La tradición picaresca latina hace muy diferente a este western. Es una obra fuera de su tiempo, como El Lazarillo de Tormes, aunque se nota influida por el western crepuscular de Leone y Peckinpah en aspectos formales como el uso del zoom, la caracterización de personajes que huye de maniqueísmos, y la perfectamente realista (por cochambrosa) puesta en escena.

Pero esta película engancha por un uso del sentido del humor hasta entonces apenas esbozado en el género del western. Es un humor a la vez absurdo y universal, violento y tierno a la vez. Aquí nace un mito, perpetuado en "Le seguían llamando Trinidad", una obra genial, asombrosa, adelantada a su tiempo y que por el uso de la repetición de estructuras debería ponerse a todo alumno de una escuela de cine. Es una pena que esta segunda parte sea tan de culto que no aparece reflejada en Film Affinity.

Por tanto estamos ante una saga que muestra todas las variantes posibles de humor y que funciona. Y sin olvidar que es un western, claro, un género dado a híbridos con el de aventura ("Jeremiah Johnson"), bélico ("El Álamo"), musical ("La leyenda de la Ciudad sin Nombre") y ahora, por fin, con la comedia disparatada, descacharrante y eterna.

Entretenimiento gamberrete juvenil que en realidad esconde unos cuantos mensajes de gran calado solapados. Posiblemente no fuese esa la intención de los directores. Tampoco Graham Bell quería inventar el teléfono, investigaba sobre aparatos que facilitasen la escucha a los sordos. Aunque hace unos pocos años reconocieron que un tipo se le adelantó con la patente de dicho aparato.

Como entretenimiento, funciona. Como siempre, habrá quien se despolle y habrá a quien no le haga puta gracia. Esta última opción parece la mayoritaria a juzgar por la nota media de esta página. Sin embargo somos unos cuantos los que nos reímos con gags como el del bolsillo, el baile de "no controles", el botellín a lo bestia, el ICADE, las fotocopias, Javivi alquilador de coches... y sobre todo con la jerga que emplean estos dos canallas, que siembran el film de frases que la convierten en peli de culto. No son esos chascarrillos duros de La Chaqueta Metálica o El Sargento de Hierro. Tampoco son las réplicas absurdas de El Gran Lebowski. Pero a ciertos niveles de complicidad funciona decir de borrachera frases como:

"- ¿A qué hora se pone bien esta terraza?"
"- ¿Quién es más canalla, Rafa de La Unión o Café Quijano?"
"- No es verde aguacates. Es gris. Gris perla."
"- ¿Me pones una copa?"
"- Nuestras niñas, nuestras copas, nuestro ambiente..."

Así como funciona repetir la palabra canalla, reirte con ese "huhuhuhuhu", las caras de Santiago Segura y demás. Súper fuerte.

Mi lectura personal es la de dos personas que han seguido fieles a sus principios y se niegan a aceptar que su momento ya ha pasado y que son objeto de escarnio y mal decir por parte de sus cóetáneos. No importa, la canción de los créditos iniciales esconde la respuesta que debemos encontrar cuando todo se nos pone en nuestra contra y parece que estamos haciendo el imbécil. Una frase sencilla y aparentemente vacía de significado, pero que si lo piensas, a la hora de la verdad te explica mucho más que cientos de manuales de autoayuda:

"¿Y qué más da? Si son cosas de la edad..."

El chiste empezaría por un vasco, un gallego y un portugués. La historia, sin embargo es más compleja. Tanto, que son una cazuela de marmitako vasco, una olla de lacón con grelos gallego, y una bandeja de arroz de marisco portugués. A los fogones de la producción, nadie mejor que Karlos Arguiñano.

El revisionado, obligatoriamente, en compañía de lobos. Una jauría subordinada a las enseñanzas del lobo estepario Manquiña, que sabe de todo: de armas, de orujos, de drogas, de la vida, de mujeres o del estrés laboral. Pronto comenzamos todos a aullar de placer ante la galería de personajes y situaciones que van desfilando por la pantalla, a pesar de ser una película vista por todos una y mil veces.

Por eso es imprescindible verla acompañado de cuanta más gente mejor. Porque cada uno perpetrará su escaramuza personal que te descubra rebaños olvidados en las lagunas secas de la memoria. Que si sale Alaska en lo de la tortilla rusa, que si las camisetas del Alavés, que si el baile de Karlos Arguiñano, que si échale huevos... ningún detalle se pierde, todo se transforma en un akelarre de meigas matando gallos que cambian de color.

Y el concepto de la película. El concepto es la vieja idea del paniberismo, la unión de los distintos pueblos peninsulares en una confederación de risas, chapuzas y casualidades. Porque son todos tan diferentes como grotescos. A capítulo personal, a unos lobos de los Ancares o del Xurés nos va a tirar más lo nuestro. Por eso el candidato Paíño y Pazos son los que nos hacen llevar a Airbag en procesión irreverente hacia nuestro altar de culto particular.

Largometraje que sirve como ejemplo del crepúsculo de la comedia española, se adscribe a un género también crepuscular por aquel entonces como es el western. Dejando a un lado ciertas licencias-chapuzas propias de este tipo de películas, es este un tótem del humor, sembrado de momentos delirantes, tanto en su vertiente lingüística (los juegos de palabras de Antonio Ozores y Juanito Navarro: "qué mala pata" "tampoco soy manco" "soy un indio navajo, de Albacete") como en algo muy característico en otras recreaciones de la época ("Cristóbal Colón de oficio descubridor", "Juana la Loca, de vez en cuando", "El Cid Cabreador", "Cuando Almanzor perdió el tambor"...) que son los anacronismos (inspecciones de hacienda, referencias a Javier Solana...).

A pesar de que el protagonista sea Fernando Esteso y ya esté de vuelta de todo, el filme lo elevan a los altares la pareja secundaria formada por Ozores & Navarro. El primero en su papel de charlatán miedoso y el segundo representando a un indio escéptico, logran meterse en el bolsillo al espectador al tener un protagonismo considerable en la trama y en muchas escenas del filme. Ozores con su incontinencia verbal ininteligible (encima, haciendo de charlatán, como anillo al dedo) y Juanito con frases lapidarias y rostro imperturbable.

El guión no está nada mal planteado, con un pueblo atemorizado y dos candidatos a ser el pistolero salvador que distan mucho del arquetipo de cazarrecompensas. Mantiene la intriga y plantea los problemas a resolver por los protagonistas con total naturalidad (la hija del alcalde es secuestrada y "violada") y hay espacio para los guiños propios de la época que son las dosis adecuadas de pechamen y muslerío femeninos.

Súmense una excelente BSO, con un tema central absolutamente embriagador en música y letra, y constantes referencias explícitas para los amantes del western (Johnny Guitar, "cabalgar como Richard Widmark", "soy el hombre que mató a Liberty Valance"...) y se logrará el deleite de espectadores como usted, es decir, como yo.

Una serie que combina acción y vida sentimental de los protagonistas. Me suena: Vigilantes de la Playa, L.A. Heat, Tropical Heat, Policías, Canción triste de Hill Street, Diagnóstico: asesinato...

Esta gana por goleada en cuanto a cutrez. Porque hay que decir que las historias sentimentales son las de un jefe maduro macizo que está separado y se las liga chasqueando los dedos y las de subalternos jóvenes en estados de continua segregación de hormonas, feromonas y tonteos insustanciales (no se vislumbra apenas muslamen o pechuga) Y esto es lo más significativo de la trama.

¿Por qué algo tan cutre espantoso y mil veces visto es lo mejor de la serie?

La respuesta es sencilla: Porque las escenas de trepidante acción se basan en la insultante premisa de que los cacos van corriendo perseguidos por fornidos policías en mountain bike. Y tardan una barbaridad en cogerlos, si lo consiguen sin la ayuda de un transeunte ejemplar. Si el escenario es el paseo de Santa Mónica ¿cómo demonios no los cogen en tres pedaladas? porque se recurre a la vergonzosa artimaña de poner un plato pequeño y un piñón enorme que intenta crear una sensación de velocidad estúpida y absurda (y esto no es Spaceballs), con millones de pedaladas para poder recorrer unos metros. Y ese molinillo a lo Armstrong no es para subir precisamente el Tourmalet, sino el llano paseo de la playa. Si esto lo ven Udo Bolts, Eros Poli o Leanizbarrutia, se les caería el alma a los pies.

Atroz y miserable.