No sabiendo si se está en la comedia o la tragedia, ¡así estamos en las pelis! Para date movie, Personal Best, de Towne, como decía la magnífica Pauline Kael, a la que también habría que habérsela considerado entre las candidatas a mis rodilleras. Pero no Adventureland, que coge la teoría de pava Kristen Stewart para un uso que no excede al Noah Baumbach de Kicking and Screaming y que desusa el magnífico de In the Land of Woman hasta el desasimiento (travellings etc), escenas de discusiones que no están al nivel de la Riefenstahl de Personal Best y pertenecen más a la segunda división de Persiguiendo a Amys o All the Real Girls. De Baumbach, que ha acabado como Allen en September, ''maudlin'' a secas mientras que a Allen se le podía amar, teníamos lo que aquí, quejitas cutres de graduados en liberal majoring, sólo que mientras que en la ópera prima del Arthur Miller wannabe teníamos escandalosamente graciosas escenas de pavos intentando ligar con el estoy con mi tesis, aquí tenemos el decepcionante asunto del parquerío de atracciones posmoderno deseando ser patafísico de ponerlo todo en un parque de atracciones para aquel que pierde la autonomía de la noche a la mañana, como si los cinéfilos fuéramos Madre Teresas a lo Gregory La Cava. No sólo habla como un tonto el chaval acerca de las relaciones, y está harto mal que lo haga teniendo 21 añitos, sino que tendría que aprender de Art Carney, una vez más, en El Gato conoce al asesino, o The Long Goodbye o, ya que estamos, Shampoo, y su proverbial mamada debajo de la mesa. Y es que el problema fundamental de Adventureland es que no es Personal Best; el ''game'' del ligoteo es ''elevado'' a ciencia por el ex-Van Wilder (cum-a-ver-si-consigo-ser-Robert-Downey.Jr que acaba de sufrir las embestidas de Sandra Bullock(s) en The Proposal, con lo cual digo suficiente) cuando ni es ciencia ni es ''game'', ni es 'wiring' (''don't tell her about your ex'') sino un juego de Mad Hatters de infinita reversibilidad, cosa que Kael entendía, esta peli no, y sólo salva la música y las pavas, y no podrá cualquier espectador que quiera follar en base a Mottola o hacer del Renacimiento una procesión de bellezas en la pasarela que, en último término, es lo que viene a ser la teoría cinematográfica que, desde luego, no está en ninguno de mis trabajos para la odiosa tesina en la que sudo, o intento comenzar, mientras se estrena esta peli, como manda la Musa Dylaniana de los años 80, no en abril sino en julio, obedeciendo la ley del deseo. Adventureland, pues, viene a ser un ejercicio de profesionalismo, con el prota haciendo de Philip Marlowe y Art Carney severamente equivocado, plano tras plano. Y bienaventurada la que me desvirgue.

A mi la Zellwegger me cayó de puta madre, como casi siempre, en New in Town.
La Jennifer siempre me ha 'freaked out'. Ni el rimel ni la ceja parecen aceptables, al tiempo que ni una de ambas es una frikada total. Así que ¿qué hacer ante una tía?
Siempre he visto en Jen a lo tierra de nadie a lo primera guerra mundial y siempre me ha parecido peligrosamente cercana a Michael Jackson. Calcada el pelo, la nariz, los pómulos, los labios. A la suma, siempre me ha parecido fea de cojones por muy concepto osito de peluche que tenía. No entiendo cómo se mueven esos labios entre tanta mejilla.
De Jen creo que lo único que he admirado ha sido el discurso monogámico y definido que se pega en The Object of my affection, con un Nickleby en plena forma. Que sí, que me pareció buena y más que buena tanto ahora como en los 'late 90s'.
El resto... pija perdida las he tenido que aguantar de unos años 90 horrendos gracias a su FRIENDS.
Las de los 00s, la de Sex and the City, los de Entourage me han resultado al loro, aunque, curiosamente mega súper pijas.
Luego ya lo intentó con The Good Girl, otro de media docena de hacer algo a lo 3 Women. Pero nada. Oye, que no estaba nada mal The Good Girl, pero que nada mal, mejor que la Portman de Anywhere but here o el asunto ese de Black Snake Moan. Eso sí, no tan buena como Ruby in Paradise, con la Judd esa, hasta mejor que Sunshine Cleaning, que también está de puta madre, pero cuidadín si me meten otra actriz en el rol principal
Lo de Como Dios siempre me pareció lamentable. Después de Ace Ventura en África, Carrey no ha sido nada.

La pena es la música, que parece Sufjan Stevens en un festival de pollas untadas.
El pavo acaba de hacer una peli con la Jovovich, Perfect Getaway, que podría haber sido infinitamente mejor.
La falta de recursos expresivos y estilísticos en Management, y tan lento, es considerable.
Pero tocarle el culo a Jen en el motel es digno de Jacques Tati. Lo siento, pero es así. Ahora a leer Rozier en la próxima de Megan Fox.
En fin. La crítica como la peli, pausada y atontada.
Y Jen, un haiku
no te lo creas
pava, acabarás co-
mo Helen Hunt, eh.

1. El pavo es el de Van Wilder, con lo cual la tipología de gamberrín no da para más, lo siento.
2. La pava, sin embargo, es Sandra Bullock, máquina calientanabos, sexual, producebebés, emparanoiadora Cavelliana.

Los dos pav@s están yuppy como para que enrollarse merezca la pena. La pava hace 4 años que no la mojan. El pavo no va mejor. A la pava la deportan, con lo cual se inventa que estaba a punto de casarse con su secretario, el ex-Van Wilder éste. Sandra es máquina productora de bebés Cavelliana, que es el pavo que dijo que los ovarios de Katharine Hepburn eran la subjetividad inventada por Henry David Thoreau. Hablando en cristiano, esto es cuando la peña te pregunta tu opinión y tú respondes aunque te la suda, porque no tienes pasta, o quizá no tengas pasta, o estás completamente emparanoiado con que igual en treinta años no tendrás pasta, o porque eres joven y los jóvenes son pobrezuelos que, como clase o tipo, no suelen tener pasta, el cambio de la aristocracia a la burguesía, y la segunda es mucho más paranoica e híbrida, movediza, siempre tiene opinión sobre todo en el momento y siempre habla en serio. Cualquier becario de noche pide Mario Bava en Cavell. Thomas Wartenberg, allá por los años 90, paseaba entre orgía y orgía por su cámpus universitario decidió escribir un libro en respuesta a Cavell. Se llamó Unlikely Couples: Movie Romance as Social Criticism. Pero de manera tan tautológicamente burguesa, como Cavell, lo que venía a decir era que la peña se enrolla cuando son de diferente clase social. Esto era una tontería suprema; las máquinas Cavellianas son máquinas de producción bebuna, todo lo contrario que Naomi Kleins; les interesa lo que cualquier productor en una cita, que el otro esté en labores productivas, 3000 euros el metro cuadrado. El equivalente de Wartenberg, sin quererlo, en el cine son Appatow y Ferrell, que se dedican a fumar porros y hacer muecas. La Sandra/Wilder son enrollados como Dios manda, aunque, detalle, él es millonetis y ella la Super Gróver de la producción editorial. Pero ella no le van los hombres Canadienses y él quiere seguir en su vida híbrida, un poco a la inversa total y repulsiva del millonetis del Easy Living de Mitchell Leisen. Ergo es a lo Indio, dónde los padres son tus propietarios y te casan, sin la subjetividad y la hibridación. Además el motivo se repite, con la abuela o madre (a saber) viejorra falseando un ataque de corazón para que el Van Wilder vaya al aeropuerto a enrollarse. Y no me refiero a Casino Indio, sino a los, Lisa Lampanelllinianos Slurpy Indians que nunca se enrollarían con Pakistaníes. Los Casino Indios, y esto es la repera, también aparecen en una ceremonia, a lo Mallick, al canto Indio de la viejorra- que además es la madre del a. condenado b. Italiano de King of Queens- por los ovarios de Sandra, que, asimismo, es pillada in media res en un paseo asexual Kantiano por el bosque cuando la incantación a la pérdida de subjetividad la obliga a cantar un rap.

Esta peli tiene unos cuantos episodios con una pava en Irán en su taxi con diferente peña y tal. El problema del asunto es que sabes que el pitufo se ha equivocado de agujero cuando un profesor de enseñanza superior te dice que el espejo del retrovisor y los espejos de los lados del coche- ¿cómo se llaman?- son símbolos del dispositivo y aparato cinematográfico que te hacen reflexionar al ser ellos reflexión sobre el medio y su veracidad, es decir, al ser ellos el medio auto-reflexionando, o el medio reflexionando acerca de su yo.

En ese momento dices '¡ups!'

Cualquier hermeneútica psicosexual en torno al Snipe que sale en esta peli no estaría lejos del marco dado que la fluidez de los cuadros como tal ''de-presentados'', usando la palabra acuñada por Wilfredo Arconada, no da para menos.

Admirable peli sobre Americana que deja el Gran Torino de Eastwood, y el posmenopáusico Bogdanovich ('¡santo Dios, es Cybill Shephard!') en ascuas, quizá sólo hay que recriminarla lo gordo que está el niño.