Siguió el paso inexorable de días, meses, películas, vaivén de notas y pensamientos. Y sobre mí planeaba la duda, tan humana y porculera... ¿Y si le dieras otra oportunidad a cintas con las que no conectaste? ¿Y si, entre otras, rescataras del averno a aquella en que dos bombones se daban el lote con tanto fervor? ¿Cómo se llamaba? Lo sabes bien: "Mulholland Drive", de tu atragantado David Lynch. Ainssss. Mira que me duele... ¿Y si resulta que me equivocaba? ¿Aceptaré la humillación y pasaré por el aro? ¿Me convertiré en uno de aquellos que tanto llegué a odiar, en todo caso sin razón de peso? Venga, va, que ya van unas cuantas veces en que has necesitado ese segundo visionado. // Sí, las sensaciones en este caso florecieron, sinceras y poderosas, y la trama, esta vez mucho más coherente, tomó forma ante el asombro de mis ojos. Qué deleite. Por si acaso, fui prudente y pasé del 5 al 7. "Poco a poco, no te obceques".

Salvado el primer bache, todo parecía ser mucho más fácil. Sin poder esperar, me enchufé "Carretera Perdida" al día siguiente. Y, bueno, a quién quiero engañar, muchas de sus imágenes vagaban aún por mi memoria... esos desenfoques, esa mezcla de luz, humos y colores, el rostro amenazante y perturbador de Robert Blake, el despampanante cuerpo de Patricia Arquette, la sensualidad y autenticidad de cada fotograma, la perfecta argamasa, en fin, entre surrealismo y realidad febril y sudorosa, tan nítida y hermosa, tan inquietante y sosegada... hasta en el ruido de los golpes, los disparos, los orgasmos, las persecuciones en coche y el estertor último de vida. Esto de ida de olla no tiene nada. Esto es sencillamente la hostia. Sólo hay que dejarse traspasar por el metraje. Ya habrá tiempo después de analizar y ensamblar las piezas, que se puede. "Átropo" da fe de ello (http://www.filmaffinity.com/es/review/38710859.html), no sin cierta prepotencia que no viene al caso.

Y es que, sinceramente, cualquier polémica alrededor de esta obra, por centrarnos en una en concreto, me parece de un sinsentido y una estupidez bastante grandes. Quien sea capaz de disfrutarla, que lo haga; quien no, que pruebe otra vez o se olvide de ella por completo, si puede. Pero basta ya de acusarnos tontamente, tanto los de un bando como los de otro. Ni se es un ente superior por quedar maravillado ante lo expuesto, ni un idiota sin criterio por pensar totalmente lo contrario.

En mi caso, por acabar de alguna forma, sólo añadiré que todo esto ocurrió no hará ni dos meses, antes de largarme todo Agosto bien lejos de una conexión wi-fi y una pantalla en condiciones. Y creedme cuando digo que no me quedé tranquilo hasta que, a la vuelta, esta noche, sin ir más lejos, me he vuelto a aventurar a surcar cierta carretera perdida en busca de un chute de cine, con todas sus letras, y fascinación en vena. Y creedme también cuando digo que no hay nada mejor que haberme descubierto cuanto engloban esas benditas once letras... fascinannte, de veras.

“Lynch, ghracias”.

Para quien pueda descuadrarle ese final, como a mí en un primer momento: la decisión del guionista de renunciar al amor de aquella muchacha no es tanto cobardía, que también, como debida al hecho de haberse descubierto en su faceta más vil, rastrera, dependiente y amoral. Todo lo contrario a lo que pudo ser en el pasado, joven de infinitos sueños y aún más horizontes, y todo lo contrario, todavía más, a la cándida e ingenua rubita de 22 años con toda la vida por delante. Es el único final posible. El testigo pasa a ella. Crucemos los dedos.

¿El resultado? Muchísimo más gratificante, por si a alguien le interesa.

No es sólo que el fondo y sus múltiples lecturas, a cual más negra, cínica, macabra y cabrona se fundan a la perfección con lo filmado por el director, dando sentido a tanta fealdad, bizarrismo y descreímiento en pos de plasmar unas ideas que, si bien algo tocacojones para quien no esté por la labor, no dejan de apreciarse tremendamente lúcidas y, claro, arriesgadas incluso a fecha de hoy; además debo reconocer que todos aquellos personajes que anteriormente me habían resultado detestables casi casi que me cayeron majetes y les cogí cariño, pues vienen a ser ni más ni menos que la extensión viciada y hedionda de cada uno de nosotros y nuestros instintos más bajos. El reverso roñoso de unos seres que no terminan de integrarse en la cochina realidad que les ha tocado vivir, al margen de tierras, riquezas, dioses y buenas obras. Irrelevantes.

Añadan a eso lo apuntado por otros usuarios en sus críticas, dando fe de que no importa cuántas veces se vea esta película pues sus imágenes (algunas soberbias) no envejecen ni su significación merma sino que se expande; añadan que las interpretaciones son, como también han apuntado, colosales, destacando, sí, un Paco Rabal excelso; y añadan que el final, de tan hijoputa, termina por dibujarte una sonrisa. Qué bestia y qué mala baba la que suda, sin filtro purificador, todo el metraje. Directo adonde quiere y duele, sin dejar donde agarrarse. Y gracias, porque el tiempo, esta vez, pasó volao.

Buen tipo el tal Buñuel. Esta siesta lo mataba y ahora me cae bien.
¿No será esto eso que llaman amor?

"¡Montonero, tú lo q'quiés desí esh seksoooo!"

Pos eso. Grrrrrrrrrrrrandiosa.