Sin duda, uno de los más largos y tristes discursos de agonía que ninguno habíamos escuchado nunca. Paráfrasis de Caden en un momento duro de la cinta.
Hermann Hesse escribió: "Quería tan sólo intentar vivir lo que tendía a brotar espontáneamente de mí. ¿Por qué había de serme tan difícil?" Supongo que la pregunta es la misma en las dos obras, con la respuesta añadida en esta sinécdoque.
Tendemos (es normal hacer filosofía de esto) a tomar la felicidad como si fuera la vida, o su esencia, sub-stancia. El enfoque intelectual y contemporáneo es contrario. La vida se sufre de manera constante puesto que es búsqueda. Y todo aquel que busca, se duele, aquellos que se contentan con lo indigno (la casa en llamas en la película), tienden a ser felices, pero probablemente por hacer de su vida dicha sinécdoque. El sufrimiento, por otro lado (de los que ansían respuesta y han captado algo), no tiene fin. Un día Caden es informado (y nosotros con él) de que lleva más de 17 años realizando la misma obra de teatro. Como si el tiempo fuera impedimento! No se puede hacer otra cosa, no hay salida, sabe Caden.
Se le ocurre un título muy bueno como resumen de su vida: "La defectuosa luz del amor y el dolor". Es sencillamente genial, apropiada. Ha dado con el enigma vital, y sin embargo sólo sirve para sumirse más en el profundo sinsentido.

La película muestra duramente la realidad humana, su intento de sentido y su constante dolor. Los personajes y sus diálogos están logradísimos. Me emocioné como nunca en mi vida.

El transcurso de la película avanza sin límites, pero no se pierde, sólo se complica para disfrute del espectador. El trabajo es harto imaginativo, apasionante.

Kauffman lanza un mensaje al poco de comenzar la obra: "Porque todos estamos en el mismo agua, después de todo. Remojados en nuestra propia sangre menstrual y emisiones nocturnas." Y creo que se acerca a lo que la película nos depara.

Es una película impresionante, para venerar desde todos sus conjuntos. El cine nunca había llegado tan alto en una obra teatralmente ficticia. El atrevimiento es llamativo, pero su realización es formidable, increíble.

P. Seymour Hoffman se desdobla hasta llegar al éxtasis interpretativo, y todas las sombras de su ciudad son maravillas andantes, criaturas del ser humano, ideas pensadas y violentamente creíbles.

Tal vez por ser capaz de expresar lo que pocos (cada vez más) entienden, se merece todo mi respeto y admiración.

UNA DE LAS MEJORES PELÍCULAS QUE HE VISTO. Porque al fin y al cabo, todos estamos heridos de muerte.

Memories of Murder comienza catastróficamente, con una primera media hora de tedio que obliga a pensar si seguir viéndola. Los personajes suenan muy forzados con unos diálogos ridículos, sin justificación que le de sentido a la historia que parece que no terminan de saber cuál el.
Pero mientras pasa el tiempo, parece que la interpretación comienza a subir de tono, se empieza a ver medidas palabras. Los cambios de humor y brusquedades en los actores no tienen ninguna explicación de guión, pero se empieza a poner interesante. La historia empieza a estar hilada (pero no aplaudamos aún).
Entonces el thriller se convierte en lo convencional, bien llevado eso sí. Y cuando se termina de formar una película... (en spoiler)

Me sentí muy bien viendo este esperpento. Vaya manera de desmigajar una historia de amor, o desamor. Se trata de un eterno retorno con el cual se entiende a Nietzsche en la decadencia del nihilismo. Con el cual sabemos que no nos queda otra que sobrevivir a esta tragedia ya demasiado antigua. Sobrevolemos al hombre actual, vivamos una eterna pasión.
Se vuelve incomprensible a tramos cuando empieza el montador a crear un puzzle con las escenas, es impresionante cómo se va colocando todo hasta darle un aspecto conmovedor. Recuerda un tanto a Memento, pero con un aire muy desenfadado, menos inquietante y más apasionante. Jim Carrey está insuperable, con un papel que le viene al pelo, y Kate Winslet lo borda en un personaje lleno de matices. Buena fotografía, aunque no es su mejor punto, y gran montaje, con un guión impecable, original, ingenioso, sorprendente, maravilloso.
Pasen a ver una cosa verdaderamente nueva, y prepárense a viajar, sin miedo, sin destino, transfórmense en su mejor recuerdo.

La ya conocida epidemia causada por un diploma en el siglo XVII parecía estar casi erradicada en la mayoría de países donde reina el desconcierto. Y aunque teníamos la suerte de no pertenecer a la élite del conocimiento y la información, ha llegado hasta nosotros con indicios enfermizos.

Las películas de nuestro país no son mayormente premiadas en otros vecinos. Sin embargo, como por estela de Cruz, Bardem, Garci, Trueba... se empiezan a ver principios de pandemia.

"Porque hay cosas que nunca se olvidan" ha sido premiada por tantos festivales que ha entrado en el Guinness World Records. Y lo más interesante es que sirve para detectar la enfermedad que nos acecha:
------------------------Las noticias no hablan del guión premiado, ni de los actores------------------------------------------premiados, ni de la iluminación premiada, ni de la fotografía-----------------------------------------premiada, ni de la dirección premiada, ni del conjunto que-------------------------------------------realiza Lucas Figueroa, ni del trasfondo premiado,------------------------------------------------------------------SÓLO HABLAN DE LOS PREMIOS------------------------------------

P.D. No está mal, pero no se entiende el revuelo. Historia fácil con humor negro y transcurso cotidiano. Interesante, para nada una obra maestra.

Comienza simbólica, futurista en imágenes. La narración avanza a paso lento y en penumbra, intrigante. La cámara se sitúa en lugares insospechados y ayuda a la creación de un lugar intranquilo.
Durante los primeros 10 minutos se presenta al personaje que hace gala de valentía en la habitación. Grandioso, duro y sólido Mr.Johnson (Lemmy).
La banda sonora genera una atmósfera tenebrosa, pero resulta pobre y repetitiva, como la voz narrativa, que se va reiterando hasta la saciedad, lo que produce una exhausta respiración del proceso kafkiano del que somos testigos.

Fantástico juego de luz en varios planos (especialmente el de la bombilla en la escalera).

Al más puro estilo de la dirección, Godard vuelve con su simbolismo en la mujer-muñeca. El ritmo se hace tenue y más lento en el viaje hacia el fin de la noche.

Se trata de una invitación con iniciación a la lógica del lenguaje. Hegel sigue presente. Muerte y vida, ser y nada. La visión más abstracta del ser, el principio (alpha), no es más que la nada (zeroville). La lógica se transforma en muerte del individuo humano.

Seductoras para dormir, soñar tal vez.

Lemmy hace de pez torpedo al estilo socrático, desde que ha llegado nadie entiende nada. Recuerda a 1984 y la supresión de ideas-palabra. Y en la segunda parte recobra fuerza e interés y consigue "luchar para que el fracaso sea posible": paradoja del sentido vital humano.

Para nuestra desgracia, el mundo es real, llegan a decir en Alphaville. Se produce la justificación de la violencia discursiva y la contraposición de las sombras contra la luz. Si arrojamos demasiada luz sobre la vida, la paralizamos, la alienamos, se constata, muere y podemos definirla. Por ello el hombre (ser humano) se obceca en dejarlo ser tal cual para apreciarlo desde la sombra, el matiz, la condición de posibilidad.

Nos duele y lo agradecemos.