Tarantino rinde homenaje a las cosas que ama, y lo hace derrochando ternura, dirigiendo su mirada fascinadora hacia unos personajes que ven cómo su tiempo se agota, que contemplan un mundo que ya no entienden; personajes sumamente imperfectos, frágiles, llenos de incertidumbre, de sombras, casi vencidos, que luchan por mantenerse en pie.

Hollywood, tierra a conquistar, aparece como ese sueño deslumbrante al que todos aspiran, y que una vez alcanzado no tarda en desvanecerse. Aires de cambio se respiran en L.A., mientras se aproxima el fin de una época.

La película traza un paralelismo entre la ficción y la verdad, juega con la necesidad que tenemos de la primera, nos transmite una visión romántica del arte de contar historias. Confronta el pasado que olvidamos y el que nunca fue, enfrenta a aquellos que viven en la imaginación y a los que poblaron la realidad. Y lo hace mezclando comedia con drama, terror y buena música.

Reconozco que tuve que verla dos veces para comprender todo su valor, para apreciar la riqueza de los pequeños detalles que la engrandecen. Tarantino ha creado una obra que deja poso, que compensa sus debilidades con toneladas de sentimiento. Si el cine es una máquina de generar emociones, él lo maneja como nadie.

Un vendedor de cuchillos para a repostar en una gasolinería; sin embargo, el camión del combustible aún no ha llegado, por lo que le tocará esperar en la cafetería de la esquina.

La película me mantuvo en vilo durante sus noventa minutos. Tipos muy diversos se ven forzados a compartir espacio mientras aguardan a poder marcharse; la tensión irá en aumento. El principio me recordó lejanamente a "Cayo Largo", el clásico de Huston. Francis Galluppi dirige con estilo, escribe diálogos ingeniosos, define a los personajes de un trazo. Se preocupa de esos pequeños detalles que sirven para crear ambiente -el aire acondicionado estropeado, la tarta especialidad de la casa, el jukebox, el crucigrama-. Puedes sentir el calor, el nerviosismo, la tragedia mascándose en ese lugar perdido de Norteamérica. Cuando crees que ya conoces el asunto, la cosa da un vuelco y sólo mejora. Esto, señores, es cine negro del bueno; muy negro. Una entrega sorprendente, divertida y afilada que pasa volando. Bravo, Galluppi.

Esta secuela ha reparado algunos defectos de su predecesora. El aspecto humano está más trabajado, los diálogos no molestan, los personajes poseen cierta gracia. Una doctora sabelotodo, un veterinario colgado, un friki conspiranoico y una niña con poderes responden a una llamada de auxilio lanzada desde lo más profundo de la Tierra Hueca. Nos encontramos con monstruos dándose mamporros, bichejos tremendamente feos, gigantes imponentes, titanes con mal carácter descargando su furia... que es la razón por la que vamos a ver este tipo de películas. Y funciona. Vaya que sí. Da gusto ver cómo se pelean. Y esos gestos de complicidad que tienen unos con otros... Cómo no quererlos. Qué expresiones faciales tan logradas. Sigo la historia con interés; me maravillo en algunos momentos. Por ponerle alguna pega, lamentar que el papel de Godzilla se diluya un tanto, la pobre bestia se pasa casi todo el tiempo cargando batería. Aunque cuando el deber requiere de sus servicios, cumple.

Las relaciones románticas ya no son lo que eran, nos asegura “PVT CHAT”, ópera prima rodada con los medios justos, en la que pululan ideas sobre la época moderna, sobre la soledad que embarga a las nuevas generaciones, abducidas por el mundo virtual. Un joven, adicto al juego online, siente obsesión por una dominatrix con la que se comunica a través de internet; una noche cree verla en Nueva York.

El relato, deslavazado, no evita la crudeza. Quiere presentarse como un producto descarnado y auténtico, que dice mucho y muy bien sobre estos tiempos. Pero su duración, excesiva para lo que narra, y su aire amateur, lo convierten en algo frío, oscuro e incómodo. Se olvida rápido. Tampoco es que resulte original, a estas alturas.

La coprotagoniza Julia Fox, a quien descubrimos en “Uncut Gems”, junto a Adam Sandler.

Las películas navideñas suelen ser infumables, y las películas sobre vecinos plastas un espanto, pero de las películas navideñas con vecinos plastas sólo cabe esperar un zurullo muy gordo. Y mira que Danny DeVito me cae bien, y que siempre tomo en consideración las opiniones de aquellos que creen que existen actores aún peores que Matthrew Broderick, y les creo, de corazón, pero no es suficiente.

Ver esta película obliga a plantarse cuestiones muy profundas: ¿Quién soy? ¿Qué estoy haciendo aquí? ¿Dios existe? ¿Cuándo acabará este sufrimiento? Uno sale cambiado, transformado en otro ser más cínico, insensible y escéptico, en un monstruo lleno de desesperanza. No se puede contemplar el horror y continuar siendo el mismo. ¿Magia navideña? El visionado de este filme sólo es comparable al choque insistente de un objeto punzante contra los testículos propios, una actividad dolorosa y traumática, un sinsentido.

No me ha gustado