Tanto rítmo acaba ahogándose en si mismo. Y sí, porque aburre tanto jaleo a propósito del entertenimiento. O más bien, del mareo. Un comic de trama rebuscada, confusa, que a partir de los primeros veinte minutos ya empieza a mostrar la hilacha. Y luego ¿qué nos pretenden hacer creer?¿que los errores los cometen las máquinas y no la personas?
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La intención es claramente manipulatoria.

Y claro. En opinión de la peña, Oliver Stone tendría que haberle dado caña a los moros ¿no? Pero hombre... ¡si esta película no va sobre eso!¡Va sobre dos supervivientes bajo los escombros del World Trace Center!¿Que no lo habeis notado?¡NO son héroes americanos!¡SON PERSONAS!¡HUMANOS DEL PLANETA TIERRA!
Por las críticas que leo en este blog me parece que hubo mucha gente que celebró con birras la caída de las Torres. Ay, Dioooooooossssss....

Lo único interesante de esta peli es el chico. Está buenísimo. Lo más adrenalínico: la escena del la chica con el chico en la cama. Lo más excitante: el chico cortando leña. Lo que más terror da: que al chico lo maten -o que mate a alguien- porque con lo bueno que está...
Vamos, que si no fuera por ese monumento al homínido, desde luego que para mí la película sería un fiesco. Cosa que es.

¿Cubanos haciendo música yanqui?¿Punkis en la Habana?¿Hip-hop cantado por los niños del ya feneciente régimen castrista? Si no estuviera medio muerto, creo que el bueno de Castro nisiquiera se hubiera ofendido con esta película. La música es mediocre, una movida ochentera a principios del siglo XXI, que gustó en España porque está claro que mucha gente se ha salteado los '90, tanto en materia musical, como en muchas otras cosas. Como diría Sabina: que a esta canción para ser comercial le hace falta un buen estribillo. Pues a la música de Habana Blues le sobra estribillo, vaya por Dios. Habana Blues Band existe porque existe Habana Blues como película. Arreglos supertrillados, tópicos musicales pegadizos y almabirados al estilo Ramazzotti e incluso Elton John, parece vergonzoso en una película que habla de Cuba, el último sistema anti-gringo, en una película más pro-gringa que nunca. En cuanto a la pelea porductor-cantante: ¿qué pretende Zambrano?¿ser el más "bueno" en el mundo de los más "malos"? Yo creo que la pelicula es una reinvindicación falsa de unas libertades que no van más allá de unas hormonas revueltas, escrita con una mano izquierda que se forra el bolsillo derecho con la otra. Malo para los cubanos, peor para los europeos que vean en esta película un ejercicio de crítica de dictaduras imperantes.
La canción final tiene la dósis exacta de almíbar e idealismo de cuarta calidad, ideal en estos tiempos de cólera sin amor. Gaitas y guitarras, un refrito que nisiquiera suena a Caribe: ¿será que en España ya estamos hartos del son? esta música ya sonó hace mucho tiempo en otras guitarras y en otras gaitas, pero tiene una buena producción, aunque la batería suene MAL como siempre que un latino intenta hacer rock en un mundo donde no se conoce el rock, porque el rock NO es latino, ES americano. Djemos que ellos la toquen, que ya muy bien lo hacen por muy mal que nos siente.
En cuanto al argumento, simple. Pareciera que quedarse o marcharse fueran las dos opciones un consentir permanente. ¿Y dónde está la rebeldía? Habría que preguntárselo a Zambrano. O dejar que a la misma película la dirija un habanero.

Salvando partes del guión que hacen reir de verdad (la primera línea le toca e Anette Bening y es un puntazo), no es más que un telefilme predecible y descartable que a partir de la primera media ya empieza a aburrir.
"The women"- "Las mujeres", serán las de clase media alta de EE.UU, porque lo que es las verdaderas mujeres del resto del mundo... no se lo montan así apenas se divorcian, a menos que tengan una madre pija rica obsesionada con el botox que no sabe dónde invertir su pasta. A ver si a eso se le puede llamar (por Meg Ryan) "una mujer que ha hecho algo por si misma". Siempre la misma tontería: ¿es que las mujeres yanquis para lo único que sirven es para montar garitos de moda? Pura frivolidad.
Si quieren hablar de las mujeres, que se vayan a los barrios bajos de Queens que hay mucho que contar, o al barrio latino de L.A. Mujeres carnales, REALES (de la realeza por sus cojones), eso es lo que habría que contar. Pero claro, no tendría tanto glomour. Y no saldría Meg Ryan, sino Goopy Golberg o alguna otra (que no sea Jennifer López, por fa).
Después se quejan las feministas de que los tíos crean que las tías en lo único que pensamos es en el color del esmalte para las uñas...