Bonita y simpática película, de aquellas que pillas sin querer y que te enganchan hasta que se terminan, en que un errante joven negro ayuda a unas monjas a construir una capilla. Fotografía en glorioso blanco y negro, canciones, alegría de vivir, entretenimiento. Según el argumento y las canciones, se hace patente que se trata de una historia espiritual. Lo espiritual es esa "cosa" tan mal vista por las actuales corrientes y/o modas político-estúpidas, valga la redundancia. Agítense los ingredientes antes mentados y sale este film. Quizá no les suene la película, pero probablemente sí lo haga una canción emblemática que dice así "A-aa-men. Aaa-a-amen. Aaaaa-aaaamen. Amen" (pronúnciese "E-eei-men. Eeee-ei-men. Eeeeee-eeeei-men. Ei-men").

El contexto de visionado de esta pequeña joya me trae unos recuerdos que no son "Memorias de lo verde" (Memories of green, como reza uno de los cortes de la B.S.O. de la grandiosa -y mejor película para mí- BLADE RUNNER); que no son los de Woody Allen en aquella poco conocida cinta en que hacía de director de cine objeto de una retrospectiva, pero una de sus mejores películas, llamada precisamente así: RECUERDOS.

¿Qué clase, pues, de "recuerdos" son objeto de citación por parte de mi persona? Son los de un sábado por la tarde-noche de principios-mediados de los 90, en el que una cadena de televisión emitió esta película. Cadena entonces y ahora conocida como Antena 3 televisión,
una primigenia Antena 3 que, en sus sabatinos albores, emitía un programa llamado "POLVO DE ESTRELLAS" que pillé ya tarde, cuando su presentador -que también lo era de un genial programa radiofónico homónimo y muy nocturno, un hombre de gran carisma llamado CARLOS PUMARES- ya no conducía tal espacio televisivo. Este extinto programa catódico consistía en, atención, ¡emitir desde la tarde hasta la noche el orden de unas 6 o 7 películas seguidas! Tal avatar suponía la mezcla de distintos géneros y calidades de cintas (recuerdo haber visto ahí mismo, sin ir más lejos, una cosa bastante friki llamada "LOS ASESINOS DEL SURF DEBEN MORIR").

En fin, una época en que dicha cadena no tenía el sida catódico (enfermedad que presenta el siguiente cuadro clínico: Inserción de publicidad excesiva a hachazos EN MEDIO de escenas, no ENTRE escenas; infecta telebasura generada por putos realities de mierda; cutrez telefílmica barata, etc) es decir, cuando se le suponía antes de su natalicio que sería un CANAL CULTURAL, como el resto de las privadas que también nacían. Entonces emitía mucho cine, bueno y malo, pero al menos se preocupaba de tener una programación bien surtida de filmes, al menos durante el fin de semana. Aunque al respecto CANAL PLUS la superaba. Y ahora la supera más que nunca.

Memorias de un ya ex-adolescente, de un ya lejano verano, del año 1942. Un largo y cálido verano de cuitas adolescentes tales como el tonteo con chicas, los ya crepusculares juegos infantiles, los laboriosos y complicados intentos de adquisición de profilácticos, la inconsciencia del advenimiento de una nueva etapa vital vía celebración despreocupada de las vacaciones estivales.

Sacudida emocional y física, vivida y narrada por voz del protagonista, sumido y rebuscando en los cuasi oníricos recuerdos y emociones que perduran de aquella pretérita y calurosa estación, donde tuvo aquel encuentro, aquel descubrimiento, aquellos interrogantes, aquel enamoramiento, aquella pasión, aquella ternura para con aquella diosa solitaria moradora de la casa de la playa. Una Penélope cuyo Ulises había partido para la guerra y que tendrá al púber como incondicional amigo y finalmente amante. Efímero compañero cárnico, trastocado y emocionado a varios niveles por la diosa de cuya vida formó parte. Un breve encuentro de indeleble huella en el alma.

Musa por siempre jamás de sentidas y profundas evocaciones. Evocaciones de aquel verano del 42, de aquel verano del adiós, de aquel generoso y bello muslamen subido a una escalera que él sostenía en casa de ella, mientras pálpitos semiconvulsivos se apoderaban de su imberbe persona ávida de gozar con propias manos y boca de aquellos manjares, de aquellas hermosas piernas femeninas de otro planeta. Sentimientos de un pasado de marcado presente cuyo culmen fue una última noche. Noche cuyos mudos testigos y parte fueron un telegrama junto a un cigarrillo encendido en un cenicero, un tocadiscos cuya aguja había ya sustituído música por ruídos de final de disco y, finalmente, un cariño y una soledad que unieron en comunión espiritual, sentimental y carnal a desvalidas y desorientadas ánimas.

Extrañamente sencilla, contenida y hermosa. Visión de una más que finiquitada adolescencia, de realista onirismo tanto en su atmósfera como en su ambiente. Un viaje de sentido y sensibilidad en toda regla, que no de sensiblería fácil.

Muy bonita. No se la pierdan.

Disparatada comedia en la que se conjugan fórmula de la eterna juventud, secretaria bombón y científico serio-despistado, su esposa y un chimpancé. Delirante ¿no? Pues sí, pero grandioso el resultado, oiga. Seguro que su condición de película de los 50 y que sea en blanco y negro tira para atrás a gran parte del público actual. Y que no tiene efectos especiales, siendo una historia fantasiosa. Una lástima, pero ellos se lo pierden.

Momentos de la cinta para recordar: Marilyn enseñándole la pierna a Cary Grant para que vea que lleva las "medias ultrarresistentes" que él mismo inventó; la escena de la piscina pública, el... ¡Pardiez! toda la película, en definitiva.

Y ahora un comentario polémico: Si se hiciera un remake (a ser posible como el original, sin efectos especiales, sino solamente que los personajes modificasen su forma de ser, como aquí), creo que tendría su gracia el siguiente reparto:

-George Clooney, en el papel de Cary Grant (el mejor para tal menester, y con gafas incluídas)
-Naomi Watts, en el papel de Ginger Rogers (la esposa del científico).
-Kate Bosworth, en el papel de Marilyn de secretaria bombón (aunque para hacer de tia buena, las posibilidades son muchísimas más que las dos anteriores).
-Bob Hoskins, Frank Langella, Michael Gambon, ... (no se me ocurren más) para el papel de jefe que hacía Charles Coburn.

Así hablaba el ya añejo (snif) anuncio de aquella colonia con nombre de personaje Shakesperiano (moro y muy celoso, para más señas). Tal comercial aleccionaba al telespañolito medio sobre el advenimiento del macho rudo y duro, capaz de superheróicas proezas como derretir los naturales -y necesarios- escudos del Mester de Feminidad. En suma, haciendo que las chatis confundieran los vientos con bebida para con los portadores de ese ELISIR D' AMORE de aplicación corporal.

Tras este delirante prólogo, al toro: Esta peli de las aventuras del "detective rockanrolero", típico largometraje parido con intenciones tan comerciales como efímeras, provoca una muy considerable unanimidad en los "cuatro locos" que degustadores somos de tan especial manjar de cine. Conque, me sumo a la hermandad de agradecidos a Pablo Carbonell por el tan divertidísimo como acertadísimo doblaje, trufado de las ya célebres perlas inscritas en letras de oro en las crónicas de la comedia chorra y gamberra. Comedia alocada sin pretensiones de grandeza histórica en el Séptimo Arte que, paradojas, se merece el 10 por los gloriosos e "increíble-bles" ratos que le hace a uno pasar.

Para hacerse una idea: Rock, tías buenas, chulería, macarrismo, risas, disparates, tiros, sana incorrección política, exención de tomarse en serio... Film que bebe del espíritu bergmaniano, vamos. Y sus frases... ¡Ah, las frases...! Aunque carecen de profundidad son, con razón, catalizadoras de risa y jolgorio: "¡Mi pelo! ¡Mi pelo!". "¡Lavarme los platos...!". "Gano el guarro con Qué Guarro". "Gracias por ser un gilipollas, gilipollas". "Huevos fritos con jamón, te los comes cuando quieras, pero folla siempre con condón". "Tanto gilipollas... y tan pocas balas". Y así durante toda la peli...

Y no olvidemos a su inseparable amigo Decker... Que no se muestra pero siempre está ahí...
(Al spoiler, si quieren saber más sobre el misterioso amigo de Fairlane).

Las cinéfilas memorias de infancia y juventud de un hombre maduro, llenas de magia y de emociones son base argumental de esta historia. La experiencia vital del protagonista resulta ser la portavoz de la experiencia vital del cinéfilo corriente, dejando de lado similitudes y diferencias que encontrarse puedan. En cuanto al espectro emocional, descubrimos todos los colores: Alegrías, tristezas, nostalgia, amores y drama. Pieza importante del espectrómetro de la película es su banda sonora: Evocativa, triste sin dejar de ser alegre y alegre sin dejar de ser triste. Y Ennio Morricone es su autor ¿para qué decir más?

Hermosa hasta decir basta, con destellos Berlanguianos perfectamente reconocibles como el retrato coral de un pueblecito -con más sentimentalismo que mala leche típica de Berlanga- en el que un "Mister Marshall" como es el cine copa los sueños de sus habitantes, les hace de involuntario y vitalista tutor, les muestra en una gran pantalla sus anhelos. Unas vidas pueblerinas, en definitiva, aglutinadas por una sala en la que las hipnóticas imágenes proyectadas hacen no ser menester el dormir para soñar.

Obra maestra a reivindicar una y otra vez, por emocionante e indolora diseccionista de nuestra alma de espectadores.