Fantástico cuento de guerra, nada más opuesto a la ciencia ficción. Desde que suena la música y se abre el libro René nos muestra una realidad que sucedió en la segunda guerra mundial. Como muchas otras que podemos imaginar o que son inimaginables.
Paulette tiene alrededor de 6 años. Sus padres se han marchado, también su perro. No de vacaciones a otra ciudad. No, no... se han ido a un sitio menos dulce. No sabe de dónde viene, ni a dónde va. Encontró a una familia y a un hijo que se llama Michel y ella grita su nombre cuando lo necesita. Y suena otra vez esa guitarra y estás en otro momento inocente. De dos amigos que juegan con lo más próximo que tienen, tal vez la muerte. Y ella grita Michel, Michel...

Entré en la sala, ese día había un responsable de la filmoteca de Bolónia, lugar donde nació Pasolini. Nos presentó al cineasta, poeta e intelectual. Un progresista tradicional de ideas claras, cristiano y comunista al que asesinaron no se sabe bien porqué. Una de esas personas que pasa por la vida dejando una huella profunda, plasmando sus inquietudes, sus ideales, su forma de ver la sociedad estancada de la posguerra italiana, hijo de un soldado que fue condecorado por salvar a Mussolini y en este su cine está su presencia.

La película se sitúa en la periferia de Roma, pueblos desolados, caídos, mordidos por el polvo. Allí habita una generación de maleantes, que se mezclan con los vagos, con los que hacen poco y con los que hacen menos que nada. Allí está él, Accattone al mando de una prostituta, ejerciendo de chulo en un chequeo existencial de esa gente que pasó tanta, tanta hambre. Llena de curiosidades del cineasta.
La película deja su huella en los primeros planos, en esos rostros callejeros, con hambre, curtidos por la herrumbre. Te sientes raro, triste, cohibido, impotente. Otros planos realzan lugares decadentes por donde pasea una Italia que aún no cambia. Una muestra de ternura viene de la mano de su hijo que juega con piedras y botellas. La música también me llamó la atención, Bach y un jazz que acompañaba a algo. En definitiva Accattone es una muestra de neorrealismo imprescindible.

Me despido citando una poesía suya:


AL PRÍNCIPE

Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano .

Realmente maravillosa. De las películas que te dejan sin palabras, las mejillas empapadas, los ojos rojos y el estómago aún sigue masticando sentimientos y acabas fumando (lo que sea) aunque ni siquiera fumes: en una terraza, un balcón, una ventana. Mirando el horizonte, las montañas, lo que alcancen tus ojos. Buscando ese lugar que la película te regala y justo al acabar de verla, en ese preciso instante te encuentras.
Los sentimientos fluyen desde principio a fin mezclándose superlativamente y de una forma u otra explica una realidad de una familia argentina situada en Río Grande. Família inteligente, peronista, de izquierdas que tuvo que desertar a España pero volvió para quedarse.
Refleja la desnudez del ser humano, los sentimientos, la vida en su esencia. Sobresale pletóricamente de la pantalla.

La película empieza con el regreso, del niño que ya es mayor, al hogar de la infancia. Con el objetivo (sin él saber porqué) de recordar lo que le sucedió en el invierno de sus 12 años. La película es un recuerdo. Se respira poesía, monólogos y diálogos que te empapan con su timidez, sin grandes tecnologías. La esencia más esencial:

“Nada es insignificante. El hielo, por ejemplo, es el peor enemigo de la montaña. Cuando llueve, el agua se mete en las grietas, y al llegar la noche, se hace hielo, aumenta de volumen, y rompe la piedra. Poco a poco, la deshace. La montaña lo sabe, y se queja. No puede defenderse, pero se queja. Antes de la tormenta, se oye un zumbido. Canto de abejas le llaman, porque es como un chisporroteo, como el zumbido de las abejas. Algunos dicen que es porque el aire se carga de electricidad… pero a mí me gusta más creer que es la montaña, que se queja”’.

Algún día encontraremos un lugar en el mundo donde nuestro corazón aposentado no quiera marcharse.

Lo vi antes de dormir, en ese espacio de reflexión que se le puede dedicar al paso del día. Esa noche me senté frente de la pantalla del ordenador y me fui muy muy diferente. Con un extraño sabor de boca, el mismo que deja la sensación que no acostumbras.
La vida nos va ahogando, es el tiempo el que nos derrota. Bucearemos por nuestros recuerdos y brindaremos con la muerte, pues sin ella nada tendría sentido.
Perdón dentista pero no quise lavarme los dientes.

Una vez más Aristarain apuesta por Federico Luppi para plasmar una espléndida y desgarradora historia de la mano de Mercedes Sampietro.
Federico Luppi es un ser pensante, un lúcido como él mismo se describe, y es tan real su personaje: con un dominio pleno de las emociones, del uso de la palabra, del aprovechamiento de los silencios distinguiendo el saber observar y el ver.
Transcurre en Argentina ,como Aristarain nos tiene acostumbrados. En una Argentina decadente con su recesión vigente y trata diversos temas de crítica social. Luppi habla a su Argentina querida de la que estuvo exiliado y a aquellos que pasan por la vida sin darse cuenta. Hace un grito a la esencia del ser humano para perseguir los sueños y no sucumbir a la sociedad que nos deshumaniza.

Diálogos caídos del cielo, reflexiones por doquier, imágenes emotivas de las que cargan las bolsas de los ojos. Mucho más que imprescindible. Háganme caso no la dejen escapar.