Escuchando a Garci y a sus adláteres haciendo las presentaciones, hubiera dicho uno que lo que iba a ver, este PLANETA PROHIBIDO, no era sino la octava maravilla del mundo. Y si bien es cierto que la película no está entre las diez mejores de la Historia del Cine, no es menos verdad que la factura de Fred M. Wilcox irradia una atracción casi tan vasta como todo el universo sideral.
Bien construida, inteligente, simpática y con la belleza descalza de Anne Francis, PLANETA PROHIBIDO puede ser la fuente de la que han bebido otras cintas, como 2001, Marte o Regreso al futuro II. Y recordando el conjunto un tanto al entrañable Viaje Espacial del Parque de Atracciones de Madrid, tampoco es descabellado pensar que los ideólogos de esta gran feria se hubiesen inspirado no poco, para la confección de su juguete, en las andanzas de Leslie Nielsen y los suyos por los recovecos de este encantador Altair.

Uno de los nuestros, oculto entre la multitud, camuflado como una sabandija, defiende su postura como Donald Sutherland, en la película, defiende nociones hitlerianas. Sin un cuchillo afilado con que ayudarse pero con un dedo malévolo que maneja graciosamente ratones y teclados, que acciona con malignidad clavijas y resortes, acribilla sin fórmula de juicio la mayor parte de mis comentarios con el soporte, en muchos casos, y en la sombra, de los miembros fundadores y de sus adláteres. Y es indiferente que la sabandija haya visto o no la película en cuestión, que conozca de su existencia o vigor o, incluso, que tenga referencia siquiera remota de alguno de los intérpretes. Arrogándose el derecho de perdonar la vida o el de provocar la muerte, como la Aguja nacida de la mente de Ken Follet, acude presto a la masacre quién sabe si por saciar cualesquiera apetito sádico o tenebroso o, a lo peor, para creerse ganador, detrás de la barrera, de no sé qué campeonato político. Ejemplo vivo del totalitarismo milenario del Reich alemán o, acaso, exponente palmario de todos aquellos cuya pretensión es la de salir vencedor de una guerra de cuya factura no quedan ni las cenizas.
Así que, de cara a la posteridad, da lo mismo que yo pueda escribir ahora que lo que se cuenta en la cinta de Richard Marquand va, con respecto al libro, a más revoluciones por minuto de las que debería, que el canadiense Sutherland es el sustento principal de una buena trama de espías con cierta semejanza con la tonalidad de los Doce del patíbulo o que la pareja protagonista acomete algún momento tórrido que contrasta sobremanera con la frialdad que del entorno, una tormentosa isla, se desprende. Y da lo mismo porque, a buen seguro, ese que se dice aficionado al Cine y no es sino un justiciero de rebajas de Enero envuelto en una bandera apolillada, como lo es ya la bandera de los nazis, anda ahora en su submarino todo dispuesto a salir a flote nada más que por tratar de hundir a alguien que, igual que el viejo farero de un archipiélago lejano, sólo intenta ofrecer un poco de luz.

Más cosas de Hollywood: a pesar de ser un fanático de la Semana Santa malagueña, qué raro es ver a Antonio
Banderas con vestidura talar. Y qué curioso que uno de los hermanos franciscanos de fray Guillermo de Baskerville en El nombre de la rosa aparezca en THE BODY convertido en cardenal. Y que uno de los que organizaron la matanza de Munich a las órdenes de Spielberg campe en la cinta de McCord a sus anchas por Jerusalén.
THE BODY es de esas películas construidas al revés: teniendo la conclusión, la enseñanza, hagamos que todas las circunstancias, que todo lo mostrado a partir de los títulos de crédito, conduzca inexorablemente a ese final.
Cuánta atracción hay en todo lo que rodea a Jesús de Nazaret y a sus circunstancias. Y qué potencialmente peligrosa resulta esa atracción. Sin embargo, a la luz de la razón, a la luz de la fe, nada debería dar tanto miedo. Pues se puede mirar cómo las aves del cielo no siembran ni siegan ni recogen en graneros, y su Padre celestial las alimenta, y comprobar que no faltan en este mundo corderos que marchan en medio de lobos.

Hubo un tiempo en que no me parecía tan bonita MEMORIAS DE ÁFRICA. Quizá porque, como un aventurero amante de las buenas historias, y de Mozart, también andaba buscando mi lugar en el mundo. Un tiempo, ese tiempo, en el que se lee y se viaja, y se prestan libros y pierden amigos, y se encienden hogueras. No tanto para ser situadas por los que están lejos, por supuesto que no, sino para jugar a verlo todo a través de los ojos de Dios.
Con los años, que transcurren, con la vida, que es lo que te pasa mientras tú te empeñas en hacer otro planes, he vuelto a África, a los pies de las colinas de Ngong. Puede que porque la tierra sea redonda; puede que porque los dioses quisieron castigarme y atendieron mis plegarias. O porque, aun siendo libre de irme, la necesito, igual que necesito la música de John Barry, que ya vuela entre las estrellas en un avión de papel. Igual que necesito todas esas cosas que vale la pena tener y vienen con un alto precio que pagar.
No creí que acabaría gustándome tanto.

Hablan Richard Dreyfuss y Rob Reiner, el narrador y el director de la peli, por ese orden, de su amistad desde siempre. Por lo visto, gran parte de las anécdotas de CUENTA CONMIGO así como el trasunto de las conversaciones son también auténticos, y se dieron en el ámbito de la pandilla de la que ambos, Reiner y Dreyfuss, fueron miembros. Al parecer, además, el episodio de las sanguijuelas le sucedió de verdad a Stephen King, el original padre de la criatura, y de la veracidad de esas maravillosas e insustanciales charlas adolescentes todos podemos dar testimonio.
Escribía San Agustín que la amistad es la más dulce de todas las dulzuras. Y a lo mejor porque los amigos son esa familia que cada uno se elige para sí mismo o porque sólo con los viejos amigos se puede ser quien verdaderamente se es, lo dirigido por Rob Reiner y lo narrado por Richard Dreyfuss en CUENTA CONMIGO, adaptando lo que confeccionaba Stephen King en su novela corta The Body, refleja tan bien el espíritu de la verdadera amistad, esa que no crece porque muere en la infancia.
Que si hay algo de lo que yo me siento especialmente orgulloso, después de tres décadas, es de mis amigos, la familia de la que quise rodearme y quienes, gracias a Dios, todavía no han salido de mi vida, en la forma de la que salen los camareros en los restaurantes. Y aunque ya no tenemos edad para saltar por los tejados o colarnos clandestinos en colegios ajenos para jugar al fútbol, ni nos sobra agilidad para, agachados, jugar a las chapas o a la lima o en la piscina al Marco Polo, intento que no se extinga la llama que encendíamos en aquel tiempo, cuando nos quedaban todos los veranos del mundo por disfrutar. Porque estoy seguro de que no volvería a encontrar amigos como los que tengo desde que tenía doce años.