Estaba Hitler loco? Pues Menno Meyjes parte de la tesis de que sí, de que estaba muuuuuuuuy loco, y además tenía una serie de aspiraciones artísticas que, al no verse satisfechas, lo llevaron a descargar esa frustración en la política, fundamentalmente en su odio hacia los judíos. Vamos, que Hitler exterminó a chiquicientos millones de judíos porque un pasante de arte judío no le hizo la ola cuando le enseñó sus cuadros. Hombreeeeee!

Yo es que no creo que Hitler estuviera tan loco como Meyjes pretende y como se refleja en la demencial expresión de Noah Taylor a lo largo de todo el film. Yo creo que Hitler era un tarado, sí, y probablemente un maniático antitabaco, antialcohol y antitaurino, seguro. Pero en absoluto me creo esa dicotomía pintura-política que se plantea en la película como si se tratara de dos talentos contrapuestos que están en liza y como si sólo uno de ellos pudiera imponerse. Ohhhhhh, qué pena, como Hitler no pudo desarrollar su carrera artística, qué iba a hacer el hombre sino planificar exterminios a mansalva?

Y como lo de Hitler no me termina de convencer demasiado, paso de él olímpicamente y (la primavera qué mala es) me dejo seducir por el personaje de John Cusack. Qué savoir faire, qué elegancia, qué mirada, qué carisma, qué todo!!! Max, ese macho con aroma de hombre de verdad, que manco y todo, con una sola manita tiene satisfechas y totalmente entregadas a dos señoras de rompe y rasga: la suya propia y otra de alquiler. Un verdadero paradigma de la optimización de recursos.

Señores que con las dos manos intactas son incapaces de cumplir medio aceptablemente con sus novias y esposas, tomen nota. Igual les convendría cortarse un brazo para conseguir la técnica impecable de Max-Cusack.

O a unas malas, igual se reencarnan en Cervantes y escriben El Quijote.

Después de ver este documental una se queda con la duda de si ha visto una historia sobre la enfermedad de Alzheimer o bien una elevación a los altares de la figura indiscutiblemente atractiva de Pascual Maragall. Una especie de hagiografía en vida, vamos. Pero la cosa, me temo, va más por lo segundo.

Desde el primer momento se hace hincapié de un modo insistente en que la forma de abordar la enfermedad de Maragall es extraordinaria, ejemplar y valiente, vamos, la de un hombre fuera de lo común, la de un luchador nato. La sensación que queda es que el resto de las personas que son diagnosticadas de esta terrible enfermedad la afrontan cobardemente, se hunden en la miseria y en absoluto le echan la energía y los cojones de este señor. Por lo visto el hecho de que haya montado una Fundación para investigar sobre el mal le convierte en una especie de gurú del Alzheimer, un mecenas de la salud mental.

No, mire usted; la principal diferencia entre este señor y el resto de los mortales es que su posición, sus medios económicos y su evidente carácter público le permiten hacer este tipo de cosas. Ni es el primero ni el único; la lista de celebridades que padecen un mal y se dedican en cuerpo y alma a luchar contra él, recaudar fondos y propiciar todo tipo de investigaciones es larguísima: Carreras con la leucemia, Gemio con las enfermedades degenerativas infantiles, Christopher Reeves con la investigación en células madre, etc. Es más, toda esa gente que padece esas enfermedades llamadas "raras" que no interesan a nadie, fijo que se daría un canto en los dientes por que a algún famoso le tocara la china y moviera cielo y tierra por encontrar un remedio para su mal. Es un clásico, y además entra dentro de lo normal.

De por sí ya este tono hagiográfico a mí me echa bastante para atrás, porque soy poco propensa a regocijarme con las vidas de santos. Pero si esto fuera poco, lo peor es que se intenta huir tanto del dramatismo y del morbo que podría provocar el tema que no parece que esté una viendo una película sobre el Alzheimer. No creo yo que las personas que estén padeciendo en su familia este terrible mal puedan sentirse mínimamente identificadas con la historia de este señor simpatiquísimo, con tanta vitalidad, que habla con todo el mundo por la calle y se enfada porque le esconden las llaves de su coche para que no conduzca. Vamos, si no fuera porque una sabe que este documental va sobre una persona con Alzheimer nadie lo diría. (Al spoiler por falta de espacio)

La cosa no podía pintar peor. Reunión de petardas con problemas sentimentales, título terrorífico, sinopsis con tufo feministoide... Genial, la típica película para poner a parir. Una especie de "Bridget Jones" o "Mujeres desesperadas", algo para abominar, aborrecer, echar hasta la primera papilla, desfogarse hasta la médula... el sueño de cualquier crítico demoledor, o sea, yo. Justo lo que buscaba. Pero no.

Confieso que hoy no es el mejor día de mi vida y que ver cine es lo último que me apetecía esta noche. Elegí esta película porque necesitaba olvidar y porque creí que sería tan insulsa y tan patética que mi desolación se volvería rabia y por fin podría despotricar contra el mundo, que es lo que quiero, lo que necesito, lo que me gustaría hacer. Y milagrosamente resulta que a ratos me he reído (diossss mío, parecía imposible), que casi durante un par de horas he conseguido olvidar mis propios males, y que las heridas de sus protagonistas han supuesto un pequeño analgésico temporal para las mías, que son hondas e incurables.

Ayer perdí a mi Mojito y llevo horas y horas de terrible desolación, de búsqueda infructuosa y de desesperanza. Pero no sé por qué, durante un ratito, los problemas de Juliette, Florence y Marie han hecho que mi dolor se diluyera, se volviera algo menos amargo; como si lo estuviera compartiendo con ellas.

Tengo una amiga que me reprocha que mis críticas son bastante irracionales y responden en gran medida a mis estados de ánimo. Lleva razón. Hoy es uno de esos días en los que me hubiera gustado matar, y sin embargo, aquí estoy perdonándole la vida a esta película y dándole mi beneplácito. Y por qué? Pues sólo porque ha conseguido entretenerme un rato y hasta hacerme sonreir.

Esa labor era harto difícil esta noche. Sí, es verdad que estoy sensible, pero también lo es que hubiera podido maldecir y despotricar y hasta gritar si hubiera visto algo parecido a "Sexo en Nueva York", que era lo que esto parecía. Pero no se le parece, para nada. Las historias de estas tías son reales: matrimonios amargos, cuernos, soledad, miedo, tiempos muertos... Sí, es cierto, también hay momentos "bridget", por qué negarlo, pero ni mil bridgets podrían esta noche haber hecho conmigo lo que ha logrado esta sencilla comedia romantique a la francesa. Sólo por eso, gracias, Cécile Telerman.

Mojito, si vuelves me retractaré de toda esta pavada.

Vuelve, por favor.

No, no se asusten, no me he vuelto loca. Es que un grito es la mejor manera de definir esta película, es un puro grito. La historia va de 3 hermanas que gritan muchísimo, gritan todo el tiempo y en todas partes, gritan en el coche, gritan en la cocina, gritan en la cama, gritan en el water... Prácticamente, no hacen otra cosa que gritar. Bueno, sí, a veces también lloran, pero cómo no, cuando lloran también gritan.

Simplemente mientras la veía sólo podía pensar que si yo tuviera 3 hijas como ésas morirme no sería ningún problema, es incluso posible que yo misma hubiera buscado mi muerte muchos años antes. Cielo santo, y venga a hablar por teléfono, bueno, a gritar. Hablan contínuamente por teléfono con muchísima gente a la vez, por distintas líneas, y al mismo tiempo hablan con los maridos, los perros, la secretaria, la prensa, el señor contra el que acaban de chocar... Hablar y gritar, hablar y gritar.

- Georgiaaaaaaaaaaaaaaaaa. Sí, papá está en el hospitaaaaaaaaaaaaaaa. Espera espera que me llaman por la otra línea. Sí, voy de caminooooooooooo, espere que estoy hablando por la otra línea. Oigaaaaaaaa, síiiiiiiiii. Vaya, me ha colgado. Georgiaaaaaaaaaaa, sí, en el hospitaaaaaaaaaaaaaal. Espera espera, que acabo de chocar contra un treeeeeeen. Perdone, mi padre está en el hospital y por eso le acabo de destrozar los farooooooooooos. Georgiaaaaaaaaaaa, síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, el coche bien pero papá en el hospitaaaaaaaaaaaaaal. Sí, mire, no tengo los papeles del seguro, lo arreglamos entre nosotros. Espere espere, que me llaman por la otra línea. Síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, vale, recojo al niño del colegio. Espera, que he vuelto a chocar contra otro tren. Georgiaaaaaaaaaaaaaa.

Después de ver esta película necesito un baño de silencio. Por favor, shhhhhhhhhhhhh

Una de las mejores películas de Woody y probablemente la más divertida. En ella el personaje neurótico que interpreta habitualmente el director llega a su máxima expresión. Keaton y Alan Alda también están magníficos, y la historia no tiene desperdicio. La mezcla de géneros, el thriller y la comedia, da un resultado magistral. Consigue mantener el interés en todo momento al mismo tiempo que no puedes dejar de sonreir, y los diálogos son de los más brillantes que pueden encontrarse en el cine. Definitivamente imprescindible tanto para los amantes del peculiar director como para los menos entusiastas. No defraudará a nadie.