Podría contar que está bién dirigida (Kaurismäki siempre sabe lo que hace); que tiene buena fotografía; que la banda sonora es buena en esta tragicomedia con tintes negros y algún apunte surrealista; que pese a tener destellos no termina cuajar el mensaje. Pero lo desastroso es que tiene razón, habla de la dificultad de desclasamiento desde las clases bajas: los grises personajes llamados Frank, sus gafas de sol que muestran/esconden la dificultad de ser individuos en medio de la masa amorfa, o, la insolidaridad cuando hay algo que ganar (después de haber salido todos a una).
Entre otras cosas, el diálogo cuando Frank va al siquiatra y la respuesta al problema (1), la impotencia del otro Frank cuando tienen hambre (2), y el estribillo de la canción que interpretan "Somos chicos malos porque follamos cuando queremos" (3); lo dicen todo.

Película tan tonta como infumable; manido guión, numeritos musicales que bordean la vergüenza ajena, fallos de dirección - filmada chapuceramente -, chistes demodé, ni el gran Manolo Morán termina de estar bien. Lo mejor, el color de la fotografía.
Y sin venir a cuento, cómo no, sale la tuna.
Huir.

Una cabaretera recoge al niño, recién nacido, de una compañera que lo arroja a la basura para poder seguir al lado del chulo matón (padre de la criatura) que la extorsiona. Este hecho desencadenará una serie de calamidades e infortunios sobre la mujer por no renunciar al cuidado y protección del niño de su colega.

Impresionante melodrama tremendista de un increible Emilio “Indio” Fernández que en colaboración con el maestro Gabriel Figueroa nos dejan estupefactos por su magistral combinación. Repleta de osadía, procacidad, inmoralidad, salvajismo y dureza para su
época. Es más, me atrevería a decir a pesar de los años que han pasado - se rodó en 1950 - que también (en ocasiones) para la nuestra. Espléndida fotografía de Figueroa, del que podrían aprender unos cuantos en nuestros días, y conocimiento de las noches cabareteras bien plasmado en el celuloide por el "Indio". Si bien no es una obra maestra, su inverosímil y precipitado final feliz no ayuda, Emilio Fernandez deja - más que entrever - su garra como un osado, personal y curtido director/guionista.
El Indio Fernández -al igual que estupendo Rodolfo Acosta-, más conocidos para el público no mexicano por sus papeles de reparto para el cine norteaméricano, sigue siendo a día de hoy uno de los más brillantes realizadores mexicanos de todos los tiempos, como lo demuestra aquí pese a no ser una peli redonda. Quisiera resaltar también la potentísima banda sonora y los excelentes bailes. Se dice que el "Indio" fue un muy buen bailarín y gran aficionado a las noches locas mexicanas, me lo creo. Acostumbrado a sus papeles en el cine de Hollywood, más bien hieráticos, quedé asombrado con el baile que se marca Rodolfo Acosta al comienzo de la película. La protagonista Ninón Sevilla esta estupenda en sus hipnóticos bailes rituales y la intérprete Rita Montaner para quitarse el sombrero, ambas arropadas por la orquesta de Pérez Prado. Qué sabiduría la del "Indio".

¡Qué viva México! y ¡qué viva Emilio!

Tremenda película, seca y amarga que sin aspavientos ni subrayados, de forma escueta nos muestra el engranaje en que se desenvuelve el capitalismo. Resulta curioso que sólo premiaran a Stina Ekblad como mejor actriz - pienso que más por lo que representa su papel que por su trabajo en sí sin hacerlo mal en absoluto - y no lo hicieran con Stellan Skarsgård, que está desagradablemente perfecto en su papel de abyecto que los vampiriza hasta la medula (1).
Al igual que a los bancos les interesa más que sigas pagando tus intereses mientras mantienes la deuda; el personaje de Skarsgård se nutre de esto y del miedo/ansiedad que se convierte en rutina y les impide jugar bien las pocas cartas que pudieran tener a su favor durante su larga relación.

Después de más de cien años el siglo XIX sigue aquí.

En definitiva: muy buen film, sobriamente dirigido y muy bien interpretado.

Un pequeño pueblo se prepara para recibir a su hijo predilecto, el famoso cantante de ópera Karl Kristian Schmidt (Thomas Bo Larsen). Allí conoce a Sebastian, un aprendiz de cocinero con el que tiene más cosas en común de lo que parece.

Película de factura esteticista y con buena fotografía de Anthony Dod Mantle, habitual de Lars von Trier. He leído que le encuentran cierta cercanía con “Celebración” (también de Vinterberg) por el tipo de relación que mantienen los personajes principales, los secretos y traumas que llevan a cuestas. Siendo así no me parece que tengan mucho más en común pues el resultado en ésta es una historia de amor sosa, sin mordiente, carente de la tensión y acidez que caracterizan a “Celebración”. Vinterberg comentó al respecto: "Lo que me interesa es la flaqueza humana: su búsqueda de intimidad, sus pretensiones y su forma, a menudo desastrosa, de llevar su vida emocional. En Cuando un hombre vuelve a casa intentamos comparar lo completamente puro, juvenil e inocente, con el ser humano corrupto, sano y fracasado" y en eso se quedó, en intento.

Tiene buen ver pero resulta un tanto floja.