En una época en que en España ni siquiera habían empezado todavía a hacerse las prehistoricas peliculas de reprimidos sexuales a lo Landa, tenemos al elegante y aristocrático Rohmer proponiendonos sutiles y civilizados juegos (filmados además en los alrededores de la liberal y hedonista Saint Tropez, un años antes del mítico "verano del amor" hippie de 1966), diríase que más apropiados para la humanidad que habría de venir diez, veinte o hasta treinta años más tarde. La pelicula me ha encantado. Siempre me sucede lo mismo con Rohmer: salgo de sus peliculas con una sensación de levedad en el cuerpo, de sutileza. Es como si después de que otros directores hubiesen acabado de bombardearnos con argumentos más convencionalmente dramáticos, llegara Rohmer dispuesto a destilar para nosotros el zumito restante: algo excelso y casi etereo. Un zumito en el que afloran los sofisticados problemas de un mundo postmoderno presidido por la civilización y el ocio de una juventud que tiene las necesidades básicas cubiertas. Un mundo sin grandes aspavientos, en el que los grandes dramas de la ficción de toda la vida han evolucionado hacia algo más cotidiano y humilde, pero también más sutil. Un mundo de gestos, de miradas, de sonrisas ambiguas. De pasiones civilizadas observadas siempre desde un prisma ligero, inteligente, y atento a los minimos detalles, casi en plan de minimalismo Zen.

Para mi una serie sobre viajes en el tiempo tiene mucho ganado en principio, pues es un tema que me apasiona y fascina. Como aquella serie en que un tío viaja hasta 1963 para tratar de evitar el asesinato de Kennedy. Aquí lo que se plantea son una serie de misteriosas desapariciones en una pequeña ciudad alemana y sobre las que gravitan una pléyade de personajes cuyas relaciones y conflictos se extienden hacia el pasado y hacia el futuro, en complicados círculos temporales que se retroalimentan. En fin, un verdadero lío. Pero un lío fascinante e intrigante, que poco a poco (sobre todo en la segunda temporada) se va clarificando para el espectador.

El look de la serie es espectacular, igual que las interpretaciones. Y las implicaciones filosóficas de la trama son de lo más profundas e interesantes. Total, que hacia tiempo que no me apasionaba tanto una serie (la mayoría de las cuales suelo abandonar a los pocos episodios).

Post data: la tercera temporada se me está haciendo muy cuesta arriba, la cosa se lía tanto que casi he pedido el interés. Debido a esto, en vez de ponerle un nueve (que se merecerían las dos primeras temporadas), le pongo un siete, como puntuación total.

Muy raro lo que me ha pasado con esta película. Más o menos hasta la mitad me aburrí bastante (esas innecesarias y pesadas voces en off) y estuve a punto de desistir, pero a medida que avanzaba la segunda parte me fuí interesando y al acabar la peli tuve la sensación de haber visto algo que valía la pena. Lo cierto es que esa sobriedad a ritmo lento, esa economía de palabras y gestos tan propia del estilo de Melville, te va calando, y al final acaba uno seducido por el clima despiadado y opresivo en el que transcurre la película. Qué época más jodida, hay que ser un auténtico valiente (yo dudo de que fuera capaz) para sacrificar tu vida y enfrentarte al inmenso sufrimiento que no se cansaban de inflingir los putos nazis. En otro orden de cosas, confieso que cuando he visto todas esas patillas demasiado largas y peludas para la época en que se supone ocurre la acción y esos pelos largos en las nucas, me he dicho: ya estamos, seguro que es de principios de los setenta (en realidad es del 69), cuando los actores se negaban a cortarse el pelo aunque les doblaran el sueldo, porque esos pelillos de más, aunque estuvieran lejos de ser una melena, resumían el "pathos" existencial de la época y eran, al parecer, una obsesión irrenunciable.

Cuanto más pienso en esta película, más me gusta y emociona. En cuanto acabó de ese modo tan abrupto, tan emotivo, ya intuí que Rosseta se convertiría en una de mis películas preferidas. He visto la escena final un montón de veces y me sigue emocionando. Será que esta historia sencilla, dura, profundamente humana, me ha tocado alguna fibra profunda. Así que no te olvidaré, Rosseta. Y cuando en los momentos de zozobra, acurrucado en mi cama antes de conciliar el sueño, me repita a mi mismo que toda va a salir bien, pensaré en ti y en los hermanos Dardenne.

La Dolce Vita es de las pocas películas que tiene un puesto asegurado en mi disco duro. Porque soy capaz de disfrutarla una y otra vez (pongamos una vez al año) sin cansarme y sin dejar de asombrarme. Esta película es como un río caudaloso, cambiante, y misterioso. Un rio profundo a veces, pero siempre inagotable y lleno de episodios dramáticos, cómicos, surrealistas, banales... Estoy pensando también en el elemento acuático presente en toda la película: desde la estatua de Neptuno ante la que se detiene el coche conducido por Mastroiani por la noche, o la melancólica y poética escena final en una playa.

No sé. Siento una fascinación extraña por todo ese mundo romano de finales de los cincuenta en blanco y negro. Con sus decadentes ruinas, sus maravillosas texturas, sus coches, sus edificios, sus terrazas, su incipiente cosmopolitismo. Y los paparazzis siempre revoloteando alrededor de la ultima estrella de Hollywood recalada en los estudios de Cinecittá (icónica Anita Ekberg). Y en medio de todo ese torbellino tenemos al inolvidable y soberbio Marcello Mastroiani, trasunto del propio Fellini, moviéndose con simpática indolencia a través de una pléyade de situaciones y personajes de todo pelaje y condición. Situaciones de las emana, antes que nada, una suerte de hedonista regocijo –no exento de melancolía, incluso hastío en ocasiones– ante el hecho de tomarse la vida como un inmenso y laberíntico juego. Un juego interminable y circular (solo la muerte puede ponerle fin), lleno de sorpresas, decepciones, tragedias, pasiones, alegrías... Como la propia vida.

Y para acabar me gustaría dejar constancia de un dato absolutamente absurdo e inutil, pero que no deja de ser curioso. Fellini filmó la famosa secuencia de la Fontana de Trevi los días 1, 2, y 3 de abril de 1959, y resulta que ese mismo 1 de abril fue también el día que Franco inauguró el faraónico monumento del Valle de los caídos.