Se nos narra un supuesto encuentro de militares rusos y americanos para negociar la paz, al amparo del proceso de apertura propiciado por la "perestroika", y una paralela conspiración de otros oficiales de ambos bandos en sentido no precisamente semejante. Dirige Andrew Davis, curtido en películas menores para Steven Seagal, pero que demostró en películas como ésta o su posterior "El fugitivo" poseer un pulso firme y dotes para el ritmo narrativo. Bajo la fórmula de thriller político se esconde este buen cine de acción, su mejor virtud en una película de espionaje fuera de tiempo, cuando ya había poco que espiar, si no era prever la (seguramente inevitable) caída de Gorbachov y el advenimiento del caos en Rusia. Notable reparto, con Gene Hackman, Tommy Lee Jones y John Heard, entre otros.

En La lengua de las mariposas, Fernando Fernán Gómez y Manuel Lozano llevan el peso de la historia de una manera magistral, nada extraño en el caso primero, galardonado con el Premio Donostia, pero sorprendente la actuación del joven Lozano, del que hemos podido ver cualquier sentimiento escrito en su rostro, y reforzado en la inocencia de sus ojos. Ambos actores han estado perfectamente apoyados por un conjunto de secundarios poco conocidos, pero de una calidad artística excelente, y sín los cuales la película no habria podido obtener ese acercamiento al público que consigue mantenerlo en vilo hasta la escena final. El ritmo de la película es calmado, no existen escenas que acelere el ritmo, al contrario es una película calmada en la que lo primordial es el texto, y las ideas del personaje interpretado por Fernán Gómez cuando este se jubila como profesor del pueblo. En cierta manera sí se trata de una película muy similar a Secretos de corazón, de Montxo Armendáriz. Película muy interesante para retomar el tema de la Guerra Civil Española en su inicio, y como la veía un niño influenciado por todo aquello que conocía, pero a la vez nuevo para él, y de esta manera absorve todo como una esponja con la que esto conlleva, positiva y negativamente. Todo esto queda perfectamente resumido en la magnífica escena final de la película.

"Ficción" recorre ese mismo espacio, aunque de forma totalmente distinta; podría decirse que la película china es la inspiración, pero el relato español tiene su propio camino: dos seres humanos hombre y mujer, ambos razonablemente felices en sus respectivas relaciones, él con su esposa, ella con su pareja, vivirán unos dias de convivencia en el bellísimo paisaje del Pirineo catalán; en esa relación, de teóricos amigos va colándose, como sin esperarlo, un amor que los desasosiega. Pero ambos no se atreven a dar el primer paso, temerosos de romper su vida cotidiana, la suave rutina de sus dias con sus respectivos compañeros. Cuando ambos están en pantalla, que es casi siempre, la tensión, sutilísima, se palpa, trasciende desde la pantalla de una forma infinitamente más turbadora que si la pareja (que no se atreven a serlo) diera rienda suelta a su pasión desaforada. El único contacto físico, el postrero beso de despedida, será como un orgasmo devastador, una potentísima bomba erótica sin embargo tan poderosa; una callada hermosura, una delicatessen para los cinéfilos, una prístina obra de arte. Chapeau para los actores, todos espléndidos.

Y es que, pensándolo bien, los productores podrían haber hecho también una imagen infográfica de Williams, con lo que les hubiera salido infinitamente más barato... Bromas aparte, "Jumanji" es un espectáculo en si mismo, una película donde lo mejor radica en los efectos digitalizados (aunque canten un poco: el león, por ejemplo, parece de peluche) y en el buen pulso de Joe Johnstone para enhebrar uno tras otro el más difícil todavía en que se convierte cada nueva tirada de un juego, una especie de peligroso parchís, en el que cada vez que se lanzan los dados ocurre una catastrófica intrusión de otra dimensión. Con un ritmo trepidante y a veces desbocado, la cinta tiene dos ideas centrales: una, la de que hay que enfrentarse a lo que tenemos, resulta seguramente neutral, otra, la de los padres, aunque parezcan (y sean) unos hijos de mala madre, en el fondo son unos pedazos de pan, ya es más chocante. ¿Estará el cardenal Ratzinger camuflado entre los guionistas? En cualquier caso, a partir de ahora tirar los dados en un juego de mesa ya no será tan inocente...

Se mantiene el título y las famosas tres leyes de la robótica, pero poco más. El resto es inventado por los guionistas, de nuevo una historia sobre máquinas que toman conciencia de sí mismas y le dan por el saco al ser humano. En todo caso cabe decir que el inspirador, Asimov, fue de los primeros en hablar de este tema, después popularizado en filmes ya clásicos como "2001, Una Odisea del Espacio" y "Blade Runner". Alex Proyas, el cineasta egipcio afincado hace años en Estados Unidos, es el autor de la interesante "Dark City", y de la también peculiar, aunque inferior, "El cuervo". Es un director que sabe manejarse con atmósferas turbias, y en "Yo, robot" consigue momentos que no están exentos de interés. Sobre todo, la atención se eleva cuando aparece en escena el andoride coprotagonista, cuya capacidad para comprender y, sobre todo, para experimentar sentimientos, termina por emocionar al espectador. La primera parte, sin embargo, está llevada con un ritmo bastante pedestre, a lo que no ayuda precisamente unos diálogos desafortunados, que parecen escritos por un ejército de guionistas de parvulario. La segunda mitad se entona, sobre todo cuando empieza a desenmascararse quién está detrás de la rebelión de las máquinas. Hay secuencias de gran vigor, como el ataque de los robots al protagonista dentro del túnel, de una fuerza inusitada, y otras que sobrecogen el ánimo por su conseguido tono amenazante, como la mirada de androides escalando la cúpula de cristal del emblemático edificio de la empresa que los ha creado. Pero lo cierto es que se podría haber conseguido un resultado mejor; a ello hubiera contribuido contar con un protagonista distinto a Will Smith, que como actor de comedia es aceptable, pero cuyas dotes dramáticas están en proporción inversa a su demostrada capacidad para decir sus diálogos de la forma más inane posible.