Hablar de 'Los ilusos' de Jonás Trueba es un tanto difícil, ya que es hablar de un ideal, un modo de ver el cine, más que de una película en sí.

Jonás ha “mamado” el cine desde que estaba en la cuna, por así decirlo. Le viene de familia, y, por lo tanto, es bastante curioso que su visión particular sobre el mundo del cine se aborde desde una vertiente antiglamurosa. Tanto dentro de la película como en la producción o distribución de la misma, que prácticamente parece destinada a estrenarse sólo en la Cineteca del Matadero de Madrid (y por un breve periodo de tiempo) y en el 'Atlántida Film Fest' de la web Filmin.

Y es que el joven director ha abordado el proyecto, ya desde el rodaje, simplemente con la necesidad interior de hacer cine por el gusto de hacerlo, rodada el tiempos muertos casi por amigos del oficio, con una cámara 16mm e intentado mostrar lo que el llama “la periferia del cine”: los cines en versión original, las tertulias cinéfilas de los aficionados, los vhs grabados de tus padres, los pequeños proyectos de directores amateurs enamorados del cine... y las sensaciones y sentimientos de estos que serán el fruto de sus futuros proyectos.

Un pequeño proyecto hecho con cariño, sin apenas un guión detrás que seguir, tirando de la improvisación y la intuición de actores de teatro que debutan en esto del cine. Y es que si por algo destaca la segunda película de Jonás Trueba es por dejar los convencionalismos y la concepción general de un proyecto cinematográfico e impregnar en la película la naturalidad de lo cotidiano.

Se nota que, más que seguir una vertiente reivindicativa sobre un cine de pocos medios, se busca un estilo artístico, una pulcra fotografía en blanco y negro y un estilo cercano a la nouvelle vague, alegoría de las sensaciones que pretende transmitir el director.

Pequeños microtemas se podría decir que componen este relato con tintes humorísticos, siempre con una visión desenfadada pero sincera, donde el futuro del cine, las nuevas tecnologías, los miedos propios de los directores y actores amateurs ante un mundo de difícil acceso o las anécdotas que inundan las conversaciones de los aficionados al séptimo arte tienen cabida en una película de difícil catalogación, pero que, sin duda, va dirigida para todos nosotros, los que disfrutamos día a día en las salas semivacías de los cines de 'auteur', recorriendo las tiendas de segunda mano buscando las rara avis del cine, aquellos que tenemos el cine como afición de cabecera (o incluso algo más que una afición). Y, aunque sea solo por ese miramiento, ya es de agradecer esta propuesta.

Sí, además, eres de los que vive en la capital, tendrás un incentivo extra en Los ilusos: descubrir los miles de rincones que recorre la película y que la mayoría de los cinéfilos madrileños frecuenta a menudo.

Quizás la falta de una narrativa convencional pueda hacer que esta especie de cine-documental haga que no todo el mundo conecte con él, pero su amor por el cine sin duda será suficiente para contentar al público al que va dirigida: que no es otro que los jóvenes ilusos que sueñan con formar parte de este mágico mundo que es el cine.

No he leído la novela.
Parece que cualquier crítica a una película basada en un best-seller debe empezar dejando este punto claro, para evitar comentarios innecesarios.

La ópera prima de Mona Achache da una magistral lección de buen gusto por su quehacer, mimando con tacto unos personajes, unos planos, y un montaje acompasado y elevado por una gran banda sonora firmada por Gabriel Yared (El Paciente Inglés, Cold Mountain, El Talento de Mr. Ripley, City of Angels...). Un trío protagonista formado por erizos, seres encerrados en sí mismos, pero con un mundo interior muy rico y culto, rodeados de burgueses adinerados y aparentemente felices y extrovertidos, pero insatisfechos y arruinados en su interior. Reneé, una conserje cuarentona, que casi nunca sale de su casa y se dedica a devorar libros en secreto. Paloma, una niña de once años muy inteligente y desencantada con el mundo, que tiene planeada la fecha exacta de su suicidio. Y Kakuro Ozu, un adinerado japonés que se traslada al edificio donde viven ambas, con una visión de la vida que les hará congeniar y cambiar sus vidas. Peces que mutaron a erizos, para conseguir espinas con las que apartarse de los demás, y aislarse en su mundo, con tal de no ver esa pecera que les oprime y asfixia, que les recuerda que jamás serán libres, que no escaparán a su destino.

Referencias a Mozart, Edmund Husserl, León Tolstói (Anna Karenina), u Ozu (en el personaje de Kakuro y en referencia a la película "Las Hermanas Munekata") completan los detalles de esta inspirada y cautivadora obra, que dejan paso a la reflexión y a la ilusión de que algún día podamos tener un vecino japonés como Kakuro Ozu.

Sinceramente, ver esta película es como la sensación que describe Benigni de cuando se le posó el pájaro en el hombro. Es sensacional, mágica, divertida, entrañable y romántica a más no poder. Creo que hacen falta muchas películas como estas en los tiempos que corren, que nos haga disfrutar, nos enseñen valores, y rememoren ese toque mágico que la gente pierde poco a poco.
Un aplauso para Benigni!!

En lo que llevamos de año, y, al parecer, en las siguientes décadas de este siglo, se avecina la revelación del cine europeo frente a la enorme industria cinematográfica yanki.
Los americanos, inmersos y empeñados en revisar sagas y clásicos para no calentarme mucho la cabeza, los europeos aportando la sangre nueva y las ideas frescas a la cartelera (cuando nos llegan, claro)
En "Frygtelig Lykkelig" lo que primeramente llama la atención es su espectacular fotografía. Muy cuidada, elegante y sombría a la vez.
Pronto, el espectador se da cuenta de que tiene delante suya una historia prometedora, y afortunadamente no se queda sólo en prometedora sino que cumple las espectativas creadas, sobretodo por su redondo final.
Pero las cualidades de esta película danesa no se limitan a un buen final y una mejor fotografía, su guión atrapa poco a poco haciéndote parte de ese pueblo llamado Skarrild, te adentra en sus ajustes de cuentas, sus cuchicheos, partidas de cartas y ciénagas misteriosas. Cuenta una historia dura y áspera, no la sentimos cercana, no nos identificamos con los personajes pero tampoco somo ajenos a ella. Somos como un vecino más que observa callado el espectáculo, otorgando con su silencio y actuando a la sombra.
Siempre es de agradecer descubrir películas tan estimulantes como ésta.
Bienvenidos a Skarrild, disfruten de su estancia.

Yo creo que indirectamente quería decirnos eso, porque sino no concibo como puedo crear esta obra de tal magnitud. Y si aparte echas un vistazo a su filmografía te acabas de convencer.
Cogiendo como base la leyenda popular germana que (valga la redundancia) popularizó Goethe con su novela, Murnau ambienta la historia como bien sabía, con magníficos decorados barrocos, tétricos y oscuros, todo lleno de niebla que crea una atmósfera sobrecogedora, donde realmente parece que estás viendo algo del ultramundo. Ese inicio, como ya han comentado otras críticas, es Cine con mayúsculas, apoteósico. Todo ese tramo hasta que Mephisto consigue el alma de Fausto merece una ovación, la pena es que después hay un intermedio que se centra más en la comedia satírica, y ahí Jannings no destaca tanto, aunque siempre cumple con su papel. Además el joven Fausto no tiene tanta presencia como ese señor maduro de largas barbas rodeado por multitud de libros, pero ahí está Creta para salvar el entuerto. Y su tramo final remonta enteros, sin alcanzar ese gran inicio pero si dejando un gran sabor de boca. Es por esto que de momento tiene mi 9 y no el 10, pero si el día de mañana le veis la nota máxima no os extrañéis, quizás le haya perdonado sus pecados.
Tacharla de ingenua no lo veo correcto, pues aunque el planeamiento puede parecerlo, retrata una época en que esa ingenuidad estaba a la orden del día.
Resumiendo, nos encontramos ante una obra cubre, ya no de su director, del expresionismo alemán o de su época, sino de la historia del cine, puesto que nadie puede negarme que lo que esta obra ha aportado a la aún breve historia del séptimo arte es muchísimo.

Una pena que exista un grupo que presuntamente se dedica a restaurar obras, y si, la imagen les queda genial, pero lo que es la banda sonora meten una chapuza modernilla que es para llorar. Y esto lo han hecho también con "El Gabinete del Doctor Caligari" y encima se dedican a venderlas en dvd como única versión que encuentras en el mercado. En fin...

Sólo falta que descubran esta película los góticos y saquen bolsos y llaveros con la cara de Mephisto.
Y ahí sabremos que el diablo ya domina el mundo.