Ya no se hacen series de dibujos animados así. Tiendo a mirar atrás con esa sensación de que cualquier tiempo pasado fue mejor, al menos en cuanto a la calidad de la programación infantil de la televisión.
O tal vez será que ya he perdido aquel velo de divina inocencia, aunque aún trato de conservar algún rescoldo.
Ahora, cuando me da por mirar algo en la tele, sólo encuentro Shin Chans, dibujos manga violentos, y pocas cosas verdaderamente imaginativas y transmisoras de verdaderos valores.
Será que la época culminante de la televisión infantil hace mucho que cedió el paso y fue anulada por los programas basura, el sensacionalismo, los realities, el corazoneo y todo lo que aumenta las audiencias a cualquier precio, sin parar mientes en la calidad.
¿Dónde quedaron todas aquellas tardes en las que los niños éramos los líderes de la tele?
Aquellos dibujos de entonces yo los absorbí como una esponja absorbe el agua.
D'artacán y sus amigos, además de hacerme conocer el famoso libro de Alejandro Dumas padre, me ayudaron a crecer más feliz.
Yo era aquel perro-hombrecito valiente y honrado que soñaba con labrarse su futuro en la corte francesa como mosqueperro o integrante de la guardia del rey, y que tras muchos descalabros terminaba ganándose la firme amistad de tres de los mejores mosqueperros, así como el amor de Juliette, una de las damas de la reina. Y también la enemistad del intrigante y ambicioso cardenal Richelieu y sus sicarios.
Siguiendo capítulo a capítulo esta adaptación de la novela, aprendí un poco sobre unos tiempos concretos en Francia, entramados políticos y luchas de poder y de intereses que incumbían a reinos enteros.
Y también aprendí que la amistad y el trabajo en grupo hacen fuerte a la gente, y que el honor es una virtud rara y escasamente respetada... Excepto por quienes lo han interiorizado como un código de vida.

Requisitos para rodar una película que más bien da dentera, basada en una novela que se me han quitado las ganas de leer:

-El papel principal es el de una chica que está como una cabra en un garaje, porque arrastra traumas infantiles, pobrecita. ¿Debería darme pena?

-La chica no da ni golpe y saca pasta permitiendo que tíos ricachones o que fingen serlo la inviten a cenar, le den un dineral para el tocador (¿es que en los restaurantes caros de Nueva York había que pagar para ir al tocador? Como yo no soy muy pija y no frecuento los restaurantes de postín, pues no conozco las normas de etiqueta en esos sitios). Ah, por supuesto, también les saca a los tíos lo que éstos le dan para el taxi. Total, que los tíos esperan mojar, le dan dinero, la invitan y después ella los deja plantados. Qué estilo de vida tan interesante (menudos pardillos estúpidos y menuda pájara).

-Estábamos en que los ingresos de la muchacha consisten en lo que les saca a los pardillos de turno. Pues bien, como ella tiene esos traumas y no sabe lo que quiere, se refugia bajo vestidos de Givenchy, kilos de maquillaje, cigarrillos con boquilla de un metro, y se va todos los días a desayunar delante de la joyería Tiffany's. Jo, qué súper interesante de la muerte la vida de esta chica, oye.

-Añadamos que se busca un montón de amiguetes panolis borrachines y pijos entre los que siempre espera encontrar un filón al que echar la zarpa (ella se conoce de memoria la lista de los 100 tíos más ricos de América, menuda lumbrera).

-Por supuesto, como es más bien ligerita de cascos, bastante inaguantable y tiene más pájaros en la cabeza que pelos, todo acaba por salirle de culo.

-Ah, pero le sale un amigo de verdad, su vecino de arriba, que está como un queso pero tiene un gran defectillo: que no está en la lista de los ricos de América. Pobre infeliz. El único que adecenta un poco la película, a mi juicio.

-Para completar el cuadro, coloquemos a otro vecino, pero que es más feo que una multa, tonto del bote y, por supuesto, oriental y con voz de pito (un oriental no puede ser un galán en una peli hollywoodiense, claro, por eso vamos a poner a este menda como un adefesio). Ah, y también meteremos al reputadísimo ¿actor? José Luis de Vilallonga, seductor de momias, para hacer de galán latino. Qué nivelazo.

-Como clave para el éxito total, pongamos a Audrey con su elegancia (porque no muchas ostentaban tanto glamour natural) luciendo modelitos y peinados y representando el típico y tópico papel de lo que se supone que es el gran sueño femenino: vestidos de diseño, joyas y soñar con casarse con un millonario.
Precisamente en la película que la encumbró como la reina de la elegancia, es donde ella me provoca más bien ganas de rechinar los dientes. Pero la culpa la tiene sobre todo Edwards, y la novela de Capote.

La mejor película de todas en las que intervino la pareja protagonista formada por Katharine Hepburn y Spencer Tracy. Ambos poseían en la pantalla una química inigualable, bastante realista y conseguida debido probablemente a la relación sentimental que mantenían en su vida privada.
Una de las más brillantes películas jamás rodadas sobre la guerra de sexos. Toda la aparente armonía y felicidad de un matrimonio moderno en el que ambos son abogados de éxito se altera en cuanto se enfrentan al mismo caso, basado en la acusación y la defensa de una mujer que ha cometido un intento de crimen pasional.
Toda la supuesta igualdad de géneros se pone en entredicho y se demuestra que la "tolerancia" masculina encubre un machismo solapado que en el fondo no admite que las mujeres tengan los mismos derechos, igualdad de oportunidades y éxito laboral que los hombres, pues ello se considera como un ataque a la hombría y un desmoronamiento de la sociedad patriarcal que con tanto celo se defiende todavía en muchas culturas.
Un Spencer Tracy magnífico, irónico, tremendamente divertido; una Katherine Hepburn llena de vitalidad y seguridad en sí misma, que destapa el machismo dentro de su propio hogar; las secuencias de los juicios, hilarantes; el vecino libre de complejos que hace la corte descaradamente a Amanda, causando los celos disimulados del marido, quien se creía tan ecuánime; la presión a la que la prensa somete a la pareja, poniendo en evidencia sus enfrentamientos... Por supuesto, la vida conyugal del matrimonio se resiente y da lugar a uno de los duelos interpretativos más sagaces y sensacionales que se puedan observar en una película.
Realmente merece la pena verla alguna vez en la vida.

Mucho se ha investigado y especulado acerca del reinado de una de las más poderosas soberanas de la historia de las islas británicas. Desde las polémicas circunstancias de su llegada al mundo, hasta su muerte a la longeva edad de casi setenta años (lo cual era bastante excepcional en una familia real marcada por los fallecimientos prematuros), Elizabeth I Tudor se ganó su puesto en la historia de los poderosos de todos los tiempos.
Hija del turbulento, enamoradizo, despiadado, batallador y sanguinario Henry VIII, quien por asuntos de faldas y por soberbia personal fundó la Iglesia Anglicana Protestante, escindida de la Iglesia Católica de Roma; e hija de Anne Boleyn, antigua dama de Catalina de Aragón y segunda esposa del rey... Elizabeth parecía predestinada al rechazo y al olvido. Segundona hija de un rey obsesionado con descendencia masculina, fue relegada en la indiferencia e incluso declarada ilegítima cuando ejecutaron a su madre.
Criada en un lugar apartado, y posteriormente tutelada por la última esposa de Henry VIII, la compasiva Catherine Parr, Elizabeth recibió una esmerada educación y muy pronto su inteligencia se hizo manifiesta.
Tras el fallecimiento de su padre, continuó a la sombra durante los reinados de sus medio hermanos Edward VI y Mary I, y su vida peligró por su manifiesto protestantismo frente al catolicismo de su hermana.
Pero el destino pareció confabularse para mantenerla con vida en unos tiempos en los que los baños de sangre convertían Inglaterra en un río rojo. El trono que Elizabeth ocupó en 1558, a los veinticinco años, estaba manchado por las estelas sanguinarias de sus predecesores.
Shekhar Kapur se centra en el advenimiento al poder de la joven Elizabeth y los primeros y difíciles años de su reinado. Las fuertes convulsiones de diferencias religiosas que sacudían el país, la enemistad con el Papa, las tensiones europeas, las presiones para establecer alianzas políticas mediante el matrimonio (que ella siempre rechazó) y los complots para asesinarla transformaron sus primeros pasos en un zarzal de espinos. Pero ella demostró con creces que poseía la inteligencia, el temple y la energía necesarias para gobernar entre las fieras, y supo rodearse de fieles que la ayudaron a consolidar y elevar su maltrecha posición.
También es mucho lo que se ha rumoreado acerca de sus múltiples romances con sus favoritos de la corte y de su agitada vida sentimental. Lo que está claro es que, para la época en la que empezó a ser llamada "La reina virgen" (debido a su posición como cabeza de la Iglesia Anglicana, lo que tal vez le confería cierta vinculación "mística" con la figura de la Virgen María) se había asegurado de no llegar virgen a la tumba.

No soy muy ducha en esto del western, ni se trata de mi género favorito. No sé gran cosa acerca de los considerados grandes (ni pequeños) directores de cine sobre esa legendaria parte de la Historia referida al salvaje Oeste o Far West americano.
Por ello vosotros, los que llevéis este género en la sangre, los que vibréis mientras montáis en un caballo avezado, los que lleváis agarrado a los pulmones el polvo de los desiertos, los que vestís ropas ajadas de correrías, los que camináis con el chasquido de las espuelas embarradas, los que fumáis un cigarro tras otro entre las barbas sucias, los que lleváis en el rostro las marcas de la intemperie, los que habéis aprendido a agudizar los sentidos para sobrevivir, los que no conocéis más ley que la de vuestro revólver, los que habéis aprendido que para vivir hay que ser más rápido que los demás... Pues bien, a todos vosotros os pido disculpas por mi ignorancia.
Desde los tiempos en que yo jugaba a indios y vaqueros, mi interés por el western no ha mejorado gran cosa, aunque sí es cierto que he comprendido que quizás el western no es sólo una parcela de la ficción cinematográfica. Quizás en la vida hay distintos tipos de westerns, que no implican solamente ir vestido a lo cowboy montando un caballo y llevando un revólver al cinto.
Quizás, cuando se vive al borde, en la frontera entre tu pellejo y la tumba, donde la vida humana vale mucho menos que un buen caballo o un puñado de oro, quizás entonces comienza el auténtico western.
El italiano Sergio Leone entiende bastante de esa filosofía de la supervivencia en condiciones extremas. Cuando no hay leyes que te protejan ni justicia institucionalizada, cuando habitas en un terreno de serpientes venenosas que atacan al olor de la sangre y cuya forma de vida consiste en ir eliminando al resto para evitar ser eliminadas, y cuya máxima aspiración consiste en atesorar la víctima más sabrosa y saborear los placeres más primarios de la naturaleza, entonces no existen lujos como la conciencia, la moral, los remordimientos, ni la compasión.
Cuando empezó la conquista del extenso oeste de los Estados Unidos, masacrando a los indios nativos e instalándose en sus territorios, imponiendo cada cual su ley y malviviendo en unas rudas condiciones en las que sólo tenían alguna posibilidad los más fuertes, los más listos, los más rápidos y los que tuviesen menos escrúpulos, dio a su vez comienzo una era que daría para kilómetros y kilómetros de celuloide apenas unas décadas más tarde.