S.D. y F.G.L.
......

Un putrefacto nos cercó por doquier.
Creó un aro inexpugnable; el putrefacto daba mucho de sí.

No recobraremos esa cierta memoria.
Los sueños es mejor, desde cierto punto de vista.
Lo mejor es lo automático sin dosis de repetición. Yerras.
Cuatro muleros.
El putrefacto creo que nos miraba desde un rincón del café como quien mira a una mujer,
pero nosotros le miramos como quien mira a un calamar,
y reptamos como dos ángeles gloriosos hasta la puerta
de la paranoia apocalíptica, que en realidad
era el habitáculo que llaman exterior, universo,
cielo limpio de estrellas
lecho con espinas de
pez.

Sólo existe un paisaje en el mundo: el Mediterráneo.
Comemos conchas y escupimos perlas sin ostras,
y filtramos lo semioscuro sin tu sangre de aceitunas ni
astronomía.
Yó soy Yo. Él es El. Siempre a partir de la memoria
de la especie
secreta. La especie lunar.

Moriremos encadenados a nuestros pasos y,
claro que sí,
izaremos la piel del mar cuando éramos niños desconocidos
y llenos de una furia terrible hacia lo recto,
hacia detrás,
pero somos seremos hermosos como queremos
con un pie dentro de la arena
y mira lo que encontré bajo el agua.

Se ha abierto una brecha.
Entre lo que tocas,
entre lo que oigo.
Devonshire, Surrex, los acantilados de algún país extranjero.
Cuando atardece el ave rapaz vuelve a mi brazo,
ya no queda trabajo para ningún alma
a no ser de la tuya,
que siempre agoniza por llegar a la cima y abarcar el mar
todo un mismo día, ejecutas
tu pieza favorita.
¿Quién inventó el pianoforte?
¿Respondió a alguna necesidad?
¿Los amos se encontraban ociosos y, ante la mirada
atónita y agotada de los sirvientes decidieron patentar
la belleza genérica, la de los oidos, la que no es solo
instrumental ni es respuesta de un cruel artificio?
¿Qué es lo que esperamos y qué
estamos destinados a esperar
antes de que cese la lluvia?

Templas una cuartilla con los dedos de una mano.
Sujetas una pluma con la otra y luego
los llevas a tus labios,
como si hubiera tiempo para dudar,
se nos hubiera concedido la expectación y la gracia,
o afuera -siempre esa extraña distancia-
te aguardara algo más inclemente que lo que
estás convocando aquí dentro,
con la sensibilidad que no han derrotado cien siglos.

Y sin embargo, tu hermana...

Mola, lo de evaluar sonidos.
Coges la pantalla más grande que imaginarse pueda, y construyes, arquitectónicamente, una figura lo suficientemente férrea pero maleable como para que el tiempo se defina a través.
Imágenes de lo que pudo ser y efectivamente fue pero que se ha perdido, y una hierba silvestre que representa lo silvestre, y que tú planificas un poco, como si fueras a improvisar una sinfonía, aunque eso es una contradicción.
Te has olvidado de Syd, y era el más grande, loco como están los ojos de los que han visto las puertas, y enterrado por una marea de notas bien intencionadas, pero que cortan.
Vale, no estamos hablando de Ligeti, Stockhausen, por citar dos prostitutas de lujo, pero es que esto es mejor, porque es verdad.
Te planteas repetir algo que aprendiste y que deseabas olvidar.
Cuando eras un niño, y soñabas ojos que no ven, y rescatabas sonidos.