Friedkin aterriza -en el cine, porque en formato documental para la tele ésta haría buenas migas con 'The Thin Blue Line- sobre un terreno que se adherió al ADN de su filmografía, el del thriller policiaco urbano y sangriento como corresponde al retrato de los bajos fondos narcocriminales de NYC y la batalla de Jimmy "Popeye" Doyle -el poli irlandés de Brooklyn inspirado en Eddie Egan, el mismo que pudo haber impedido que existiese 'Married with Children' en 1987 si su reencarnación con Ed O'Neill en 1986 hubiese pasado del episodio piloto-, capaz de compatibilizar la vigilancia con el uniforme de Santa Claus porque para ser el poli malo tiene a Roy Scheider con la vena hinchada. Ambos actúan a las órdenes del auténtico Doyle, es decir Eddie Egan, bastante resuelto y expeditivo, incluso para hacer de policía, en su debut interpretativo... que tendría continuidad.
De hecho aquí es la cabeza visible del crimen organizado la que no se permite descuidar el refinamiento ni el savoir faire de gentleman del "barbas" Fernando Rey en cuitas de un formidable y asquerosamente carismático villano a doblegar para acabar con la circulación del polvo blanco que transporta desde Francia.
Gene Hackman posee la percha física e interpretativa idónea para encarnar a un tipo cínico que, cuando toca y puede, sabe disfrutar del flow nocturno y los mejores clubs de jazz de la ciudad... aunque no siempre lo visite por ocio:
"¿Qué es esto? ¿un hospital para golfos??"
Cine de sabuesos, tipos malos zarrapastrosos y un tipo malo de algo octanaje en elegancia escurridiza y una formidable puesta en escena de Fernando Rey -perdonad que insista, aborrezco el chovinismo- desbordando magnetismo que Friedkin sabe aprovechar hasta para filmarlo despidiéndose de Hackman dentro de un vagón de metro en un brillantemente coreografiado juego entre ambos al pilla-pilla en el arcén.
Duelo de colosos, y un tipo tras la cámara que parecía que llevara media vida facturando películas así.

Hay abandonos... y abandonos. Así que imagino que para un Tobe Hooper ya despuntado (a ratos) en Hollywood, la tentación de hacer la bomba de humo en un rodaje auspiciado por un gran estudio -MGM- no era tan tentador a nivel económico y promotor para su carrera como en anteriores ocasiones -The Dark, Venom- y sí tan atrayente apechugar con lo que haɓia como las luces para Carol Anne (Heather O'Rourke).
El preludio con la perfecta familia americana, el retrato de la clase media alta ídem, la complicidad romántica entre JoBeth Williams y Craig T. Nelson, el humor de piques vecinales... cuesta lo suyo distinguir a la Familia Freeling de los Brody ('Tiburón') o los Neary ('Encuentros en la tercera Fase'): la mano de Spielberg se marca a fuego.
¿A quién corresponde qué después? Los tonteos oníricos en el cuarto de baño, la cafre conversión de un muñeco de payaso -para pillar el horror clown más descarnado de Hooper entra en 'La casa de los Horrores-, el chapuzón nocturno de mamá con compañía... sí, pero es que esos primeros planos de Craig Nelson jugando al frontón interdimensional y dando alaridos parecen prestados de la apertura del Arca de la Alianza.
Veracidad o casualidad de maldiciones aparte, tengo claras dos cosas: una es que el guión de 'Insidious' (2010, James Wan) no existiría sin éste, aunque le gane por goleada al propio remake de Poltergeist en 2015 con, a primera vista, un 60 % del Rey Midas y lo que queda para Hooper dándole la vuelta a la premisa, para pasar de un home invasion alien en el guión original -el mismo del que después se escindiría una subtrama en 'E. T. el Extraterrestre', la razón de que no se permitiese a su director rodar dos películas al mismo tiempo- por los fantasmas mosqueados de un cementerio indio bajo una urbanización de lujo.
La otra es que el alma de la cinta no son Hooper, Spielberg ni los coguionistas Michael Grais y Mark Victor, sino Zelda "¡la casa está limpia!" Rubinstein merendándose al resto del reparto en 6 días de rodaje (en los que afirmó ser dirigida por Steven Spielberg, y en los que, según contaría para Moviehole, el rodaje estaba limpio de espíritus, pero no de ciertas "sustancias químicas inaceptables").
Nunca me canso de acercarme a la luz. Y la culpa también la tiene la preciosa canción de cuna de Jerry Goldsmith que arranca al expulsar a la tele del motel (es mejor leer)
Nananananaaa naaa nananaaaa....

Si algo es sabido en el cine de Jess Franco, y así lo fue hasta el final, es que en sus películas las mujeres se apañan entre ellas relegando a los hombres a meros peleles con un comando de soldadas feministas dispuestas a despoblar la tierra de hombres deshaciéndose de los más ricos, secuestrándoles y matándolos de placer a besos, lametones y rayos de gustirrinín ultrasónico.
El ADN de la Summuru creada por Sax Rohmer -creador de Fu Manchú, su homólogo masculino- sobre el papel corre por las venas de una supervillana tan yeyé, kitsch y despendolada como el tono del relato exige, librando a Shirley Eaton de pinturas doradas -las que le ponían en 'Goldfinger'- con empoderante ambición maquiavélica como la gran gobernadora del reino de FÉMINA, escondido en el corazón de la selva brasileña, con un ejército de sumisas mercenarias ataviadas con capa roja y un babero de latex negro.
Entre los sufridos gallardos en horas bajas prestos a plantar cara a las amazonas, un codicioso e histriónico (pero ajadísimo) George Sanders y el superagente secreto Richard Wyler (que no convence ni con la voz española de Sean Connery) en una despiporrante odisea de mozas monumentales -pensaría que Elisa Montés (madre de Emma Ozores) es de otro universo si no fuese granadina-, espías, colorines, amenaza megalómana como demandan los canones del género y batallas que les chiflarán a los fanáticos bondianos pese a que las andanzas del tal Jeff Sutton recuerden más a las de Matt Helm (Dean Martin) o Derek Flint (James Coburn) que a OO7.
En España se estrenó el mismo año en que George Sanders se quitó la vida en un hotel de Castelldefels, aunque no fue por culpa de la película -ni por la última, 'Holocausto Radiactivo'-... es que Sanders tenía sus cosillas.
Un tesorito entretenido y estrafalario con más medios de los que acostumbraría Franco en el futuro.

Allá donde fueres, haz lo que vieres. Aunque en casos como el de Eastwood, habría que reescribirlo como "de donde fueres" puesto que su salto al vacío sobre tierra firme imprime en polvo, puros y plomo su primer western detrás de la cámara, con el mismo código de violencia y pintas de no haberse bañado en un mes que ostentaba cuando estaba solamente delante de ellas, casi como (y sin el casi) su angustiosa ópera prima en el terror no hubiese sino la demostración fáctica de aptitud dirigiendo sin más declaración de intenciones que su amor al jazz. Si quieres detectar de quién ha mamado aquí (y en adelante) sólo tienes que localizar las "lápidas" con los nombres escritos de Sergio y Don, con permiso del material de base al guión realizado por Ernest Tidyman -orgulloso padre de John Shaft y Jimmy "Popeye" Doyle-

Tenía el corazón dividido. Había visto varios fotogramas con Sidney Sweeney sumergida en una especie de jacuzzi sacral (o algo, mira yo qué sé), la cara empapada en sangre (yo hubiese preferido en... emmm, nada), tirada por unas manos que salen de la pared y no son mías o emergiendo del agua con las balizas sobresaliendo cual Ofelia de John Everett Millais reimaginada por Russ Meyer, y con todo eso, me costó un poco decidirme.
La parte mala de 'Immaculate' es que lo que guarda no hace justicia a su nombre, a no ser que el espionaje industrial en Hollywood exista aún y fusilar un estreno casi simultáneo bien en su premisa -una monja con kinder sorpresa- o situaciones calcadas, pero CAL-CA-DAS, sea obstáculo para preservar la pureza, valga la redundancia, de naturaleza inmaculada. Pero... ¿y si ha sido al revés??
Por otra parte, la dirige el mismo tipo de 'The Voyeurs', que era más mala que el vinagre para veganos, pero de la que habré visto alrededor de una docena de veces la misma escena de la sesión de fotos -me ocurrió lo mismo con Alyssa Milano en 'Embrace of the vampire- así que he terminado cogiéndole apego al zagal.
No sé quién ha copiado los deberes a quien; el estreno de 'La Última Profecía' es reciente, y en poco más de seis meses han caído cuatro terrores de monjas. Lo que sé a ciencia cierta es que Álvaro Morte, aka el doctor de 'La casa de Papel', aka el Vicente Parra de la generación X, es sencillamente el villano perfecto para un cuento guiñolesco de monjas parturientas: este hombre es capaz de dejarte embarazada sólo con oir su voz.
Si eres un Sweenier tienes una cita ineludible. Si eres de los que lanzan la piedra del neopuritanismo aunque luego se toquen a escondidas, o simplemente eres de las que le tienen pelusilla, mejor pasa de largo.
¡¡Ave María Purísima!!