H.P. Lovecraft no era un buen escritor, en términos estrictamente académicos. Su genialidad no reside en su literatura (siempre enmarcada en la escena "pulp", tan denostada en su día como ensalzada después... la vieja historia de siempre), sino en su portentosa imaginación: en su capacidad para crear esa cosmogonía deliciosamente demencial de babeantes dioses alienígenas y blasfemos grimorios prohibidos. "Dagon: la Secta del Mar" rezuma espíritu "pulp" por todos los poros. Desde un punto de vista puramente cinematográfico (Coppola, Hichcock, Bergman...), evidentemente es un engendro. Como es un engendro, desde un punto de vista puramente literario (Eco, Dovstoievsky, Joyce...), "En las Montañas de la Locura", verbigracia. Vale que buscar la "genialidad" en esta peli puede ser una tarea un poco ardua, pero creo que cualquier "connoiseur" de Lovecraft y su círculo, que haya leído algo de su obra (no sólo buscado "Cthulhu" en Google), y que sepa apreciar el macabro sentido del humor protofriki que ésta encierra... bien, tendrá por fuerza que apreciar también las retorcidas virtudes de esta versión castiza de "La Sombra sobre Innsmouth". Y los que no... los que no, probablemente la encuentren horrorosa (y deben ser los más, a juzgar por la nota media).

Ellos se lo pierden.

Ninguna película hasta la fecha capta mejor la esencia inestable, irregular y genial de la prosa de Phil, daños pancreáticos permanentes. Uno se olvida de que está viendo una peli de animación a los diez minutos de metraje (gran palabra, metraje... muy ilustrativa). Ah, la habré visto diez veces. Creo ver metáforas donde probablemente no las haya. El concepto de dualidad esquizofrénica, una especie de Jeckyll-Hyde narcótico recorre los bandazos que da una historia alucinada que ni siquiera el sosainas del Keanu Reeves consigue estropearme.

No se merece un diez, pero ya sabes, la vida es así de zorra.

FLOOM, SWOOOSHH, FLAP, CLING! Más James Bond victoriano, más Indiana Jones steampunk que Sherlock Holmes. Y a quién coño le importa, ya. BANG, CRACC, SHWWOP, PAFF! Utiliza sus portentosas dotes deductivas para anticipar los movimientos del contrario e inflarlo a hostias. ¿Plumas y espadas? BOOM, CRASH, SHWINNNNG, PLOF! Se defiende en lo táctico, pero la estrategia es mala. Difícil pero aburrido. CHOFF, CRUNCK, PATAPAF! Lisbeth está bastante feucha. Jr. me carga. Law bigotón. CLONK, SHHRRIKK, THUDD! No dejan de pasar cosas, creo. BLAMM! Me aburro.

En USA el meapilismo tiene mucho más peso que en Europa, así que "El Libro de Eli" probablemente sea en el fondo una producción... conservadora. Y sin embargo aquí resulta hasta provocativa... No? pues a algunos se les ve bastante provocados. Cuidado con el fanatismo de lo políticamente correcto! Comercialona (eh, Tiburón también lo era), muy entretenida, y menos pretenciosa de lo que parece... o al menos hasta esa horterada de epílogo. Exquisitos Denzel y Oldman. Qué buena pareja hacen, eh?.

Quizá seáis libres de verla sin prejuicios.

Y después de los Walking Dead (no soy el único, veo, que ha notado que ambas pertenecen al mismo movimiento... o igual, más bien, al mismo estancamiento) aquí nos llega del otro lado del charco una nueva ración de rancia bazofia criptofascista diseñada (excretada) para adoctrinarte en la fe mientras un coro de críticos lobotomizados del USA Today salmodian "¡excelente divertimento palomitero!", "¡sorprendentes efectos especiales!" o "¡meritoria actualización del género!". Con sus productores de relumbrón y sus capítulos piloto de los cojones, sus apenas subliminadas moralejas neocon, su cuidada fotografía y su presupuesto desorbitado; con su grandiloquencia ridícula, su bien alimentado reparto y sus atormentados, profundos, homogéneamente odiosos personajes: padres de familia con barba de dos días y moral maníqueo-flandersiana, malos white trash mugrientos y tatuados, niños de ojos tristes e hipotálamo atrófico, guerrilleras urbanas californianas salidas de algun tipo de fantasía edípica, condescendencia para con las minorías étnicas que forman parte de éste nuestro gran país, doctoras cum laude en exobiología transmolecular con cuerpos de modelo de Victoria's Secret. Todos ellos han sufrido mucho, joder, y se han hecho más fuertes, han creado lazos, y se hunden en frecuentes y melancólicos flashbacks. Que les den. ¡Y también hay marcianos! Muy avanzados tecnológicamente, aunque van por ahí en pelotas. Son malos y feos y nos odian. Como los rusos. Los grandotes se llaman mechs y los otros skitters. Skitterrrrrs. Uno se pregunta cómo nos llamarán ellos a nosotros.