Un hombre tiene un buen trabajo.
Un hombre, además, tiene salud, juventud, el amor de una mujer preciosa, algunos amigos... Pero su madre su madre sube a los cielos, en el asilo, y este idiota se queda igual. Es que el hombre no está contento ni una mijita. Para colmo, se hace amigo de un chulo de mierda y hasta le ayuda a putear a la amante de chulo asqueroso. Visconti a veces es muy viscoso, y hasta parece que retrata al chulo asqueroso de una forma amable. Los hermanos de la mujer golpeada por el chulo asqueroso, casi unos adolescentes, quieren partirle la cara. Algo realmente lógico y que todos deseamos fervientemente. Pero, entre el sol y el calor, en fin, cosas que pasan, Marcello Masstroianni asesina a tiros a un hermano muy joven de la amante maltratada por su amigo el chulo asqueroso. Todo muy bonito, muy entretenido y muy lógico. En la Filmoteca de Coruña, bostecé Dos o tres veces, ya para rematar la sesión del ciclo a Marcello, unas repelentes ancianitas sentadas detrás de Charles y yo, reían como cretinas en casa escena, mientras otra señora junto a mí daba cabezadas. Albert Camus escribió una novela que al igual que el Raskolnikov de Dostoievski, nos cuenta la hermosa historia de unos asesinos que matan a sangre fría sin remordimiento y posteriormente se ponen a filosofar intensamente sobre ello. La historia de Albert Camus es aún más deplorable, ya que el muchacho iba a darle un escarmiento al chulo asqueroso, no al tontaina metomentodo de El extranjero. Charles, que si se leyó el libro, me cuenta que le pareció un tostón. Y que la canción Killing in Arab de The Cure va sobre la novela de Camus. El existencialismo es una patochadas. Beacoup.
Sólo destaco la escena en la cárcel, cuando un muchacho se queda entre las rejas de la sección visitas mirando fijamente a su madre, que es como una estatura oscura y brillante al mismo tiempo, inmóvil frente a su hijo, incapaz en tres mil años de moverse de allí siquiera un centímetro.

Un día cualquiera de principios de los setenta alguien dijo, allá en Italia viendo El rostro impenetrable, film cuya autor y protagonista obra de mi querido Marlon Brando: "¡Fuaah, qué maravilla!¡Voy a hacer algo si no igual, pues parecido!" Después (o antes, vete tú a saber) el tipo vio Yojimbo, una peli japonesa al máximo de Akira Kurosawa y dijo:" ¡Gauuuuu, voy a hacer yo algo igual o parecido!" Y como el tipo en cuestión era Sergio Leone, pues de un puñado de aquí y otro puñado de allá, le salió Por un puñado de dólares. Y más tarde otras casi iguales. Ale, dijo, tras hacerlas todas. Y el resto es Historia.

La prostitución, el espantoso mundo de criminales controlando a mujeres, muchísimas veces crias, no me parece un tema para hacer una comedia. Por muy Billy Wilder que sea su autor. Y a Shirley Mclaine solo la soporto en La calumnia, de William Wyler.

Me gusta leer las reseñas. Pero huyo de todas aquellas mamarrachadas que comienzan con LA MEJOR COMEDIA DE LA HISTORIA DEL CINE, LA MEJOR HISTORIA DE AMOR DE LA HISTORIA DEL CINE.... ECT. Este tiempo de encabezamiento es sencillamente eso, mamarrachada de alguien que, muy posiblemente, se ha visto cinco pelis en toda su vida. Anda ya. Por otra parte, me alegro sobremanera que Amor a Quemarropa la dirigiese Tony Scott. Diez años atrás realizó una de las películas sobre vampiros más extrañas e intimistas The Hunger. Me gusta Brad Pittipat haciendo de colgado, Christian Slater de rendido enamorado de chica mala pero buena, Gary Oldman como malo da más miedo que su Drácula, Dennis Hoper, Christopher Walker, todos geniales. Nada que ver con la tontería que vimos anoche de ese farsante viejo verde llamado David Lynch: Carretera perdida.

Todo al gris, señores. Gris la adaptación, gris el aire que respiran, y grises los vestidos y hasta los fantasmas. Después aparece la loca de la señorita médium, una muy jovial y fornida Mary Carrillo, que hace que olvidemos las patochadas de Margaret Rutherford de la versión de original inglesa en cine, y aparece un poco de luz y color. Jesús Puente no consigue hacerse con el personaje. Maite Blasco y Ana María Vidal sosas y grises.