Sabes cuando empiezas a ver una serie y en cuanto te percatas del rollo sabes perfectamente cuál va a ser el final? Pues justamente eso me ha pasado a mí con esta basura.

Tengo que decir que supe el final antes de tiempo porque estaba escuchando la radio y en una tertulia alguien habló de la serie y reveló el desenlace sin el menor reparo. Se ve que aún hay quien no ha caído en la cuenta de que algunos vemos las series en streaming. En definitiva, que el tertuliano en cuestión, para más señas el afamado director José Luis Garci, se explayó sin filtros y contó lo que de todas formas yo ya sabía que iba a pasar. Con lo cual el interés se redujo a cero, pero como la estaba viendo en familia tuve la delicadeza de no decir nada del final y ver los capítulos que me quedaban. En adelante si alguien tiene interés en ver este bodrio que no siga leyendo, porque voy a espoilear. La que avisa no es traidora.

He leído por ahí que está bastante mal visto decir que te has aburrido o que no te ha gustado una película o una serie con mensaje de denuncia, y tengo que reconocer que estoy totalmente de acuerdo. Queda una como el culo. Y automáticamente cae sobre ti la sombra de la sospecha. Hostia, no le habrá gustado la serie porque en el fondo es una racista de padre y muy señor mío? O teniendo en cuenta que la creadora, Ava DuVernay, es mujer, peor me lo pones. Puedo perfectamente ser tachada de racista y de machista al mismo tiempo.

Bueno, pues señores, aún a riesgo de que esa sospecha desluzca mi crítica, tengo que decir bien alto y bien claro que las 4 horas de serie se me han hecho tan largas como 40. Puede que haya influido el hecho de que era incapaz de distinguir las caras de los niños, y que cuando ya empezaba a familiarizarme con ellos van y salen de adultos. Y ya sí que no. Imposibilidad total de relacionar a cada niño con su respectivo adulto, y al mismo tiempo distinguir a unos adultos de otros.

Sabéis esas pelis en las que te pasas todo el rato preguntando a tus acompañantes... pero ése no era el que, pero quién es la madre... pero si ése había muerto... pero éste no era el hijo del difunto? Y ya, hartos de tanta pregunta, te dejan por caso perdido y ni te contestan. Pues eso justamente me ha pasado a mí con esta serie. Tenía tal confusión de personajes que me ha quedado en la cabeza una historia muy loca que no tiene ningún sentido. La veía y la veía pero nada comprendía.

Por curiosidad me puse a buscar por Internet a los actores, por ejemplo encontré a Jerome Jharrel y fui incapaz de relacionarlo con su personaje. No entiendo por qué todos los actores se parecen tantísimo. Joder, si no me creéis echad un vistazo a la carátula.

Y no, no es por ser negros, que ya me conozco las suspicacias de la peña, siempre al acecho. Es que están caracterizados idénticos, parecen sacados de una fábrica de clones. Al único que logré identificar sin problemas era al latino, que era más fácil de distinguir. Y estoy segura de que no soy la única a la que le ha pasado, aunque la gente estas cosas no las cuente.

No dudo de que la serie haya reflejado lo ocurrido con la mayor fidelidad. La putada que les hicieron a estos chicos es de las que marcan época. Es un magnífico ejemplo de cómo a la policía y a la justicia se les va la pinza cuando les entra la prisa por resolver casos muy mediáticos. Pero creo que, dentro de las muchas posibilidades que había de contar esta historia, la directora no opta por la más amena ni por la más clarificadora. Y en mi opinión se queda en un tremendo planchazo que invita al bostezo y al ronquido. Lo siento pero... así os ven y así lo veo.

Quédate con tu abuelita, que a mí me has dejado frita. Ésa sería mi reflexión final tras haber visto este tremendo bodrio con el que Netflix nos vuelve a obsequiar, con recochineo y alevosía.

Un montón de despropósitos, crímenes encadenados, personajes infumables y tramas secundarias que harían vomitar a 20 cabras. Policías con cara de búho, además divorciados entre sí. Vamos, que no es que estén divorciados de otras personas, sino entre ellos mismos. No sé en qué cuerpo de policía esto sería mínimamente admisible pero ya de por sí en un guion echa para atrás a 2 milímetros.

Y para remate de la pera tenemos a una pareja de psicópatas que después de asesinar a todo lo que se menea cantan y bailan como si estuvieran en un musical. Sonrisas y lágrimas en versión gore. Me apunto a Heymann y O'Hara, artífices del engendro, para no ver ya ni medio producto más perpetrado por ellos.

Mención aparte merece el final, pero eso ya va en espoiler.

Esto empieza con una tía que tiene una bronca con el marido. Él en mitad de la refriega, bastante borracho, le pega un puñetazo a la pared y le hace un pedazo agujero, y entonces ella se larga con la hija de ambos y sin dar ninguna explicación desaparece. Luego es acogida en una casa para mujeres víctimas de violencia de género en la que le explican que aunque su marido nunca la haya pegado es muy probable que si le dio un puñetazo a la pared algún día pudiera terminar pegándola a ella.

A ver, igual me falta un poco de "perspectiva de género" cuando veo este tipo de productos televisivos, pero me gustaría entender por qué razón hay que recurrir a la cuestión del género para abandonar a una pareja, sea hombre o mujer, que es incapaz de controlar su ira y que recurre a la violencia verbal, social, física o psicológica. En este caso además concurre la circunstancia del alcoholismo del marido. De verdad nadie conoce a ninguna mujer agresiva?

Igual soy yo la única persona del mundo que ha visto alguna vez en mujeres comportamientos bastante parecidos a los que se ven en esta serie por parte del marido. Mujeres celosas, posesivas, controladoras, irascibles... No, vale, no existen. No existen las mujeres que sospechan de cuernos y tratan de controlar el móvil de la pareja. Ni existen las mujeres que cuando pierden los nervios chillan, tiran cosas, golpean objetos o lanzan miradas asesinas a sus parejas. No existen, nunca las hemos visto, vamos a hacer como que no sabemos que hay mujeres así.

Pero al menos podemos entender que nadie puede desaparecer y llevarse a sus hijos sin decir ni mu, salvo que haya ocurrido algo muy gordo que pueda justificar este comportamiento. Imaginemos un mundo en el que un grito en una discusión, o un golpe en la pared, o un súbito lanzamiento de objetos, o una ofensa verbal (tipo "zorra", "maricón", "hijoputa", "cerda") fueran causa más que suficiente para alejar para siempre a un padre o una madre de sus hijos.

Bueno, pues lo terrorífico es que eso no es ficción, eso ya es algo real. No sé si en los USA pero aquí sí. Hoy por hoy se está intentando aprobar (creo que a estas alturas aún no lo está, pero podría equivocarme) una ley según la cual la mera acusación de una mujer por cualquiera de esos hechos que antes he mencionado sería motivo para alejar a un padre de sus hijos de forma permanente, al menos hasta que la causa se resuelva (y todos sabemos la celeridad de la justicia en este país).

La base de esta legislación estaría en casos terribles de filicidios (ahora denominados violencia vicaria) como los de José Bretón o Tomás Gimeno. Como si no existieran casos exactamente iguales pero perpetrados por mujeres contra sus maridos. Hagamos otra vez como que no existen mujeres que asesinan a sus hijos por venganza. O porque les sobran en sus vidas. O porque no los quieren sin más. Que no hay mujeres malas, que no hay malas madres. Obviemos igualmente que la mayoría de filicidios los comenten las madres. Eso sí, cuando ocurren siempre es porque estaban muy enfermas, deprimidas, no sabían lo que hacían.

"Tenemos en el plató a una psiquiatra experta en este tipo de crímenes que nos ayudará a entender cómo esa mujer ha podido... blablablabla". Pero oye, nunca hay psiquiatras expertos que ayuden a entender estas cosas cuando las hace un tío. Y no los hay porque ni falta que hacen. Es violencia de género y punto pelota. Alguien tiene algo que discutir? Ah, vale, seguro que eres de Vox!

Y con este edificante contexto social te pones a ver esta serie. Que, además, va de una tía que se dedica a limpiar casas para sobrevivir. Y ésa es otra. Porque la colega es una auténtica fiera, esta chica es buena pieza en esto de la limpieza. En cada capítulo sale limpiando algo así como dos segundos porque casi siempre hay algo en la casa que llama su atención: o los cajones, o el paisaje, o el contenido del frigorífico, o el ordenador de la dueña. Limpiar, lo que se dice limpiar, limpia más bien poco. Se pasa casi toda la jornada laboral curioseando o dedicada a sus reflexiones personales, pero eso sí, a las dos horas todas las casas están perfectamente recogidas y escamondadas, y las propietarias más contentas que unas pascuas con el trabajo de nuestra amiga.

Lo confieso, no soy una experta en limpieza. Pero sí creo que puedo saber que en cuatro horas nadie, salvo que se trate de un superhéroe con poderes paranormales, es capaz de ordenar y dejar como los chorros del oro una mansión de varias plantas que al llegar estaba como una puta mierda. Mucho menos si te has tirado la mitad del tiempo cotilleando los cajones. Las dotes limpiadoras de esta mujer son sobrehumanas y dejan en bastante mal lugar a prácticamente cualquiera que se dedique a este honrado trabajo. Vamos, que deja a todas las asistentas del mundo a la altura del betún. En fin, creo que la creadora de la serie, una tal Molly Smith Metzler, no ha limpiado una casa en su vida.

En definitiva, entre los vaivenes que se trae con el marido, los rollos con la madre, que está como una cabra (y que, por cierto, es Andie MacDowell, su madre en la vida real), y lo de la limpieza mágica... aparte de las gilipolleces que la tía hace (por ejemplo, pasar como de la mierda de un tío que bebe los vientos por ella, que es arquitecto, que le cuida a la niña, que cocina como Dios, que vive en un casoplón, que le regala un coche, que además está bueno que te cagas... pero que, no se sabe el por qué, no le convence del todo a la muchacha para salir con él)... pues eso, que no hay por dónde pillarla. Entran ganitas de moñearla, de verdad. Y no soy un machirulo heteropatriarcal, que conste. Sólo soy una tía que con un trapo y una escoba es incapaz de hacer milagros y que le jode que le cuenten milongas.

Termino de ver una serie, me pongo a zapear con tremenda pereza y me encuentro con esta peli en la 2. La pillo ya empezada pero me quedo flipada al ver el elenco.

Cuando llego me encuentro de sopetón con Candela Peña. Al momento veo a Antonio de la Torre, y dos segundos después a Alberto San Juan. En la siguiente escena... Geraldine Chaplin. Hossssstia, qué peliculón me estoy perdiendo. Juntar a toda esta gente no debe de ser nada fácil. Aquí me quedo. Cuanto menos, interesante tiene que ser.

Media hora después estoy hasta el moño de la familia esta. Vale, entiendo que la peli va de salud mental. O más bien, de falta de salud mental. Pero... de verdad es posible que en una misma familia haya tanto... perjudicado, por decirlo finamente? No, muy normal no es. Aunque claro, parece ser que el padre de familia es esquizofrénico. Pero además se ve que le pega también a otras cosillas que no son precisamente propias de este tipo de enfermos. Y la madre, Geraldine, tampoco está muy para acá. Entre ellos y los hijos podrían documentar todo un tratado de Psiquiatría y no necesitarían a nadie más.

Esta intensidad de insania mental me abruma, hasta el punto de que con mi hipocondría habitual empiezo a notarme síntomas de todas las rarezas de estas personas. Hostia, pues yo también a veces hago tal, o eso que hace ese lo he hecho yo alguna vez... Mira que si estoy como una puta cabra. La sintomatología de cada miembro de la familia se me va pegando. Llega un momento en el que me autodiagnostico de trastorno bipolar, esquizofrenia, TOC varias y ansiedad crónica. Igual no tengo mal nada, pero igual estoy chiflada.

A punto estoy de salir corriendo a Urgencias cuando termina la peli y veo que hay entrevista después con el director y con Candela Peña. Me entero de que los directores y guionistas son Félix Sabroso y Dunia Ayaso, la famosa pareja y luego expareja y más tarde amigos y compañeros de curro y por último Sabroso ex viudo de Ayaso. Le escucho hablar del trasfondo de la historia, de cómo refleja parte de sus experiencias personales, de lo que significa para él, y ya sí que empatizo lo más grande con este hombre. Termino llorando por la irreparable pérdida de Ayaso, que tuvo que ser una pedazo de tía. Para colmo, Candela habla también de lo tarados que andamos todos por la vida y de que necesitaríamos tratamiento a cascoporro el que más y el que menos. Y cuenta anécdotas del rodaje que, efectivamente, dan a entender que todos están bastante de aquella manera. A estas alturas la peli adquiere tintes de Máster en Salud Mental.

No me gustaría parecer insensible, pero... aunque aceptemos la premisa de que en esta sociedad estamos todos como chotas, realmente era necesario concentrar tal cantidad de taras mentales en estas pobres personas, con la discutible coartada de que la genética se ha cebado maléficamente en ellas, como si de una flecha maldita se tratara? Quizás, y digo quizás, un mínimo de normalidad en algunos de ellos habría ayudado un poco a dar verosimilitud a la historia. Porque, en serio, yo sé de muchas familias muuuuuy perjudicadas, pero, hostia, de verdad... tío, os habéis pasado 20 pueblos.