Como adoradora varios meses al año durante décadas de Cabo de Palos, me llamó mucho la atención esta portada, cuyo faro, en lugar de ser el de la propia peli, es idéntico al de Cabo de Palos. No entendía por qué esa elección cuando no hay ninguna referencia a este pequeño pueblo murciano en ninguna presentación argumental, por lo que quise comprobar si había algo que descubrir.

Lo primero que me encontré fue con un silencioso ambiente azul marino que me resultaba familiar y atractivo a pesar de no contar con ningún elemento atrayente, ni una sola frase o plano que te haga avanzar en la historia. Tan aburrido, real y fascinante como cualquier faro protegiendo un solitario pueblo en noviembre.

Luego encontré cosas que no entendí, detalles que puede que formen parte de la propia estructura oscura de la historia, aunque tampoco descarto que no esté bien realizada y a que a mí me falten conocimientos para comentarla con objetividad. Si es que este tipo de películas que se salen por completo de lo visualmente previsible pueden ser etiquetadas y puramente analizadas.

Me quedo con lo que entendí y me tocó. Por protagonizarse y transmitirse con autenticidad y sin miedo al ridículo: la soledad más íntima cuando el hombre es parco en relaciones pero no en sensaciones, la desesperación salvada por una personal fe escrita, los picos máximos de placer y esperanza a través de la música, y sobrevivir con consciencia del dolor que infliges a tus únicos compañeros; que estos no sean humanos es lo de menos.

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El mundo está lleno de Elegidas que fingimos no ver. Unos escogen destrozar sus cuerpos, otros escogemos no ver sus almas. No existen. Las pruebas de su existencia son demasiado pastosas, incómodas e indescifrables, por qué íbamos a empeñarnos en pringosas apuestas.

Por ello, por ellas, por todos nosotros: por quienes "las eligen" y por quienes elegimos no verlas, es de incalculable valor películas como ésta. De incalculable valor la rabia que se nos aloja en el bajo vientre, que se rebela contra los más bajunos instintos, los que son capaces de someter la mismísima dignidad humana.

El trato crudo pero ausente de morbo ayuda a no despistar al espectador de un sagrado propósito de viva conciencia, y digo no-despistar por no decir directamente no-calentar, que si bien no es el objeto de otras películas más explosivas, a veces es consecuencia inevitable. La carne que observa frente a la pantalla no es tan diferente a la que daña dentro de ella.

Un muy respetuoso trabajo de concienciación, de estilo, de recursos, de intimísimos planos vestidos, de secado sobre la oscuridad más babosa.

Anda que nos gusta poco Ricardo Darín, con perro y también quedándose sin él.

Esperando que esta noche Truman sea una de las películas premiadas. Porque no se puede transmitir tanto con tanta clase y porque no se puede tratar con más acierto un tema tan poco tratado como es A Quién Confiar Nuestros Hijos no humanos si tenemos una enfermedad terminal.
La declaración de principios es sólo una frase pero muy clara, no hay debate ni filosofías en las que perderse, tampoco se desarrolla luego el tema porque ya ha quedado desde el principio de la película bien clarito: "Yo tengo dos hijos, uno se llama Truman." A partir de ahí lo demás sobra.

El tratamiento de Cesc Gay para un tema tan explotado como el de las enfermedades terminales es una mezcla de un poco de elegancia dramática y muchas sonrisas para poder llevarla.

Una de las escenas más pijantes y mejor conseguidas: Javier Cámara en el viaje relámpago a Amsterdam, aguanta con estoicismo a un Ricardo Darín tan zen como punk que acaba mandándolo a hacerse una manueloida. Aun así la química entre ellos está más que adoptada :)


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Estamos disfrutando del FESTIVAL INTERNACIONAL DE CINE DE MURCIA (IBAFF), perfecto para visionar pelis poco difundidas fuera de estas programaciones.
Ayer 2 de marzo tocó «Andrómedas», de Clara Sanz, un docu mitad humano mitad felino donde la supuesta protagonista es una lúcida abuela de 90 años.

Rosita ama leer siempre y cuando no aparezca ningún polvo, ni siquiera una fantasía softcore, mejor un buen asesino en serie.
No cabe duda de que es trabajadora, tiene la fuerte voluntad de antaño y puntazos de auténtico personaje al que hacerle más de un reportaje. Rosita es la bomba, pero la chispa que le permite seguir siendo bomba es su cuidadora María, una señora latina cuya dulzura ha entregado a la causa de sobrevivir lejos de quienes más ama.
Clara crea un trabajo delicado pero sincero, sin esconder las ganas de su abuela Rosita de zamparse un pájaro aún vivo o su madre renegando del rescate de otro gato.
La autora tiene un especial talento para sobrepasar los estereotipos en tiempo récord manteniendo un ritmo apeteciblemente sosegado.

Especiales las escenas de alimentación a las colonias felinas a las que nadie mira, una mami haciendo funambulismo en un tejado con su cachorro en la boca, Rosita hablando sobre palabras misteriosas que aparecen en sueños, o la gran protagonista María intentando salvar a la diminuta ave llamada avión.

((: Gracias, Clara :))

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El duelo por un amadísimo y único hermano es la experiencia más terrorífica que puede vivir alguien. Yo no encuentro forma de catarsis.
La directora la encuentra homenajeando a su pequeño JAVIER ALFONSO HERMIDA SILVA con una película que sabe de lo que habla, que sabe más de lo que jamás deberíamos sufrir. Al final del túnel aquí se propaga la luz.

Ojalá.

Te amo, Samuel.