Poco más de setenta minutos bien aprovechados para indagar en el espíritu idealista, las incertidumbres, la traición y los afectos postergados de los miembros de un grupo armado antifascista que planea atentar contra el autócrata chileno. La historia está contada por una mujer, que ha de dejar a su hijita, y también tiene que soportar la desigualdad de género en sus correligionarios. La película es apenas un boceto, pero consistente.

Sin un solo diálogo en toda la película y, sin embargo, con una banda sonora muy rica, la producción alemana THE BRA con un reparto internacional rodada en el Cáucaso es una pieza refrescante y recomendable. La soledad de un maquinista de tren y sus fantasías sexuales le llevan a buscar con denuedo a la propietaria de un sujetador que ha quedado enganchado en su locomotora…
J.L. Sánchez Noriega

Además de la normalización democrática, la renuncia a la lucha armada por parte de ETA en 2011 ha traído nuevas aportaciones en series y películas que enriquecen los tratamientos del terrorismo con perspectivas más plurales y mayor libertad. En realidad, ya en 2008 hay al menos tres títulos que anticipan los nuevos enfoques: Todos estamos invitados (M. Gutiérrez Aragón), Tiro en la cabeza (Jaime Rosales) y El infierno vasco (Iñaki Arteta).
Nos referimos a películas incómodas para la democracia, como Lasa y Zabala (Pablo Malo, 2014) sobre el ominoso crimen de Estado, a crónicas que hacen justa memoria como la serie documental de Jon Sistiaga ETA, el final del silencio (2019) o la reconstrucción de los inicios de la banda La línea invisible (Mariano Barroso, 2020), dramatizaciones con voluntad de indagar en la condición humana, como la esperada serie Patria (2020), incluso obras críticas por reducción al absurdo de talante humorístico, como las cintas de Borja Cobeaga Negociador (2014) y Fe de etarras (2017).
Auspiciado por un programa de apoyo a nuevos talentos y proyectos, se trata del primer largometraje de David Pérez Sañudo, sin duda un cineasta con personalidad y oficio como para abordar el tema de la kale borroka y la captación de adolescentes por el nacionalismo iluminado que se opone (¿oponía?) al tren de alta velocidad como podía haber rechazado la teoría de la relatividad de Einstein. El guion ubica la historia en 2009 y se centra en Lide, una mujer empleada en una empresa de seguridad que custodia las obras del AVE en el País Vasco y ve a su hija Ane implicarse en la protesta social y el llamado “terrorismo de baja intensidad” contra las constructoras del trazado del tren. Ante su hija, Lide se convierte en “mercenaria del Estado”; la chica desaparece y Lide y su exmarido la buscan temerosos.
La opción por adoptar prácticamente el punto de vista de la madre en todo el relato supone situar al espectador del lado de una víctima por partida doble: en cuanto trabajadora de una empresa boicoteada, formando parte de las víctimas de amenazas, desprecios y hasta agresiones de quien no se alineaba con el nacionalismo obligatorio o, simplemente, se ganaba el pan; pero también Lide, en la esfera más personal y emocional, es víctima de la incomprensión y las mentiras de su hija, lo que la lleva a una soledad radical.
Por tanto, Ane trata de mostrar las heridas que el nacionalismo violento ha infligido en el País Vasco durante varias décadas más allá de los conocidos centenares de asesinatos, con la exclusión social y marginación de muchas personas; y subraya que esas heridas tienen un componente muy personal, de auténtico desgarro interior en casos en que verdugo y víctima comparten hogar y lazos familiares.
Bien escrita, rodada e interpretada, es una película solvente que, quizá, no llene del todo porque le falta fuerza dramática, mayor capacidad de emocionar al espectador. También sucede que el público adivina pronto el esquema argumental, sin que el desarrollo depare sorpresas. Una propuesta más radical sería empezar la historia desde la última escena, cuando Ane tiene que vivir su vida a partir de la cena en soledad. Pero, naturalmente, eso sería otra película.
J.L. Sánchez Noriega

Mis admirados guipuchis Borja Cobeaga y Diego San José recopilan los últimos años del juancarlismo y los escándalos sexo-financieros para montar una parodia a ratos amable, a ratos más ácida (estupendo el capítulo 4 “Dúplex” con el retrato del poder judicial). Bastante desigual, el personaje de la princesa (Anna Castillo, muy adecuada) nos cae mal al principio, pero luego la comprendemos, sobre todo cuando se impone a su padre. La serie gana mucho en los momentos de trastienda del poder, maquinaciones y cálculos cínicos para sobrevivir por el siempre eficaz consejo de Lampedusa de que «todo cambie para que todo siga igual». No alcanza el nivel de otros trabajos de este dúo de guionistas (“No me gusta conducir” y “Vota Juan”), pero se ve bien y gana conforme avanza.

Aunque se trata de un producto bien servido, con sus ingredientes debidamente aderezados —esto es, una peli de acción que te mantiene en vilo todo el metraje— me parece bastante prescincible; está dirigida por el actor Mel Gibson, según el guion que ha encargado. Solo adolescentes y gente muy ociosa se entretendrá con una historia que transcurre en el espacio único de una avioneta donde viajan una policía, un piloto traidor y un testigo protegido.