Cuando se ensalza al cine como el séptimo arte suele hacerse pensando en él como "la fábrica de sueños" de Hollywood, lo que a su vez lleva a pensar en sus estupendas superproducciones, películas de animación, de ciencia-ficción, etc.
Pather Panchali es todo lo contrario: una historia totalmente realista, tan realista, tan verdadera, que luego otras muchas a las que se le da ese calificativo parecen películas de aficionados.
Y por eso, pese a su naturaleza, esta película es una de las que más me hace pensar en el cine como otro arte más. Es indescriptible lo que transmiten todos y cada uno de los personajes, los movimientos de cámara, la música (llama la atención la gran importancia que da Ray a la música en sus películas, usándola en conjunción con las imágenes con una maestría que me recuerda a Stanley Kubrick salvando las diferencias obvias)...

Nunca le agradeceré lo bastante al crítico de El País por haber puesto la "manita" indicativa de película para cinéfilos a Pather Panchali (lo que me hizo fijarme en ella), un día que la echaron a eso de las 2 de la madrugada en la 2. La crítica que realizó era de un entusiasmo casi juvenil ("ver una película de Satyajit Ray en la televisión pública me ha devuelto la fe en ella", recuerdo que comentó), y no se me olvida lo que dijo, porque aunque entonces me pareció una enorme exageración, cuando ví la película entendí perfectamente lo que quería decir, si bien lo podía haber dicho de otra manera. Este hombre hacía referencia a unas palabras de Akira Kurosawa, quien dijo lo siguiente:
"No haber visto el cine de Satyajit Ray significa existir en un mundo sin poder ver la luz o la luna".
Luego habló de la "luminosidad" de esta película, y terminé de estar de acuerdo con él: es como si los personajes desprendieran luz, como si "brillaran" en pantalla de tal forma que (probablemente por el tipo de película utilizado por Ray y un pequeño exceso de exposición) eso también se trasladara a una especie de "resplandor" luminoso físico (por supuesto, como decía esto no es así, pero te da esa sensación durante toda la película).

También, como en otras críticas anteriores, no podía dejar de mencionar el papel de la viejecita (que creo que es la diferencia primordial entre ésta y las dos películas siguientes en la trilogía, en las que ya no aparece). La anciana realiza un trabajo absolutamente memorable, realmente difícil de describir, con escenas que de tal expresividad que desprende te pone los pelos de punta simplemente enfocándola a la cara (como ese cambio de expresión entre la alegría y la tristeza, inolvidable).
Sin duda, ha pasado a ser uno de mis principales iconos de referencia del cine, si no el mayor.

Eso es esencialmente esta película: una hermosísima historia de amor que por sí sola cautiva. Si a eso le añadimos una enorme crítica vertida contra la hipocresía de la sociedad nipona del momento (y lo que de ella ha llegado a la actualidad), imágenes para el recuerdo (los amantes crucificados del comienzo, la barca adentrándose en el lago) y una dirección realmente ágil para lo acostumbrado en el cine japonés, obtenemos película excepcional a la que no doy un diez solo por algunas situaciones y decisiones de los protagonistas a mi parecer no muy coherentes.
Incluso la música tan "especial" que suele tener el cine japonés aquí consigue realmente el objetivo de mantenerte en tensión en los momentos clave.

Mizoguchi consigue con esta película la que, por lo completo, para mí es su mejor obra, repleta por otra parte de otras grandes historias humanas y de amor (empiezo a considerarle el mejor especialista en la materia).

En definitiva, un genial director cuya ausencia de las pantallas de televisión españolas es una verdadera tragedia cultural para nuestro país.

En mi opinión es una buena película, pero excesivamente ambiciosa (con un exceso un tanto artificial de metraje), que consigue lo que busca sólo en parte y principalmente no por méritos de Bertolucci (cuyo ritmo narrativo es irregular) sino por sus actores. Robert de Niro y Donald Sutherland están especialmente inspirados (el primero no sobreactúa en ningún momento, y el segundo hace uno de los papeles más repulsivos que recuerdo), y mención especial para los campesinos que aparecen a lo largo de todo el film, totalmente creíbles.
La banda sonora de Ennio Morricone, aunque se escucha pocas veces, también aumenta notablemente su calidad.
La ambientación también es excelente; nos introduce totalmente en la época y en el transcurso de los años, además de reflejar muy bien las distintas clases sociales de las que son representantes los distintos protagonistas.

Operación Cicerón probablemente no se libre de ciertos problemas "de moralidad" compartidos por la mayoría de las películas de la época, pero en lo demás es una película sobresaliente con un guión espectacularmente brillante y lleno de ingenio (la comparación con la mayoría de los guiones actuales da ganas de llorar). Tal vez se hace un poco increíble que alguien de la extraordinaria inteligencia del personaje que interpreta James Mason pudiera haber pasado mucho tiempo trabajando como un simple mayordomo, pero obviando esto otros personajes que aparecen están (casi) a su altura: esto es lo mejor de la película, los enemigos principales del protagonista son también muy competentes, lo que mantiene la tensión hasta el final al no saber quien se llevará finalmente el gato al agua.

En definitiva, una película que pese a tratar una temática bastante manoseada, sorprende de continuo por la calidad del guión y las muy buenas actuaciones de todos los actores.

Es cierto que El Piano cuenta con unas grandes actuaciones, magnífica ambientación y una buena banda sonora (no obstante excesivamente basada en un mismo tema que se usa sin descanso), pero creo que la historia falla en determinados aspectos.
El mayor problema es la personalidad de la niña.