Una película excesivamente moralista y exagerada hasta sobrepasar los límites de la credibilidad: una mujer burguesa que pierde a su hijo (se suicida), por su falta de cariño hacia él, se transforma (a causa del varapalo que supuso su muerte) en Santa Ingrid Bergman, la perfección encarnada. Rossellini parece que intenta darnos clases sobre cómo se debe comportar una persona, llenando el filme de escenas puramente didácticas (para dummies) que convierten a Europa ´51 en una película demasiado simple y, por lo tanto, carente de magia.

Lo único que salva a la película del suspenso es la espléndida (como siempre) Ingrid Bergman.

Días del cielo es amor, misterio, magia, humanidad; palabras que se visualizan enérgicamente en la mayoría de las películas de Terrence Malick. Subrayo enérgicamente porque si hay algo que de verdad sabe filmar (captar) brillantemente Malick, ese algo es la vida. Días del cielo desprende vitalidad, una especie de pasión humana que fuerza a los personajes de sus películas a seguir viviendo en cualquier circunstancia. Este hálito es la fuerza de su cine. En Malas Tierras sobrevive a la mala suerte final de los protagonistas en forma de música (Carl Orff). El impulso es lo que cuenta, es lo realmente humano, es esa llamada que nos lleva a cuestionarnos nuestra forma de vivir. A pesar de las disposiciones azarosas (y perjudiciales) externas a los personajes, estos tocan la eternidad.

Estoy enamorado de Terrence Malick.

Y pensar que estamos viendo una grabación a tiempo real de una época en la que el uso del coche con caballos era generalizado.

(¡No es El Cuarto Mandamiento es una grabación a tiempo real!)

No es una obra maestra, ni mucho menos el culmen del cine de animación, pero para mi es una película mágica: no solo por las espectaculares imágenes (que son algo maravilloso) sino por la conjunción de estas con el frío, la música y las emociones y con la felicidad inmensa que, como niño, seguro que te ha producido alguna vez la magia de la Navidad.


Gracias Zemeckis, es un regalo maravilloso.

Béla Tarr apasiona con otra forma de hacer cine. Sin simbolismos ni construcciones narrativas complejas consigue reflejar una realidad decrépita en su cotidianidad más pura, "esculpiendo el tiempo", siguiendo los principios más característicos del cine de Tarkovsky. Pero con la particularidad de reflejar un presente sin futuro, sin esperanzas ni atisbos de progreso. La falta de una línea narrativa (como comúnmente la solemos ver reflejada en el cine) consigue formalmente dejar esa sensación de vacío y repetición propia del nihilismo. Ver esta película es ser desgarrado por la nada a través de unas imágenes sublimes.

Probablemente sea un cine al que no esté acostumbrado el público, pero puede funcionar como un arma verdaderamente fuerte contra el mísero cine comercial.