las dos entradas disponibles. Que un documental sobre experiencias religiosas ponga el cartel de NO HAY BILLETES, da mucho que pensar, ¿no cree? La sala, es cierto, no era demasiado grande, sobre setenta butacas, pero son butacas, ¿eh?

La película es muy hermosa, íntima e inspiradora. Muy recomendable a creyentes y a los que no, porque aunque va de Dios y religión, también y sobre todo va de vida, de elección, de apuesta a todo o nada, de valor. El valor de valientes que han vencido al miedo; el valor de lo que es valioso y por lo que merece empeñar la vida.

Me parece una película bellísima. Me han emocionado muchos momentos. No le doy el diez porque, en mi opinión, hay algo insincero que no fluye como debiera; porque hay llagas en las que mete demasiados dedos; y porque se alarga en repeticiones y se hace un pelín larga.

No llego a entender qué necesidad había de incidir en un género tan sobado y, sobre todo, para hacer lo mismo de siempre, sin novedades ni sorpresas, sin nada que justifique un producto repetido, vulgar y, lo peor, con un "misterio" tan poco misterioso en el que el asesin@ está más cantado que el aserejé... desde el minuto uno.

Además, si doña Agatha levantara la cabeza y asistiera a Misterio en Venecia, enseguida preguntaría: ¿Quién es ese farsante que hace de mi Poirot? Si, en cambio, fuera Conan Doyle el espectador, la pregunta sería parecida: ¿Quién es ese que imita los métodos deductivos de mi Sherlock? Y es que el cacao del guionista es considerable.

Se adorna el pastiche con un deslizamiento muy burdo hacia el cine de terror, y ahí tampoco tiene acierto alguno. Tampoco se salva por los personajes ni las actuaciones, infumables en general. Lo único apreciable, las vistas de Venecia... Siempre nos quedará Venecia.

El aspecto general de la serie es muy notable. La ambientación es muy buena, al igual que la apuesta estética que arraiga en el tenebrismo de la época y participa de ese gusto barroco tan sevillano, dotando a la serie de una estampa singular y atractiva. Y pare usted de contar.

Lo demás -casi todo negativo- viene de la mano de un guión enrevesado y muy confuso y, para colmo, muy mal contado (Rodríguez filma mejor que escribe y que narra).

Hay también que apuntar un defecto clamoroso: los diálogos. No por lo que dicen (más bien poco y sin enjundia), sino por cómo se dicen. Y esto no es sólo achacable a La Peste. Es una tara que empieza a ser costumbre en todo el cine español: la pésima dicción y vocalización de los actores patrios. Si se graba en directo, faltan tablas, teatro. Si se graba en estudio, casi peor. Uno empieza a echar en falta aquellas voces claras y rotundas que declamaban con autoridad y sin arrugas (Fernán Gómez, por poner un ejemplo). Este mal tan generalizado se hace más patente si cabe en esta serie que, muy loablemente, apuesta por el acento andaluz, pero que pronunciado de manera tan apagada y rastrera no lo entienden ni los propios del lugar. El "¿qué ha dicho?" es el comentario más repetido entre los espectadores.

Otro descuido, a mi parecer, es la música: repetitiva, simple y sin alma, estorba, está de más casi siempre. Y aún no entiendo muy bien esas guitarras eléctricas subrayando la enfermedad y la muerte en el oscuro mundo del XVI, pero... compositores tiene la Música.

Una decepción.

Sin otra que la soporte esta película sería insoportable, vulgar y aburrida; con Susan no sólo entretiene, también te hace partícipe de los conflictos de una mujer madura, más que perdida, desubicada, pero que a medida que avanza la historia, va evolucionando y recreándose hasta convertirse en un personaje de gran altura. Magnífica interpretación de la Sarandon, inconmensurable: ella es el 99 de la cinta.

Como documental, bastante flojo, nada nuevo que ofrecer, todo conocido, incluso los viejos trucos de Rodríguez de la Fuente con águila de cetrería y el conejo atado en la puerta de la madriguera. No merecen los ocho euros de la entrada. No obstante, muy agradable de ver para los amantes de la naturaleza, con una colección de bellas vistas y secuencia; qué menos. Con todo, lo peor hasta el espanto, el texto: relamido hasta la diabetes, una acumulación de metáforas que al principio sorprende por lo cursi y acaba exasperando por su contumacia. Insoportable. Para eso, más bello el silencio, como en Nómada del Viento.