Mitos aparte, la historia de los Borgia podría haber sido una buena película si los actores se hubieran mojado más. Bien el enfoque de Lucrecia, que según los últimos estudios se sabe que en realidad no era tan degenerada como nos la pintaron, pero faltó más profundidad en la psicología tanto de César como de Alejandro, para centrarse en la enumeración de sus crímenes con una frialdad que raya con lo anecdótico. Quizá faltó patetismo en las interpretaciones (sobre todo en Mencheta, que es guapo y poco más) y un guión de mejor calidad, ya que los diálogos son francamente pobres y muy poco inteligentes, siendo que la familia Borgia sí que lo era, y mucho. La única escena pasable, en cuanto al guión, resulta ser la de Peris-Mencheta con Paz Vega (que se luce, como siempre) que es también el único diálogo pasable. En cuanto al resto, creo que es una historia bien contada, pero descafeinada. La sordidez se queda en el mero espectáculo de escaparate: es una sordidez sin profundidad, que no consigue impactar ni enganchar, con chicas con buenas tetas y sexo básico sin ninguna justificación. Esta película la tendría que haber hecho Greenaway y tendríamos una historia grandiosa de sangre, sensualidad y sordidez, sin mostrar ni sangre, ni sensualidad ni sordidez, sólo a través de la sutileza y una cuidada fotografía como sólo el cineasta inglés podría conseguirlo. Pero la hizo Antonito Hernández, y tenemos una cinta que por no querer pecar de morbosa se va al otro extremo, con lo cual vuelve sosa y falta de interés.

¿Pero qué tienen los críticos del diario El País, que todo les parece PRETENCIOSO y fallido?¿Por qué?¿Porque, como decía la primera crítica de lectores, "en España somos todos idiotas"? Yo lamento no haberla podido ver en el cine, sino en una mísera pantalla de ordenador de 17", y aún así la disfruté. Trataré de conseguirla a más tardar en una buena versión de vídeo. La metáfora entre la máqina-cucaracha y el principio burroughsniano de que las drogas deben usarse para crear, es fantástica. Las actuaciones, espléndidas (destaco el personaje de Hans y el de Scheider, como siempre). El humor negro, un homenaje al genio de Burroughs. Y el final es brutal: el precio para vivir en el Imperio de la Decadencia, suele ser el asesinato de lo que más quieres, y con ello, de tu dignidad.

No voy a gastar muchas palabras a la hora de criticar esta película porque la verdad, me aburrió. Es un biopic sobre Beethoven made in Hollywood, y punto. Buena música hecha por otro (Beethoven, justamente), o sea una excelente Banda Sonora, y una historieta predecible y repetida hasta el cansancio: el artista bohemio y endemoniado a la vez que bendecido por la luz divina. Para eso, hubieran hecho un biopic de Splendor y todos contentos. Ed Harris se sobreactúa y a esta chiquita no sé qué le ven, más allá de su aspecto níveo y angelical. Podría haberse aprovechado muy bien la escena de "Lávame", pero no se hizo, y en definitiva se ha quedado como el polvo del año dejado a la mitad, cinematográficamente hablando. No se justifican esos movimientos de cámara. En definitiva, que creo que la película la tendría que haber dirigido un europeo.
Estos yanquis...

Me conquistó en "El cocinero, el ladrón su mujer y su amante", de Greenaway, y en esta película está soberbia. Como siempre. O casi siempre.
Lo que me gusta de Helen Mirren es la enorme capacidad de registros que tiene. La vemos pasando de la rigidez más gélida, a la fragilidad de una cortesana que se ve a si misma enfrentada a una multitud silenciosa con lágrimas en los ojos, delicada y gentil. Eso me gustó. Pero no sé si se parece a Isabel II más allá de la imagen física (que la borda), y me pregunto si quiza, desde el punto de vista político, no será esta película peligrosamente tendenciosa. Explica lo del protocolo, y lo justifica. ¿Habrá Stephen Frears arreglado algún acuerdo con la Casa real para que no se les siga culpando de la muerte de Diana?

Estoy hasta el... de películas donde se pretende hacer una apología de un supuesto feminismo detrás del cual se oculta la verdadera cara de la soledad. En mi opinión:
Charlotte Rampling: un desafuero de mujer de la que yo, como mujer, saldría huyendo apenas verla.
Karen Young: una tonta del culo que todavía cree en los Reyes Magos.
Me molestan profundamente las películas donde el amor se confunde con el sexo, y viseversa. Como mujer latinoamericana que soy, me avergüenza la existencia de estas otras de mi especie, nacidas bajo un cielo más privilegiado, que usan al hombre como si se tratara de una lavadora. Me da mucho asco, de verdad. Y que se haga una película que presuntamente apunta a los sentimientos, usando como cebo la realidad del turismo sexual, hace que me entren ganas de vomitar. Nos la pasamos criticando la prostitución, pero aquí mola porque son las chicas las que compran. Y luego resulta que, además de comprar, pues se enamoran. Hay que joderse. Yo pensaba que el amor era algo más profundo que el polvo del año con un adolescente de adorables cachas bajo un cocotero, pero aquí es lo que nos venden. O pretenden vendernos. Al "negrito" gracioso y juguetón, que con su inocencia es capaz de enamorar a las damas solitarias del norte. Patético. Tengo amigos africanos y no les recomendaría esta película.
El único logro de esta película es que consigue dejar muy claro el feminismo de escaparate que disfraza el desamparo afectivo de la mujer moderna, ganado a pulmón, sí, con un Mercedes en la puerta, un cargo ejecutivo en una multinacional, el traje sastre de Dolce&Gabbana, las seis tarjetas de crédito en una cartera de cocodrilo, el marido aburrido, los chicos en la Uni, y el corazón en la papelera. Como dijo alguien por ahí: Cantet apunta, tira pero no da en el blanco. Si lo que pretendía era criticar esa postura que acabo de exponer, pues lo único que consigue es dejar a la mujer como un animal bastante estúpido y banal en busca de los placeres banales que han buscado los hombres desde que existe el mundo. Si lo que pretende es convencernos de que el turismo sexual puede convertirse en otra cosa que no sea turismo sexual, basta y sobra la última escena para convencernos de lo contrario.
Prescindible.