Lo peor de tener algo de Alain Resnais entre manos es que sabes que no vas a entenderlo porque a él no le da la gana.
¿Por qué describe los lugares a base de flashes centesimales que de tan rápidos impiden ver nada? ¿Por qué corta las conversaciones con frases a destiempo que no vienen a cuento? ¿Por qué sus personajes de repente se largan de escena sin que al resto le parezca extraño ese comportamiento? ¿Por qué en vez de diálogos sinceros aparecen monólogos vacíos y pseudoexistenciales? ¿Por qué lo que debería parecer agobiante y desesperado sólo parece excéntrico y fingido? ¿Por qué ellos parece que saben de qué hablan, pero el espectador jamás llega a atisbarlo?
Puede que la marca de la casa sea su manera de montar las películas y su amor por la elipsis, pero seguro que no era tan difícil hacerla inteligible. Buen material, desde luego, había en esta Muriel de Alain Resnais.

Si metemos en el mismo saco una voz tan horrenda como la de Sergi López, un inglés tan sonrojante como el de Sergi López, una falta de clase tan palmaria como la de Sergi López, y a eso le añadimos las peores escenas de sexo desde las de Tiro en la cabeza, nos encontramos de frente con Mapa de los sonidos de Tokio.

El afán declarado de imitar a Wong Kar Wai y Murakami, su guión de mierda, su historia vacía y su incapacidad absoluta para emocionar, son la marca de la casa de este innecesario trabajo con el que nos deleita Isabel.
¿Qué se le habrá pasado por la cabeza a esta tía para lanzarse a parir este engendro de hiena? Esos falsamente poéticos primeros planos superdetallados, esas chozas de diseño donde habitan el cromañón catalán y el resto de sus compinches, esa trágica muerte de carcajada, ese Antonhy como emotivo colofón a toda esta basura...

Esos putos cinco euros que vuelan de mi bolsillo...

Esas dos horas perdidas, que son irrecuperables...

¿Cómo me las devuelves ahora, estimada Isabel?. Sólo dime, cómo me las devuelves.

No sé por qué hay que analizar esta película en clave de anticomunismo o proamericanismo, cuando lo único que late tras ella no es más que una realidad tan cierta, como desgraciadamente actual. De obligado visionado, más por lo que muestra que por cómo lo muestra, junto a La guerra de Charlie Wilson, nos permite ver cómo aquellos barros trajeron estos lodos.
Vemos, entre esos a los que llaman guerreros santos (muyahidines), señales preocupantes.No es difícil concluir que esos que en 1987 contaban con 12 o 13 años, son los que ahora, veinte años después, no entienden de rusos o americanos, sino de fieles e infieles.
El esqueleto es muy similar a Rambo II, aunque los exteriores son más espectaculares. Es curioso poder ver todas esas montañas atravesadas por túneles y grutas. Se entienden las dificultades que todos los invasores han tenido para conquistar definitivamente ese país.
Sobran, sin embargo, los últimos minutos de tremebundo combate, inverosímiles hasta para esta saga. Es una pena que siempre tengan que meter frases de "entrepeleas", tipo "¿Cómo estás?"-pregunta Trautman."A la parrilla"-contesta Rambo".
Y, además, puestos a ser sinceros, acaso si fuéramos soldados ¿no nos gustaría tener la destreza y preparación de John Rambo?.Pues entonces...

Absolutamente conmovedor retrato de la soledad; sin diálogos, como en la vida real ocurre, sólo los sonidos que no controlamos son los que aparecen, los que rompen el silencio. De infinita sutileza, con muy poco dice mucho.
Un oasis en su rutina, supone verla en el restaurante. Callie (Liv Tyler), atenta y bonita. Para Victor un alivio mirarla tiernamente mientras trabaja; imaginarla en su vida cotidiana, en su intimidad. Esa presencia inalcanzable que podría dotar de sentido sus días...
Película profundamente triste, arroja un buen número de escenas, imposibles para mí de describir con palabras, por lo que de pasado evocan. Unas de esperanzas; otras de vivencias; alguna propia...

Indiscutiblemente, la peor película de este año. Concebida como una comedia romántica, lo que nos encontramos más bien es un desbarajuste absoluto, carente de talento y plenamente ridículo. El origen de esta enfermedad está claramente localizado: Til Schweiger.
El teutón, se erige a la vez en protagonista y director de esta patraña. Utiliza su película como una especie de anuncio de Tommy Hilfiger, en el que él es el único y absorbente protagonista... Till de frente, Till con americana, Till en plano a cámara lenta, Till enseñando el culo, Till de perfil, Till iluminado para que no se vea su incipiente calvicie... Y así durante casi dos horas.

Estamos ante un compendio de torpezas que rayan a gran altura. Primero, no tiene nada de lo que se espera de este género romántico. No tiene magia ni ternura; no se empatiza con los personajes y no consigue transmitir. Al estilo de Love Actually o Notting Hill, se usa la música y su elevado volumen para realzar las escenas, pero su uso es tan abundante que parece que está puesta la radio de fondo. Con una selección lamentable de canciones, chirría constantemente y resulta hasta molesta.

El desarrollo de los personajes se encuentra en paradero desconocido y eso hace que ambos, pero especialmente ella, parezca tan estúpida que estemos esperando toda la película a que haga algo que la redima. Vana espera, ya que lo único que hace es aumentar su leyenda de imbécil. Ninguno parece muy normal, y las dudas de que tengan cerebro aumentan a cada segundo. Los gags cómicos se suceden sin control, pero ninguno hace más que ser peor que el anterior. Además, al estilo del cine español, Till nos regala un par de innecesarios desnudos de la protagonista que no pueden verse más que como el resultado de su calenturienta imaginación.

Llegamos agotados al final y lo que el desenlace nos ofrece no nos importa lo más mínimo. La aparición de los títulos de crédito es la excusa perfecta para huir de la sala, sin esperar a que éstos acaben. Prefiero irme rápido y pensar que es verdad lo que ese proverbio ruso nos dice : "Aunque las mujeres fueran de cristal, seguirían siendo opacas". Tras ver a esta estúpida chiquilla me invade la duda sobre el misterio femenino, pero me tranquilizo pensando que ésto sólo era un película.