Hay algunas personas que centran la maestría de Chaplin en introducir historias de amor (como en luces de la ciudad) o crítica social (como en esta tiempos modernos) e incluso política (como en el gran dictador) en sus películas; yo soy de la opinión que estas facetas de sus films son lo menos lustroso de los mismos, y que la verdadera genialidad de Chaplin, su inimitable calidad artística se centra en la capacidad para crear secuencias graciosas, en la capacidad para hacer reir, en la grandiosidad de que su mera presencia en pantalla baste para generar una sonrisa. La escena mas antologicamente recordada de "tiempos modernos" es la de charlot tragado por el engranaje de la maquinaria; sin embargo mi favorita es el baile final, cuando improvisa el texto cantado, que después de vista innumerables veces consigue volver a hacerme reir con solo rememorarla.

Es difícil creer que un hombre que hizo esta obra de arte fuera capaz de hacer años más tarde algo tan incoherente como "Munholland drive";obviada esta referencia a Lynch,decir que "El hombre elefante" es una película atemporal que bien pudiera haber sido rodada en 1980, en 1970 o en en año 2000; el hecho de que narre una historia real y de manera bastante fidedigna tanto en los hechos como en la personalidad de Merrick que debía ser tan amable y cortes como se nos muestra, en la Inglaterra de finales del s.XIX también juega a su favor; el estilo narrativo y visual (un acierto el blanco y negro), clásico y hermoso, la interpretación de Hopkins (en el único film suyo famoso junto con "Motín a bordo" antes de encarnar a Annibal Lecter) y, por supuesto, la de Jonh Hurt recien salido de la nave Nostromo compone un relato maravilloso en el que se cuenta el sufrimiento de un hombre convertido en mosntruo por los demás, odiado y admirado como una rareza por el simple hecho de existir. Ya se deja entrever esa tendencia a lo ónirico por paret del director en las escenas iniciales de la madre atacada por elefantes y en la escena última, innecesaria por confusa, en la debemos deducir que se produce la muerte del protagonista, como realmente ocurrió mientras dormia aplastado por el propio peso de su cabeza.

Acabo de terminar de leer la crítica que se publica hoy en Metrópoli (la revista que los viernes “El Mundo” ofrece junto con el periódico) sobre “Paranoid Park” después de haber visto esta película. No en el cine, en Madrid, en toda la comunidad sólo la proyectan en los cines Verdi y en V.O.S., lo cual indica lo complicado que es acceder al cine independiente vía legal incluso en las grandes urbes ya que las grandes salas (Kinepolis a la cabeza y a pesar de sus 25 pantallas) deben contar con un implacable equipo de censores diplomados en marketing y consumo de masas que indican los blockbusters que mayor recaudación pueden reportar cada semana. Y Van Sant, desde luego, no es un director, Harvey Milk y Will Hunting aparte, que tenga el reclamo popular necesario. Como decía, he leído la crítica y el primer pensamiento que me ha venido a la cabeza es el de un sumiller que cuando realiza la descripción del vino que acaba de catar emplea un lenguaje reverberante y barroco que va más allá del propio sabor del vino y se adentra en una serie de sensaciones que no se encuentran en el paladar (humano al menos) y hace uso de palabras alejadas de lo que nos pueden ofrecer las papilas de nuestra lengua. En esta crítica de “Paranoid Park” se citan aspectos de la familia desestructurada del protagonista adolescente, de la juventud desarraigada actual, de la inocencia perdida, de la culpabilidad, que no se presentan explícitamente desarrollados en el metraje, que el crítico ha querido identificar, como desentramando un poema obtuso, dándole alas, dándole un significado a lo que objetivamente visto es un largo paseo en monopatín tras una banda sonora adecuadamente utilizada. Lo que debo preguntarme es si carezco del poder, de la inteligencia, de la sensibilidad y del conocimiento del crítico, si pertenezco a una dimensión distinta o si carece de cualquier sentido responder a esta cuestión. “Elephant” me impactó, estar basada en un hecho real era, pese a que se suele usar como un cebo publicitario para los espectadores más impresionables, en este caso un punto a su favor; “Last days”, también basada en un hecho fidedigno, la muerte de Cobain, (aunque en este caso imagino que cualquier parecido con la realidad de lo sucedido es pura coincidencia) me pareció un desvarío infranqueable, una pérdida de tiempo, un error compositivo y un ahondamiento en las grandes calamidades del cine del director y un olvido de sus grandes hallazgos. “Gerry” por su parte, es sin duda la más fascinante, lo cual no es sinónimo de mejor, de lo que se ha dado por llamar su tetralogía de la muerte o, a veces, simplemente, tetralogía juvenil, es la desnudez absoluta, la elementalidad paroxística y al mismo tiempo, un jeroglífico indescifrable. .

Hay mucha gente, de la que el metro y los trenes de cercanías se nutren desde primera hora de la mañana, que componen su círculo cultural a base de libros que son denominados con ese anglicismo tan lacerante que es Best seller con títulos tan manoseados como El codigo Da Vinci, El ocho o El alquimista; ya que sus autores tienen el derecho de enfarragar la literatura y enriquecerse a costa de las horas muertas perdidas en los transbordos rutinarios de las grandes ciudades al menos usemos nosotros el derecho de afirmar sin tapujos la clase de escoria con la que han sido escritos sus libros. Esa gente, sin duda, es la que aupa en la lista de la taquilla de la semana a creaciones como esta, que son la representación en pantalla de lo que son los superventas en literatura; excelsas campañas de marketing, actores de renombre, guiones con las dosis adecuadas de amor, humor, acción, violencia y cierto enredo avalan y garantizan su éxito.

Tenemos lo que nos merecemos, nos dicen ale hop y nosotros saltamos.

Es una película tan extraña, tan surrealista y tan incoherente que te hace dudar de si estás viendo una obra maestra, porque no te parece posible que Hoffman, Watts, Law o Wahlberg puedan haber participado en algo tan demecial sin haber sido drogados cual M.A. Barracus para subirle a un avión...pero no, ni autoengañandote, ni suponiendo que sepas tan poco de cine que no seas capaz de apreciar la transgesión innovadora del film se puede decir de éste que es poco más que patético.