A ver, a mí me ha gustado, aunque reconozco que le he echado una "jartá" de paciencia; todo hay que decirlo, oye.

El argumento, aunque quiera (o pretenda intentar) ser más profundo, es más tonto que un haba, dicho mal y pronto; yo lo resumo: se ha descubierto vida después de la muerte mediante "algo tecnológico" que no se explica, y aunque lo mostrado en la película sea más que inquietante (por decir algo), este hecho ha provocado una explosión global del índice de suicidios. Y ya está, atropelladamente resumido, todo lo que vamos a ver respecto a la premisa supuestamente de ciencia ficción en la película, porque a lo largo del metraje no se va a desarrollar esta idea absolutamente nada más, salvo por un par de retazos de noticias televisadas que, muy a grandes rasgos, van a mencionar el descubrimiento.
Todo lo demás es una road movie, de dos tipos, una mujer irritante hasta la repugnancia, y un pobre hombre desencantado de la vida, que se embarcan juntos (forzadamente) en el viaje final, ya que ambos (por separado) se han inscrito en una especie de proyecto para investigar sobre el hecho de transcender a la muerte, tras un suicido asistido, obviamente.

La cuestión es que, objetivamente, la película no es mala, pero tampoco buena, y desde luego mucho menos redonda, porque engaña, y aunque no es del todo mentirosa, sí que es un poco tramposilla, ya que se utilizan unos pocos trucos para sembrar unas semillas de las que luego no deja recoger los "futuribles" frutos, me explico: hay momentos bastante inquietantes, de casi terror, que luego se pierden en el tiempo (como lágrimas... ya saben) entre un juego de discusiones y búsquedas interiores de los protagonistas. Hay unas apariciones de personajes secundarios que podrían haber dado mucho más de sí, y que pasan simplemente por ser conductualmente extravagantes pero luego innecesarios, porque tristemente no aportan nada, y es una pena, ya que cuando aparecen al menos rompen la monotonía del devenir de la historia.
Y así, a tirones, la película se va pasando de la ciencia ficción a la comedia, después al drama, y de vuelta a la comedia satírica, y de nuevo al drama, sin abandonar las directrices de la road movie, y también jugando un poco al surrealismo... y bueno, hacia el final, cuando ya nuestra cabeza está atolondrada de tantos vaivenes, la película recupera el argumento inicial para cerrar con un final "inesperado" (recuerden lo que dije de que era un poco tramposilla).

A favor hay que decir que las interpretaciones son convincentes, la protagonista es insoportable, egoísta y estúpida a más no poder, y la actriz se encarga de enfatizar todo con buen arte interpretativo. El hombre triste (así lo he catalogado yo) también convence, y su evolución a lo largo de la película me parece más sincera, quizá porque su personalidad no es tan excesiva ni cargante como su compañera de viaje.
Los escenarios, variopintos, pues lo imaginable: moteles de carretera, gasolineras, carretera, bares y coche, mucho coche por dentro, porque es una road movie, sí o sí. En el apartado técnico la fotografía es reseñable, y de hecho he visto que tiene un premio en el festival de Tribeca; bien, eso está bien. La banda sonora buena, bastante correcta, acompaña y remarca algunas escenas interesantes.

Y poco más, la verdad, porque no hay mucho más destacable. A mí me ha entretenido, lo justo, pero porque como ya he dicho no es mala, el problema es que intenta abarcar demasiado y no cierra bien cosas que se podrían haber explicado y le hubiesen dado algo más de enjudia. Me ha dejado la curiosa sensación de haber visto un episodio de "Black Mirror" alargado, pero sin ensamblar correctamente los diferentes componentes, no sé si me explico... una pena, vaya.

En definitiva, que se deja ver, pero dudo que acabe siendo la película favorita de nadie. Aunque lo mismo acaba siendo película de culto... satánico.

No doy crédito a lo que he visto, es imposible hacerlo peor... bueno, quizá si Uwe Boll la hubiese dirigido... sólo quizá, podría ser aún más patética; es factible, sí.

A ver, los personajes hacen y dicen, durante todo el metraje, cosas sin sentido, el guión está totalmente deslavazado, las acciones son inasumibles por la carencia total de un desarrollo coherente. Hay unos actores y una actriz solventes, como Cristopher Walken, Jared Harris y Lois Smith, que deambulan por la película haciendo poco menos que el ridículo, porque sus personajes son absolutamente irracionales (quizá el personaje de Walken, el más exiguo, sea el único salvable).

El argumento está muy mal contado, fatal explicado, el montaje es muy malo, y hacia el final el batiburrillo de personajes -de pronto algunos "aparecen" sin justificación alguna- es insostenible. El director mete con calzador algunas líneas de diálogo de voz en off del hijo, Jimmy, para intentar explicar "algo" de lo que sucede en pantalla, pero ni aun así lo consigue. El final es una de las cosas más confusas que he visto en una película con mucha diferencia; la ineptitud del director aquí queda más que demostrada, haciendo que el personaje "desdoblado" remate un desenlace inexplicable y que provoca no poca incomodidad, por extraño y por momentos hilarante (involuntariamente).

No puedo poner nada en spoiler porque me ha costado mucho esfuerzo intentar comprenderla, de hecho creo que no tiene sentido nada de lo que he visto y por eso ni el director, ni los actores, ni nadie, se ha tomado este pastiche en serio... y así les ha quedado la "obra de arte".

¿En serio le dieron un premio en Sitges a Jared Harris? ¿Qué fumaron y bebieron y comieron los que votaron? Ya os lo digo yo: fumaron hierba (y de la buena), bebieron ayahuasca (y de la mala, aquí la cagaron) y comieron setitas (pero no champiñones, no, otras setitas).

En definitiva, en realidad merecería un 0,25 de 10.

No todas las mezclas salen bien; no todas las recetas por elaboradas que parezcan, a las que añades sabores diversos, a veces incluso enfrentados, saben bien; pero a veces, como ocurre con algunos platos exóticos donde se mezclan lo agrio con lo picante y lo dulce, para aliñar una comida salada, se da con la receta milagrosa y sucede que está buena, muy buena, y que sirva como ejemplo algo tan simple como el arroz con salsa agripicante (casi siempre con un puntito dulce, y hasta "ocasionalmente" meloso) que puedes degustar en restaurantes orientales, de diversos países (no exclusivamente chinos); la cuestión es que para los gustos, que cada uno tenemos el nuestro, están las combinaciones; o no; pero esta vez sí, creo sinceramente, que sí ha funcionado.

Dejemos lo culinario, y vayamos al turrón (¡anda!, que también es comida): Camille Griffin, para mí y creo que para todo el personal, es una absoluta desconocida. Ignoro la experiencia previa que pueda tener como guionista, directora, asistente de cámara, traductora, o vete tú a saber qué en el mundo del cine, sin embargo aquí la tenemos dirigiendo, nada más y nada menos, que una película con un elenco de actores (que para sí quisieran algunos directores más experimentados y con peso en la industria) como Keira Knightley, Matthew Goode, Annabelle Wallis, Lucy Punch, Lily-Rose Depp (hijísima del celebérrimo Jack Sparrow... ¡perdón!, Johnny Depp), en una producción que se ve "cómoda" en cuanto a gastos se refiere, con una excelente banda sonora compuesta por un acertado (como siempre) Lorne Balfe, discípulo y empleado de Hans Zimmer (ojo al dato), y encima aprovecha para sacar tajada por cuadruplicado colocando en la película a su tríada de descendientes (su progenie al completito, vaya); y ¡hala!, así, como si nada, la Griffin se me merienda con el té con pastas de las cinco un miríada de libras esterlinas ejecutando (va con doble sentido) su propio guión.

Recapitulemos, esta tía tiene un enchufe del tamaño del London Eye; pero lo importante, lo verdaderamente valioso del meollo, es que sale muy airosa, muy empoderada (muy woke, dirán algunos maledicentes) y dejando, en mi opinión, una obra excelente, de humor negro absolutamente British, ácida, enérgica, soberbiamente actuada, con algún que otro histrionismo "contenido", bien hilada aun teniendo por delante un batiburrillo importante en ciernes. Podría desbarrancar en cualquier momento, porque todo lo que sube, como la tensión de las situaciones (ese inevitable y buscado in crescendo) baja, y a veces lo hace de golpe, y cuando la película ya se ha estrellado, es difícil reponerse... pero no, lo roza, roza el borde del abismo, pero lo salva, con diálogos febriles, arremetidas punzantes, de traumas pasados comunes que no dejaron cerrar pequeñas heridas, ya demasiado grandes y con poco, o nada de tiempo para darles cura, sutura... en definitiva, lo que empieza como una ligera comedia costumbrista, con la Navidad como elemento cohesionador, pasa rápidamente al drama revelador, al campo de batalla donde recuperar las balas perdidas de hace años, y volver a cargarlas esperando, ahora sí, que den en blancos que ya no se mueven, que ya no huyen, porque ya ni quieren ni, lo que es peor, pueden hacerlo.

Pero hay más actos en la película, no solo dos, no, hay un tercer y un cuarto actos, donde las familias reunidas, ya en un plan más cercano y directo (qué remedio), se intercambian no pocas sinergias, algunas nuevas tensiones y parece todo un ¡empecemos de nuevo la noche!; reseteemos la memoria y bailemos, bebamos, intimemos, comprendamos, aconsejemos... apoyémonos los unos en los otros; más parece un entreacto en una guerra, algo incompleto... y llega el cuarto acto, el de la verdad, el de enfrentarse a lo que lleva evitándose toda la noche, a la verdad inexorable, inevitable, la verdad que no es simplemente sentimientos que fluyen y flotan en el aire (¡ay, puñetero el aire, maldito el viento!), y aquí, la tragicomedia se arranca y desecha la parte de comedia, la impostura, abandona lo gracioso, lo corrosivo, lo ácido pero inofensivo a la vez... se olvida de los antiguos amores, de los miedos adolescentes, de las tonterías y naderías propias de la inmadurez... ahora toca enfrentarse a la maldita verdad que los ha reunido en esa villa señorial, a la realidad más dura que ningún humano, ya sea niño, adolescente o adulto pueda enfrentar jamás. Y sí, la Griffin, llegados a este acto, después de haberse merendado las pastas, las libras esterlinas y su propio guión, remata la película con un final (de finales) a la altura del drama que ha desarrollado y plasmado en la pantalla, con un dolor y unos crujidos internos que a mí, personalmente, me han erizado la piel más que muchísimas películas de horror de los últimos tiempos. ¿Soy un sensible, un blandito? Puede, no sé, es posible, de joven lloré viendo "Bambi", y lo pasé fatal viendo en el cine "El Sexto Sentido", pero hete aquí, que mil y pico películas después, una obra, una buena película, una excelente tragicomedia me deja desasosegado, casi traumatizado aunque, desde el mismísimo principio, ya presagiara "todo todito" el final*.

Espero, creo, estoy casi seguro, que no he revelado nada de la película, que no se supiera de antemano. Solo dejaré para la zona de spoiler una pequeña nota sobre "ese final". Y ya está, me he dejado llevar por las urgentes ganas de respirar hondo, después de haber soltado lo que he estado unas pocas horas aguantándome y madurando con no poco resquemor. Esta película me ha hecho un poco de pupita, y "ese final", ¡ese puñetero final!, me ha dejado herido.

Suelo dar algunos sietes y ochos, no con facilidad, pero no me cuesta "tanto tanto" como los nueves, y no digo ya los dieces, y esta película hubiera merecido mi 9,5, pero las normas de la casa ignoran a los medios puntos y a los ceros; con lo que algunas películas se los merecen, ¿verdad?

*Me he centrado en los personajes, pero hay un gran mensaje ecologista también.

Traducida sería algo así como "no puedes confiar en nadie", pero fíate de mí si te digo que es serie B de la chunga.

Los actores son nefastos, sus personajes totalmente planos, la producción es cutre a más no poder, la fotografía es de aficionado total, con algunos planos cámara en mano con movimientos muy torpes y el empleo de luces naturales e iluminación de interiores sin ninguna personalidad ni matices.
Los movimientos "de acción" están fatal representados y coordinados, la trama es estúpida a más no poder, pero debido a un mal montaje se hace enrevesada por ineptitud, y el empaque general es gris y casposo.

Dura poco, lo cual es de agradecer, porque si durase más ni los encargados del montaje, por cierto nefastos también, habrían podido soportar el trabajo al completo... la habrían dejado inacabada.

Lo mejor: nada.
Lo peor: todo lo demás.

Moby, un músico peculiar, pues anda liado él buscando a su ballena (por aquello de su apellidísimo), o a sí mismo, nos explica cordialmente cómo se lleva eso de reinventarse desde muy joven de músico Punk a Techno pasando por el Rock, el Pop... o lo que le apetezca en un momento dado (como ser disc-jockey, por ejemplo), eso sí, cayendo en el trayecto en el descontrol, el vicio, la drogadicción, las compulsiones varias, la depresión... las vicisitudes propias de los "artistas", vaya.
Hasta que se encuentra y por fin, amando a los animales mediante, se monta una filosofía de vida (más o menos "filosófica e intelectual", entiéndaseme) con la que salir/seguir adelante, y aunque no nos parezca excesivamente interesante (de hecho no me lo ha parecido, o por lo menos no lo suficiente para justificar lo que dura el documental) pues nos lo cuenta, así como el que no quiere la cosa (pero resulta que si no quisiese no habría documental... ¿o sí?), y lo mezcla con informaciones en los medios alabando su figura, con titulares del tipo "el músico más innovador del momento" y similares (que para nada alimentan su ego, ¿eh?).

Y ya está, porque el documental es eso, resumido, y algún que otro devaneo surrealista donde se le ve, por ejemplo, contemplando la inmensidad del horizonte desde una gran montaña, o paseando por el bosque filosofando sobre sus inquietudes existenciales.

A ver, el tipo en cuestión es un músico medio decente, y tiene algunos temas musicales majetes, pero ya está, su vida y su creación no dan para sostener un "señor" documental y, de hecho, lo que podía ser más atrayente se obvia, como el hacer más énfasis en ese proceso autodestructivo (a veces insalvable) que acompaña a muchos músicos durante su experiencia vital. En ese aspecto cualquier documental sobre Kurt Cobain, o Amy Winehouse le pega trescientas vueltas al que nos ocupa (quizá por el morbo de sus trágicos finales, quizá por lo realmente influyentes que fueron en el panorama musical).

Puedes pasar un ratito descubriendo al hombre detrás del nombre, pero te tiene que gustar mucho Moby para empatizar con el personaje que hay delante del hombre, y me da que le falta algo de lustre o empaque, al menos por estos lares. Le doy un 4 porque bueno, tampoco es lo peor que he visto, pero no me hará investigar mucho más en su "intrahistoria" particular, la verdad.